Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

Esta mañana me he sentado delante del ordenador para hacer unas cosas que tengo que entregar mañana en clase y no me ha salido nada. Está claro que los domingos son el día de no hacer nada. De tirarse el día viendo películas en el ordenador y hacer visitas a la nevera con una periodicidad de dos horas. Debería ser el día del soma. Cada vez que te entren ganas de levantarte, te tomas una pastillita que te siga teniendo anestesiado en la cama. Ni sientes ni padeces. Apagas el teléfono y descuelgas el de casa. Sólo necesitas tener el disco duro lleno de películas o de música y hacerte fuerte en la cama. Qué pena que yo no lo haga, aunque algunos de los que me leéis tampoco podéis. Menos mal que mañana ya no tengo que ir a trabajar. Iré a clase a seguir haciendo trabajos estúpidos e inútiles, y me volveré a casa. Cada día estoy más convencido de que mi carrera no sirve para nada. Menos mal que no es ni una décima parte de mi vida. Ni siquiera una centésima, aunque se lleve una gran parte del dinero de mi padre.

Creo que me voy a hacer la comida. Mi hermano se compró ayer Okonokos, el disco en directo de My Morning Jacket. Son todavía más duros en concierto que en los discos. A mí me hubiera gustado comprarme el DVD, pero no creo que vaya a salir en España. Seguid cuidando vuestra existencia.

Esta mañana he estado con el hombre que formó una montaña de mocos a sus pies. Es horrible e incómodo, aunque es posible que lo haga para que me centre en mirar al frente y no desviarme del carril. Al menos hoy no me ha tenido dos horas escuchando Rockservatorio mientras me habla de lo mala que es la COPE. Ya he vuelto de la clase de conducir y me empiezo a quedar dormido. Me he puesto música para intentar tapar los gritos de la cama, que me pide que me tumbe y no me levante hasta la hora de comer. Como tengo que intentar no meterme en la cama, me he puesto a escribir algo aquí, pero creo que no funciona. Que os vaya bien.

Anoche estuve viendo Infiltrados. Hacía mucho que no veía una película de principio a fin. Debería hacerlo más a menudo, al menos, con películas que la gente me diga que no están mal. Todo el mundo me había hablado muy bien de esta y no me ha defraudado. Generalmente, cuando alguien te cuenta maravillas de algo, acaba decepcionándote. Esta vez no me ha pasado. Ya sabéis, si tenéis con quién ir, gastaros la pasta en ver Infiltrados. El reparto es tremendo y la actuación son tremendos.

Intentaría hacer un post más largo poniendo un video de Youtube, pero no me gusta nada la moda que tenéis todos de colgar cosillas de esas. Generalmente, no las veo. Internet me va a pedales y pierdo la paciencia mientras se cargan. Por eso, yo tampoco lo voy a hacer. Aunque, como hoy, no tenga nada que contar. Disfrutad el día.

**He querido ponerle una foto al post, pero alguien se ha sentado delante del router del salón y la señal de radio no le llega al receptor de mi habitación. Conclusión: no se carga ninguna página y tengo que publicar rápido, antes de que esto se vaya a la mierda**

Qué buenos eran. Recuerdo que al primer concierto al que fui fue de Calamaro, en el Parque de Atracciones. El segundo, de Los Piratas. En La Riviera, un viernes 16 de abril de no me acuerdo qué año -creo que hace ocho años-, con Los Lombardis de teloneros y por 1.600 pelas. Lo recuerdo porque todavía guardo la entrada, junto con otras más recientes, la foto de mi graduación y otras de conciertos míos con mi segundo grupo -no me reconozco en algunas-. Hacía mucho que no habría ese sobre. Aunque hasta hace poco he guardado ahí las entradas de todos los conciertos a los que he ido, no había vuelto a mirar todos los pases y las imágenes que había dentro. Lejos del sentimentalismo, me han recordado a tiempos pasados que creía mejores, pero ahora no son sino peores o, en el mejor de los casos, indistintos.

Desde que trabajo los fines de semana, me he perdido unos cuantos. Me muerdo las uñas por no haber ido a ver a los Drive-by Truckers, Marah, algún día más a Quique González, algún concierto amigos... Y no quedan entradas para Iván Ferreiro mañana. Todavía peor, el uno de diciembre toca Jeff Tweedy en Madrid y creo que me lo voy a perder. Lo peor no poder ir a un concierto es saber que hay alguien conocido que está en él mientras tú trabajas o estás en casa sobándote el falo. Más jodido aún es hacerte ilusiones con ir a un concierto y que no haya entradas, sobre todo, con grupos no españoles que paran en Madrid cuando tienen tiempo entre avión y avión.

Sé que últimamente mis posts son lo de más soso que se puede echar uno a la cara. No lo niego. De hecho, creo que mis días de Dougie Houser en la red se están acabando. Quién sabe, a lo mejor mañana me da por volver a actualizar a diario, pero me da a mí, que soy el que escribe, que no.

De momento, os dejo con una canción de esas redondas. El sábado mi hermano se pilló un disco de un tío que se llama M. Ward, aunque esta canción ya la habíamos escuchado en un CD de una revista. Desde la primera vez que la escuchas, sabes que es de lo mejor que vas a llevarte al oído en años. Deberíais ver el videoclip si os gusta la animación.

Prefiero no salir por sitios donde la policía vigila, prefiero ir a sitios donde no hay guardias de seguridad, ni siquiera esos guardias que sacan a gente que roba bolsos dentro. También prefiero los sitios donde no tienes que bailar a la fuerza porque la gente que te estruja necesita pasar para pedirse otra ración de garrafón. Por supuesto, todo esto me escuece más si antes he tenido que esperar una hora de cola bajo la lluvia. Ahora puedo ponerme cualquier canción, pero la mala sensación de tirar noches de fiesta por el retrete no me la quita nadie. Sin duda alguna, que nadie me quite una Mahou fría donde siempre. O ver de nuevo Forrest Gump y disfrutar todavía más que la primera vez.

Vengo de Cats. Son las cinco ya pasadas y no voy borracho. A la que volvía a mi casa andando he visto ambulancias, gente corriendo, otros pegándose y policías en manada esperando a la puerta de un par de discotecas. Dirán de Bilbao o de Malasaña, pero esas cosas no pasan allí. Y ojalá no pase nunca.