Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

• - Race For The Prize, The Flaming Lips (The Soft Bulletin)
• - Let There Be Rock, Drive-by Truckers (Southern Rock Opera)
• - Turn On Me, The Shins ( Wincing The Night Away)
• - Caravan, Van Morrison (Moondance)
• - American Girl, Tom Petty (Tom Petty and The Heartbreakers)
• - Mint Car, The Cure (Wild Mood Swings)
• - Tan Fácil, Los Piratas (Manual Para Los Fieles)
• - Chicas, chicas, chicas, Los Flechazos (Preparados, listos, ya!)
• - Déjame Vivir Con Alegría, Vainica Doble/Grupo de Expertos Solynieve (Alegato Meridional)
• - The Predatory Wasp Of The Palisades Is Out To Get Us! Sufjan Stevens (Come On! Feel The Illinoise)

Pequeño placer número uno

Cerveza. Una lata fría de Amstel, la mejor si bebes directamente del bote. Acompañar de algo para picar: cortezas grasientas, embutido, patatas o, por qué no, unas salchichas frías recién sacadas de la nevera.

Pequeño placer número dos

Música, por supuesto. Ahora mismo, indico pequeños senderos que habrá que caminar: el nuevo disco de Wilco no está tan mal como lo han pintado; Tulsa, de lo mejor que he escuchado últimamente en castellano; Remate parece americano, pero no lo es; sin duda, las canciones suaves de Neil Young superan a las más duras. 

Pequeño placer número tres

Leer. Sólo de esta manera uno se encuentra cosas como ésta:

Un día en que había olvidado mis municiones, me encontré inopinadamente en presencia de un ciervo de gran alzada. Me miró con indiferencia, como si hubiera adivinado que mis sacos de perdigones estaban vacíos. Inmediatamente cargué mi fusil con pólvora y, a falta de plomo, comí apresuradamente un puñado de cerezas y puse los huesos dentro del cañón. Hice fuego sobre el ciervo y le acerté justo en medio de la frente, entre los cuernos. Quedó aturdido y se tambaleó, pero logró huir. Uno o dos años después, durante una partida de caza en el mismo bosque, me encontré con un hermoso ciervo que lucía entre su cornamenta un soberbio cerezo de diez pies de altura. Me acordé inmediatamente de mi pasada aventura y le abatí en tierra de un solo tiro de fusil, proporcionándome a la vez la comida y el postre, porque el árbol estaba cargad de los frutos más deliciosos que he probado en mi vida.

Pequeño placer número cuatro

Ver deporte por la televisión. Ahora que el Madrid juega mejor y que puede ganar la Liga, me entran ganas de escribir de nuevo sobre fútbol. Lo haré por supuesto.

Pequeño placer número cinco (instatisfecho)

Ir al Delover. Hace mucho que no lo piso

Pequeño placer número seis

Quedar con gente que está de exámenes y que, precisamente, no puede por tener que estudiar. Así que, mucha suerte a todos y ánimo.

Si al profesor referido hace unas semanas no se le cruzan los cables, ya sólo faltan formalismos para ser licenciado. ¿Que qué siento? Pues vértigo. Hay demasiado tiempo y mucho recorrido por delante. Menos mal que estoy bien acompañado y que, creo, ya he andado parte del camino. Es pronto todavía para saber qué va a ser de mí o que voy a hacer yo para ser algo, pero no hay que echarse a sobar a un lado del camino. Mejor andarlo y aguantar lo que pueda caerme encima.

De momento, no me he emborrachado para celebrar nada. ¿Es una señal? ¿O es una putada? Lo segundo, sin duda alguna, pero estaba demasiado cansado. Por lo tanto, es una señal. 

Otro día que tenga más tiempo escribiré sobre algo más interesante, o lo haré con más dedicación. Debería hablar sobre el disco de Wilco, o sobre le que saca Ryan Adams dentro de unas semanas, sobre la Liga, acerca de chichis veinteañeros o pechugas de cuarto y mitad, pero no es el momento. Suerte a los que empezáis ahora los exámenes.

No me mojo en el río que decide si en Concha Espina merecen la Liga o no, pero visto lo visto ayer, afirmo que sería el campeón más precario que he conocido. Si quitamos el factor emoción de las dos horas de ayer, el Real Madrid volvió a ser de lo peor de este año. Lo único, que Van Nistelrooy sigue ahí y esperemos que no se vaya en la última jornada.

También mostró su peor cara el Barcelona. De no ser por el gol con la mano de Messi, el ridículo hubiera sido total ante el Espanyol. Sin excusas: da igual Ronaldinho. A los ‘periquitos' les pueden quitar varios hombres importantes este año, pues ‘novias' no faltan. Si aguantan sin vender y el bolsillo no les pide dinero para sobrevivir, el año que viene seguro que les canta otro gallo.

El Sevilla tiró la Liga por la borda. El año pasado, el Mallorca hizo campeón al Barcelona porque ganó al Valencia en casa. Este año ya se cargó al campeón de la UEFA en su casa y le complicó bastante al Barcelona cuando fue al Camp Nou. Y eso es lo que me da miedo. El Mallorca, igual que el Espanyol, ha crecido bastante este año y seguro que no viene a ser testigo de nada al Bernabéu el domingo que viene.

**Por cierto, ¿alguien cree que el Espanyol no iba primado? Apretar hasta el último minuto, buscar el empate en casa del vecino cuando no te juegas nada, la buena relación histórica con el Real Madrid... Cada vez entiendo menos lo de las primas a terceros. Además de la dudosa ética de ofrecerlas y aceptarlas, el único problema es que es dinero que generalmente no se declara: un fraude a Hacienda**

¿Qué pasaría si mañana no apruebo todas las asignaturas? Este viernes ya sabré si soy licenciado o no, y tengo la extraña sensación de que el profesor referido hace unos artículos pueda tener la gallardía de suspenderme. ¿Qué debería hacer entonces? ¿Atiborrarme de Lexatín e ir a hablar con él con un pañuelo en la mano derecha para secar la baba que mi boca sedada no fuera capaz de contener? ¿O tal vez dar rienda suelta a la ira y estampar el primer puñetazo? No estoy nada tranquilo, y mis razones tengo. "El examen de tu vida", me dijo éste cuando dictaba las preguntas. ¿De mi vida? El First que me saqué con doce años sí que fue difícil. 

Me voy a trabajar. Es jueves, mi lunes. El domingo habrá campeón de Liga, pero antes, mañana, tiene que haber un nuevo licenciado: yo.

Ya soy licenciado. He superado lo que el tópico reza como "los cinco mejores años de tu vida". Ni de blas. Bueno, para ser sincero conmigo mismo, malos no han sido. He conocido a gente maja -algunos muy gilipollas, otros hipócritas como ellos solos y majos los menos-, he tenido pasta para comprar discos y libros desde tercero de carrera -es decir, un trabajo-, y no he jugado una sola partida al mus.

Sí, debo ser uno de los pocos -ex- universitarios que no ha aprendido a jugar al mus en cinco años de carrera. Y eso que he hecho peyas para todo: ensayos, conciertos, estudiar, cervezas, algún artefacto de ingeniería marroquí -hace mucho-, resacas, pocas ganas, dormir, chicas... Cualquier excusa era buena, pero no, no he jugado una sola partida al mus. Todas las veces que me han intentado enseñar ha sido porque faltaba alguien para ser cuatro y, cuando ése se ha presentado, me he largado. Sé qué es el solomillo -muy rico con salsa de champiñones-, los dúplex gallegos -apartamentos entre Bayona y La Guardia- o los pitos -lo que algunos gustan de restregarse entre las cachas-, pero nunca fueron la jugada de mis cartas.  

**A todo esto, el profesor qaleda se ha acobardado. Y mucho. Debo pensar que dentro de unos años unos folios sobre el sitio en el que trabajo formarán parte de sus apuntes. Suerte a todos**

Hay días, despertares o acostares, que resultan increíblemente distintos a lo que se puede considerar como normal. No me refiero a meterte en la cama con la cabeza donde los pies o salir de ella e ir reptando hasta la cocina, sino a meterse un sábado a las once y media de la noche en la piltra y que te levante alguien a quien no has visto en tu vida hablando en francés. Y, entonces, en el tiempo que tarda en desvanecerse el aroma de una flatulencia, ocupa tu habitación, se ducha en tu baño y come en tu mesa. Sin embargo, E. es una buena tipa. Además, tampoco me considero un ogro y no me desagradan las visitas. E. lo necesita, así que, ya que últimamente no paro mucho por mi casa, pues que se quede.

Hace ya unos pocos días que no escribo. Ya os digo, no paro mucho por casa. Ahora estoy desayunando con el portátil de mi hermana. El Madrid ha ganado la Liga y a Bob Dylan le dieron el Príncipe de Asturias. Hace dos años fue premiada J.K. Rowling y el pasado Fernando Alonso. Es lo que tienen los premios. Muchas veces se juntan elementos tan dispares que llegan a formar una pócima realmente indigesta se tome por donde se tome. Da igual que sean categorías distintas. Fernando Alonso nunca estará a la misma altura que Paco Gento y Dylan no será comparable a ningún otro cantautor, como Proust -sin el Nobel siquiera- jamás podrá ser rebajado a la altura de la Rowling ni de ninguno de los anteriores.

Precisamente, estoy a punto de acabarme En busca del tiempo perdido. La semana pasada agarré a Mi Fan Número Uno y me compré el séptimo volumen. Me quedan menos de cien páginas y, aunque oficialmente acabo mañana con la graduación, no voy a cumplir mi objetivo de leerme los siete tomos antes de terminar la carrera. Algún día, si tengo tiempo y recupero mi ordenador -odio este portátil y la mayoría de ellos-, contaré cosillas y reflexiones pajilleriles sobre Proust.   

No me despido sin hacer antes menciones musicales. Ayer me pillé un par de discos: Feast of Wire, de Calexico, y Low State, de Sixteen Horsepower. Los he escuchado una vez sólo y del primero digo que es todavía mejor que The Black Lights -es de ese estilo fronterizo y regusto mariachi, como si fuera la banda sonora de una película de Tarantino-. El segundo va a necesitar más escuchas. Es un folk bastante oscuro, a veces garajero, otras grunge. Ya os contaré más, que hoy me tengo que hacer cosas y paso de seguir escribiendo. Cuidaros mucho

  Si eres hombre y follas macho, los únicos que van a cuidar de ti desde arriba serán los de siempre. Lo mismo pasa si eres mujer y follas hembra. O si eres de los que viven entre Atlanta y Detroit, o si te cambiaste de una ciudad a otra. Además, si hoy no sales a la calle a decirlo, estás marcado: no eres de los suyos. Falso. De ti sólo vas a cuidar tú.

  Esta cabalgata es un alegato a favor de la vanidad, no una reunión reivindicación verdadera de nada. Mientras esto pasa, mientras se canta a la libertad sexual, hay avisos de bomba, atentados terroristas, matanzas y amenazas. Y pasa como siempre: unos disfrutan de la fiesta mientras el vecino aguanta en silencio el sufrimiento de no poder dormir.

  Que cada uno se folle a quien quiera... o pueda. Pero ojo, si sales a la calle para gritar como una posesa que quieres follar hombres, te van a pasar dos cosas: te tomarán por loca y, por supuesto, ello hará que no cates carne. Si tan normal es que salgan los homosexuales a gritar, tan normal ha de ser que los heterosexuales lo hagan. Lo bonito es que cada uno susurre sus ganas de meter a la oreja de quien quiera acompañarlo.

  Luego coincides con tus amigos en que su mejor canción de la noche ha sido Satisfaction y que ha sido la polla el comienzo, con Start Me Up. Pero ni te suenan Dead Flowers o Street Fighting Man. Qué más da, a ti te molan los Rolins, la parodia que has hecho de los Rolling. Ya eran eso cuando fui a verlos.

  Por eso Dylan se reinventa cada noche. También es la razón por la que Elvis Costello no hace dos discos iguales. Eso, y el dinero, claro.