Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

Apuro mis últimas horas de vacaciones intentando desterrar de mi cuerpo una resaca que hace que mis dedos tiemblen y cada tres pulsaciones tenga que dar dos a la tecla de borrar. En 24 horas empiezo a trabajar de nuevo. Y el lunes, a la universidad, a acabar el puto último año de carrera. Debería pensar muy en serio lo de estudiar otra cosa cuando acabe.

Ya volví de Bruselas y de Amsterdam. Dos ciudades distintas. Os recomiendo que hagáis el viaje en cuanto podáis. En la primera estuvimos cuatro días. Nuestro hotel estaba en 'in the ghetto', éramos los únicos caucásicos en 500 metros a la redonda. Aunque vimos alguna cosa chunga, la gente iba a su rollo -sí, soy muy prejuicioso-. Pasamos un día entero en Brujas. Ha sido lo mejor del viaje. No dudéis en haceros una escapada ahí si estáis cerca. En Amsterdam estuvimos cuatro días. Me lo esperaba como me lo encontré, pero no tan exagerado. Es la jodida capital del vicio. Ni Las Vegas ni Albacete. Amsterdam. Putas, drogas -legales y de farmacia de callejón-, sex shops, casinos... y luego el Museo Van Gogh, canales, tranquilidad, bicicletas, césped, parques...

Esto empieza a ser dramático. He tenido que ir a medicarme por segunda vez en el día. Esto no remite. Me piro pronto a la cama. En breve, muy en breve. Aunque antes, unas recomendaciones. Estoy con el último libro de Paul Auster y me está gustando bastante -se llama Brooklyn Follies-. El día que este tío deje de escribir sobre Nueva York dejará de ser él, pero habrá escrito su mejor novela. En cuanto a discos, cuatro muescas: Vetiver y To Find Me Gone; Nick Cave and The Bad Seeds y el doble Abattoir Blues/The Lyre Of Orpheus; Michigan, Greetings From The Great Lake State, del gran Sufjan Stevens; y Garden Ruin, de Calexico, un grupo y un disco que tenía muchas ganas de escuchar. Si a alguno le interesa, puedo hacerle el faraónico favor de prestarle alguno, aunque esperemos sea con vuelta -Sergio, mi hermano y yo seguimos esperando con gran impaciencia que el Chicago vuelva a casa, aunque antes de Navidad si es posible-.

Ya me despido. Mucha suerte a los que tengáis exámenes. Otro día pongo una foto del viaje.

**¡¡¡Y qué grande la selección de basket!!!**

Justo un día que parecía que iba a llegar pronto a clase... y me pongo a actualizar esto. Realmente no tengo nada importante que contaros. Ya empecé el último año de carrera. De momento, vamos a clase tres personas porque, en principio, la gente iba a hacer boicot. Yo, que no entiendo cuál es el motivo de hacer boicot, he ido a clase. Hay quienes en cuanto se han enterado de que los profesores han empezado a dar apuntes y que se lo están tomando en serio pese a ser primeros de septiembre, ha venido corriendo dejando de lado la lucha contra el sistema. Vaya revolucionarios. A mí se me puede calificar de sumiso o de insolidario. Bien, lo que queráis. Pero nunca he visto motivo para unirme. De hecho, las razones esgrimidas me parecen simplonas y no creo que puedan dejar de caer en contradicciones, o asumir las consecuencias. Acaban pasando por el aro, uno tras otro, pero después de haber hecho el zote y dejarse en evidencia. 

Ya os iré contando más cosas. Me ha gustado United 93, y eso que te deja el cuerpo como si te hubieran puesto del revés.

No sé qué me pasa, pero cuando alguien en mi casa está viendo Hospital Central, me pongo de mala leche, me cabreo, me pongo violento. Me pongo de muy mala hostia, hablando claro. Anoche estaba con mi madre en el salón. Yo escuchaba música y ella veía la serie. No estaba siguiéndola pero me empecé a cabrear. Dura una jodida eternidad, los actores son penosos, los diálogos son de pandereta y el decorado, de Disney World. Era la 1.30 de la madrugada, seguían emitiendo y mi madre lo estaba viendo totalmente entregada. Yo me estaba encendiendo, no podía estar sentado, no estaba prestando atención a la música y sólo tenía ganas de cambiar de canal, aunque no me interesase lo que ponían. Esa es la extraña propiedad de Hospital Central.

No sé si es demasiado pronto o demasiado tarde para haberme dado cuenta de que es mi último año de carrera. Estas ocurrencias sólo me llegan cuando estoy de resaca. Como hoy. Muchos de los que leéis el blog ya habéis acabado la universidad, otros estáis como yo y a los demás todavía os queda tiempo. Estaba esta tarde meando en el baño de la facultad y he sido plenamente consciente. Es el último año, voy a cerrar una etapa que muchos antes han considerado la mejor -o de las mejores- de sus vidas. No creo que lo tuviera escrito en la punta del cipote, pero ha sido en ese momento exacto, en el momento de la meada.

Me considero en plena crisis de "voy a acabar la universidad y no he hecho nada ni sé qué voy a hacer después". Yo tenía un amigo -creo que ya os he hablado alguna vez de él- que me decía que estos trances hay que pasarlos, que el que no la tiene a los veinte, la tiene a los cuarenta. "Y pobre del que lo tiene a los cuarenta", añadía. Es jodido, pero la gente sobrevive, aunque ya no vuelve a ser la misma. Y eso es lo que nos da miedo.

Los lectores más talluditos ya habréis dejado de leer aquí. Es el momento de las preguntas. ¿Qué voy a hacer? ¿Buscar trabajo? ¿Iré al paro? ¿Estaré mucho tiempo en él? Afortunadamente, tengo trabajo, salud y motivos para ser feliz. Es 15 de septiembre y ya estoy anticipando acontecimientos. Mi amigo también me echaba la bronca en nuestras conversaciones por vender la piel del oso antes de cazarlo. Pero es algo inevitable.

**Y no, no estoy de bajón porque al Madrid le pintaran la cara ayer**

Me parece que ya os he hablado alguna vez de este grupo. Son del sur de Estados Unidos -me parece que de Georgia, aunque hablo de memoria- y, aunque no han descubierto nada nuevo, tienen unos cuantos discos muy buenos basados en tres guitarras bien sucias sonando a la vez y con poca presencia de teclados. Lo que más me gusta de ellos son sus letras: cotidianas, históricas -están obsesionados con esto de ser de pueblo-, de almas perdidas, del demonio, de miserias... Todas, todas, geniales. Y da igual quién de los tres guitarristas haya hecho la canción. De los discos que he escuchado suyos, la que más me ha gustado es Outfit, una historia de un padre que da consejos a su hijo, un adolescente al que ya es difícil de encaminar -si es que no está ya perdido-.  

You want to grow up to paint houses like me, a trailer in my yard till you're 23
You want to be old after 42 years, keep dropping the hammer and grinding the gears

Well, I used to go out in a Mustang, a 302 Mach One in green.
Me and your Mama made you in the back and I sold it to buy her a ring.
And I learned not to say much of nothing and I figured you already know
but in case you don’t or maybe forgot, I’ll lay it out real nice and slow

Don’t call what your wearing an outfit. Don’t ever say your car is broke.
Don’t worry about losing your accent, a Southern Man tells better jokes.
Have fun but stay clear of the needle. Call home on your sister’s birthday.
Don’t tell them you’re bigger than Jesus, don’t give it away.

Six months in a St. Florian foundry, they call it Industrial Park.
Then hospital maintenance and Tech School just to memorize Frigidaire parts.
But I got to missing your Mama and I got to missing you too.
So I went back to painting for my old man and I guess that’s what I’ll always do

So don’t try to change who you are boy, and don’t try to be who you ain’t.
And don’t let me catch you in Kendale with a bucket of wealthy-man’s paint.

Don’t call what your wearing an outfit. Don’t ever say your car is broke.
Don’t sing with a fake British accent. Don’t act like your family’s a joke.
Have fun, but stay clear of the needle, call home on your sister’s birthday.
Don’t tell them you’re bigger than Jesus, Don’t give it away.

Don’t give it away

Estoy seguro de que si me pagasen por escribir en el blog, todos los días habría por lo menos un par de posts nuevos. Pero como no me pagan, escribo cuando puedo o cuando quiero, o si tengo algo interesante -o no- que contar, o cuando se puede entrar al blog. El lunes estuve intentando entrar durante una hora y media, y cuando ya había escrito algo y se iba a subir, se colgó Blogia. En la página en la que escribo el usuario y la contraseña, pone que fue el "Mejor proveedor de blogs de 2005". Y yo fui el máximo anotador del estado de Nueva York en la liga de institutos. Aviso, hoy no diré nada interesante, pero os anuncio que sigo vivo y que todo va más o menos bien. Pasadlo bien en la playa los que vayáis. Yo me quedo aquí.

Hoy he cogido por primera vez un coche. Ha sido un momento jodido. El profesor de la autoescuela me ha dado las llaves y me ha dicho que arrancara. Sin vaselina ni anestesia. He puesto el coche en marcha y nos hemos lanzado en medio de la jungla. He sufrido en mis carnes al gorilaje que tiene carnet de conducir: moteros que te pasan por todos sitios, buseros que se saltan semáforos, taxistas que se cruzan en tu camino a las bravas... Aunque yo no puedo decir que se me haya dado mucho mejor. He parado el coche cuando un semáforo estaba en verde, se me ha calado unas cuantas veces y seguro que me han pasado muchas cosas más de las que no me he dado cuenta.

Bueno, muchachada, me tengo que ir a clase. Muchos todavía no habéis empezado. Esta es mi cuarta semana de universidad y ya tenía que hacer un trabajo hoy. Venga, a cuidarse.