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Sobre los Rolling Stones
Menos mal que no he pagado por ir a verles al Calderón (me parece que es en mayo cuando vienen otra vez). Me quedé hasta tarde el domingo viendo La hora chanante (el pase de las 2.00). En Canal Plus hicieron contraprogramación con la Superbowl y justo hicieron coincidir el descanso, cuando iban a tocar los Rolling, con el inicio del programa de Niki Lauda, así que no vi mucho de Vicentín y "oreja a la plancha". Lo de Mick Jagger y Keith Richards... decepcionante. Dejando de lado lo de la censura (yo ni me enteré), ahora sí que se puede decir que están jodidamente viejos. Se les veía realmente aburridos de tocar, Keith Richards ni se movía (dicen que tiene artrosis en los dedos), sonido maloso, Mick Jagger ni miraba al público, la guitarra de Ron Wood parecía desafinada en Rough Justice (gran canción, por cierto)... En fin, quedé bastante decepcionado. Luego en la cama me puse Exile on Main Street y me olvidé recordando tiempos mejores en los que no estuve.Sobre el futuro de la especie humana
Cojones. A estas dos deberían clonarlas y darle una a cada hombre del planeta Tierra para que cada mañana fuera feliz al trabajo y follara como un puto loco cuando volviera a casa para perpetuar la especie de las tías macizas. Portada del Vanity Fair. Lo malo de la Keira Knighley es que tiene tetas de cabra (o modelo Bebe), pero es guapa como ella sola. Scarlett Johansson tiene un poco cara de guarra, pero su cuerpo es perfecto. Ay, si pudiéramos hacer un híbrido...
Sobre bichos raros
¿A alguien le parece algo bonito esto? A mí me parece que está pedo o que le ha dado un lametazo al sapo marrón que se han encontrado en a tomar por culo (¿tiene un glande por nariz o son impresiones mías?). Al parecer, un grupo de científicos ha encontrado el cadáver de Curro y un huevo de especies nuevas en una selva. Es acojonante. Todavía quedan por descubrir bichos. En el fondo del mar también debe haber pececillos (o pezonazos) correteando entre los barcos hundidos. Sinceramente, cuando he visto las imágenes en la tele he quedado bastante sobrecogido. Es el milagro de este mundo. Me entra vértigo cuando me pongo en el lugar de los indios americanos y me pregunto qué sintieron cuando llegaron los europeos en barco desde la otra punta del charco. Lo mismo deben pensar estos bichos. O los científicos que se los han encontrado. Quién sabe, a lo mejor alguno de éstos demuestra tener vida inteligente o produce algún tipo de hormona capaz de curar enfermedades... No, creo que no. Los gremlins tenían más gracia. Qué pena que fueran de mentira.¿Qué ha pasado hoy?
Se supone que el Real Madrid que estaba jugando las últimas semanas tenía que saber dar la cara ante el Zaragoza, uno de los equipos más en forma de lo que llevamos de segunda vuelta. Pues no, no ha sido así. Ya avisaban de que arriba los de Víctor Muñoz tienen veneno y al tercer gol el Madrid ya estaba 'k.o.'. He dejado de verlo cuando ha llegado el sexto. Lo de Gravesen tiene fácil explicación: quiere irse del Madrid. No aguanta más la presión de la prensa y, lo que es peor, decide tomarse venganza en el campo. No le gusta el fútbol español, además. El resto, de cero, aunque el Madrid estuvo un poco mejor cuando Guti reemplazó al danés en la creación de juego y le desplazó físicamente a un sitio donde no estorbase (sólo hay que ver las imágenes). ¿Acumulación de partidos? Pues anda que no quedan... ¿El Zaragoza fue mejor? 6-1: fue el único. Set y partido.A tomar por el ojete
Trece meses trabajando en la sección de deportes, este año puedo cogerme la asignatura de Información Deportiva y la suspendo. No voy a mentirme, pasaba bastante de estudiármela bien, pero también he pasado bastante durante años de lamerle el culo a los profesores. De lo de Derecho, mejor no hablar.
Hoy creo que me agarraré un buen pedo.
**Por cierto, a ver si se me baja de una puta vez la última Hora Chanante, que no se mueve en el eMule**
San Valentín me da fiebre
Feliz San Valentín a todos. Espero que las mugrientas y estúpidas sonrisas que he visto en todos lados hayan estado también en vuestras caras. Como hice el año pasado, una buena canción de amor para este día, aunque la de este año no es de resentimiento (creo que el año pasado puse Piece of my heart, de Janis Joplin). Hoy, una letra de Woody Guthrie con música de Wilco. Se llama Secret of the sea. Viene en Mermaid Avenue vol. 2. Wilco y Billy Bragg hicieron dos discos con letras de este tío, que fue el que dice Dylan que más le inspiró a la hora de ponerse a cantar.
Yo sí sé cuál es el secreto del mar. Me lo dijo la última vez que fuí a la playa, pero no os lo voy a contar. El mar es muy inseguro, por eso no dice nada y siempre habla con un murmullo que todos oyen pero que nadie entiende. Nunca te dirá la verdad aunque te susurre al oído cantinelas preciosas de sirena y todos moriremos sin que sepamos su triste verdad. Es así de crudo. Además, a mí nunca me ha gustado la playa ni el mar. Soy de montaña, todo el mundo lo sabe.
Who can guess the secret of the sea?
Who can guess the secret of the sea?
If you can guess the secret of my love for you
Then we both could know the secret of the sea
Tell me could you ever tell the secret of the sea?
These high rolling waves along the shore
The footprints of the lovers that come here to love
By the tides washed away forever more
Who can guess the secret of the sea?
Who can guess the secret of the sea?
If you can guess the secret of my love for you
Then we both could know the secret of the sea
You claim to know the secret of a kiss and a hug
The secret of the grass and of the trees
If you can tell the secret of a warm friend’s hand
Then we all would feel the secrets of the sea
Who can guess the secret of the sea?
Who can guess the secret of the sea?
If you can guess the secret of my love for you
Then we both could know the secret of the sea
We both could know the secret of the sea
*Bajaros esta canción, que dura dos minutos y medio* *Y traedme paracetamol, que voy a morir de fiebre*
Escribir a diario
Hay días en los que a uno no le llega la inspiración para escribir sobre algo interesante y se pregunta cómo hace esa gente que tiene que enfrentarse a la hoja de papel en blanco todos los días y consigue llenarla. Algunos, hasta la desbordan. Hoy ni siquiera sabía de qué hablar, aunque para alguien que aspira a ser periodista no vale ninguna excusa cuando uno mismo se exige escribir.
Entonces es cuando abro el libro de los artículos que ha escrito Arturo Pérez-Reverte en los últimos cinco años y creo que tengo que ser como él. Es capaz de escribir sobre cualquier tontería con ese estilo de macarra con sobresaliente en la facultad y siempre llena su página semanal (además de todas las que escribirá al día entre whisky y tabaco). Cada siete días aparece una página suya en El Semanal de ABC. Viene precedido de las cartas, sección que lleva Lorenzo Silva, y le siguen Juan Manuel de Prada y Carlos Herrera. Tela.
De sus novelas sé muy poco. La única que he leído ha sido El club Dumas y fue hace ya casi 5 años. También ha pisado guerras y seguro que como becario se tuvo que comer las mierdas de los demás. Después de haber sido un auténtico hombre de acción, no sé cómo puede aguantar la comodidad de un sillón en la Academia. El caso es que sigo su página en El Semanal de ABC desde hace unos años y cada vez que leo una paso del odio a la adoración y la frustración en el cuarto de hora que tardo en hacerlo.
Todavía me queda un largo camino para llegar a ser la mitad de lo que otros son, por eso me desespero cuando siento ganas de escribir y ni siquiera sé sobre qué hacerlo. No creo que a los grandes les haya pasado esto en la facultad. Ni siquiera en la taza del váter, con ese rollo en blanco al alcance de la mano. A veces lo mejor es sentarse y dejar salir, pero cuando no hay mucho, lo que sale es mejor.
*Por cierto, tenéis que conseguir Comfort of strangers, el último disco de Beth Orton.* * Buenas noches y buena suerte... ni sí, ni no. Ante la duda, id a verla.*
Ni cuatro, ni diez, ni cien mil
Eto’o hizo muy bien anoche. El Zaragoza estaba jugando mucho mejor que el Barcelona, que no daba una de medio campo para arriba. Entonces al camerunés se le ocurrió parar el partido. Con toda la razón del mundo, por cierto. Cuatro gilipollas no pueden seguir profiriendo gritos racistas en los campos de fútbol. Ni cuatro, ni diez, ni cien mil. Sobre todo cuando en su equipo también juegan jugadores de color. Eto’o, viendo que no le salía de las narices jugar más, decidió desfilar hacia el vestuario. El árbitro tuvo que parar el partido y ahí se montó toda la historia. Entre Ronaldinho y Rijkaard acabaron convenciédole de que volviera a jugar. Ahí se acabó el Zaragoza. El primer gol llega de penalti, precedido por un error de marcaje -falta de concentración- a Sylvinho. El Zaragoza se quedó con diez y fin de la historia. El segundo, de Larsson a pase de Eto’o. Impecable. Que haya gente que vaya a seguir gritando y haciendo el ruido del mono cuando un negro toque el balón es algo que va a costar mucho erradicar. El racismo está muy metido en el fútbol actual. Hasta Eto’o hace comentarios racistas, que cuando llegó al Barcelona dijo eso de "correr como un negro para ganar como un blanco". De todas formas, el Barcelona sigue líder. Ahora son nueve puntos con el Valencia y diez con el Madrid, aunque estos tienen que jugar esta tarde y, en principio, no lo tienen muy difícil (Getafe y Mallorca). Ayer el Atlético le dio un repaso al Málaga, un equipo que echa un sospechoso tufillo a Segunda División. Vaya golazo el primero de Valera.
Y ahora qué
Florentino Peréz deja el Real Madrid antes de ver pañuelos desde la grada. Ha hecho bien “desatascando el tapón”, pero no creo que vayamos a ver resultados hasta el año que viene, salvo intercesión del Espíritu. Daba igual que se fuera ahora o en julio después de unas elecciones. Este año está perdido y queda poco para empezar a salvar el que viene.
La afición no ha dicho su última palabra y apenas se han visto pañuelos, si es que los ha habido, contra el palco, y no creo que los fuera a haber. Los socios están más quemaditos con los jugadores –lo del entrenamiento de hoy ha debido de ser de aúpa, y eso que no estaban muchos de los “confundidos”-. A lo largo de los años, Florentino Pérez ha sabido siempre ponerse detrás de Valdano, Sacchi o Butragueño, y su imagen apenas ha sufrido desgaste. El que le sucede en el cargo es Fernando Martín, un ‘cachorro’ del ex presidente, aunque va a haber polémica con ver quién es el que se sienta el sábado en el palco… No todos están de acuerdo con que él tenga que ser el ‘elegido’. Repito: la afición no ha dicho su última palabra y la condición de ‘designado –casi- a dedo’ de Fernando Martín, el que no fichó finalmente a Jiménez, me deja la inocente sospecha de que Florentino puede seguir moviendo los hilos por detrás.
La plantilla es un polvorín que come pipas en el banquillo y muchos jugadores son un lastre físicamente. Las palabras de Roberto Carlos en Moscú -“a mí me da igual”-, aunque ahora haya matizado, lo dicen todo. El hecho de que no se sentase en la mesa de los capitanes en la cena de Navidad ya era un síntoma preocupante. Ronaldo todavía no ha abierto la boca porque sabe que tiene gran culpa en esto. Helguera, otro igual. Salgado, al que le han fichado dos jugadores este año para ‘picarle’, tampoco está muy cómodo. Raúl ha sabido hablar como capitán que es, pero ¿dónde está Guti?
La solución, para el año que viene. Hay que renovar la plantilla y contratar a un buen entrenador. El Madrid, si quiere recuperarse del golpe, tiene que dejar de fichar estrellas para empezar a fabricarlas o consagrarlas. Yo sólo recuerdo a tres que se hayan hecho grandes aquí en los últimos diez años: Redondo, Raúl y Makelele. El resto, si no me falla la memoria, llegaron aquí sin nada que demostrar a nadie. El sábado, el Bernabéu dicta sentencia. Y ante el Atleti.
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