Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

Por fin se ha acabado el año del Quijote. Qué pesadez. Hasta el la sopa el barbitas. ¿Ha servido de algo? Espero que a alguien sí. A mí no. No me lo he leído, aunque espero hacerlo algún día, cuando se me olvide la saturación caballeresca de 2005. Cualquier excusa era buena para hablar del libro, aunque no viniera nada a cuento. Y eso que no hablamos de un libro como El código Da Vinci. El Quijote es largo y no es fácil. Es como si ahora, de repente, el número 1 de los 40 Principales fuera Desolation Row o cualquiera de las canciones largas de Dylan, y estuvieran pinchándola todo el rato en la radio y en las discotecas. Me he sentido raro hoy (también por la resaca y el sueño) cuando me he levantado y no he oído la palabra Quijote en ningún sitio. Menos mal que hemos cambiado de año. A ver qué tal el 2006. Yo espero que nos vaya lo mejor posible a todos. Voy a irme a la cama. Estoy bastante cansado y mi estómago ha decidido que hoy sólo va a fabricar caca. Llevo con Morgan Freeman asomando la cabeza desde que me he levantado. Un abrazo 

Bueno, por llamarlo suerte, porque no creo que les vaya a afectar mucho. Esta tarde tengo que ir a trabajar y todavía no he asimilado que no podré fumar como llevo un año haciéndolo. No es que sea muy estresante lo que hago (bueno, algunas veces es demasiado), pero de ahí a no poder fumar nada, va un trecho bastante gordo. Al menos espero que nadie haga ningún gesto o comentario en plan "qué a gusto estoy sin tu humo", porque si ha aguantado durante toda su vida con humo, no sé por qué a partir de hoy no puede. Sinceramente, no me creo lo de los fumadores pasivos. Me parece una milonga. Pongo por caso a mis abuelos. Mi abuelo ha fumado durante muchos años (no exageraría si digo que 60). Lleva casi esos mismos casado con mi abuela. Ella no ha sufrido nada por su humo y él sólo algún sustillo por el que lo dejó radicalmente hace algunos años. Sinceramente, creo que el sedentarismo, la mala alimentación o conducir borracho son cosas mucho más peligrosas. ¿No estoy pagando impuestos ya cada vez que me compro una cajetilla? Pues ya estoy pagando entonces mi sanidad. ¿Que no es suficiente para sustentar la sanidad pública? Pues generen más empleo y así más gente contribuirá. Con la cantidad de cosas realmente peligrosas que hay y ahora quieren discriminar a un grupo (muy numeroso, por cierto). El fumador va a ser visto ahora como alguien raro, mirado de reojo o con desprecio. Ya me he fijado en que el gobierno ha pagado a piquetes que se sitúan en todas las paradas de autobús. No falla. Cuando estás esperando uno y te enciendes un cigarro, siempre hay alguien que te mira mal. Esa mirada de "qué tío, qué poca educación. Mírale, fumándose un cigarro delante de mí". Nunca mejor dicho, esta ley es una cortina de humo para que no hablemos de otras cosas (fijaros: ya veréis como la mayoría de los telediarios abren hoy con la ley antitabaco y dejan de lado otras cosas más importantes).

Es una ley totalmente fuera de sentido. Bueno, y eso que yo como fumador soy el que paga, pero el que vive de esto lo va a tener más jodido. Muchos establecimientos dejarán de percibir ingresos porque no se va a poder comprar en todos sitios. Por ejemplo, hace dos años las gasolineras dejaron de vender alcohol. Ahora tampoco van a poder vender tabaco. A este paso, acabarán vendiendo revistas porno y helados (pero sólo en verano).

**Por cierto, la última LHC... muy regulera. ¿Me lo parece a mí o está de capa caída?**

La última y más importante recomendación es que veáis el trailer de Gritos en el pasillo. La historia no tengo muy claro de qué va todavía, pero tiene buena pinta. Lo más importante, sin duda alguna, es la música. La partitura original es de un tal Andrew of the Tower. Buen material, señores, buen material. Os pondría el enlace directo, pero nunca me acuerdo de cómo se pone con el código html, si es WWW.GRITOSENELPASILLO.COM/TRAILER.HTM (¡Coño, que me lo ha hecho automático cuando le he dado a Enter!)

Niños y niñas con pelo en vuestras pollas y coños, os dejo. David, Alba, Víctor: espero que hayáis llegado bien. A ver si nos veamos pronto.

No suelo leer el Rockdeluxe (aunque alguno lo crea). Mi hermano lo compra de vez en cuando y yo le hecho un ojo, pero que quede claro: YO NUNCA HE PUESTO PASTA PARA ESA REVISTA. Creo que esta noche me voy a ir a la cama y la última canción que voy a escuchar es Mi generación, ese híbrido que ha hecho Modesita Aparte entre My generation, Like a rolling stone y Cómo lo ves. Quiero dejar bien claro que no me considero un tipo como los del Rockdelux. Podréis o no podréis conocer la música de la que hablo aquí o pensar que se me va la olla a Camboya o que sólo es una pose. Lo acepto todo. Pero no creo que la música esté para hacer una raya en el suelo y decir qué está bien y qué no (aunque durante años haya sido así). Según el Rockdelux, la biblia de lo guay y lo no guay, ahora resulta que tengo un cajón lleno de Mixtapes. Lo que de toda la vida se ha llamado cinta o cassette de varios, ahora resulta que se llama Mixtape. Cágate lo modernuqui que hay que ser. Me imagino la redacción y sólo veo a quince treintañeros (o más jóvenes) con gafas de pasta de todos los colores, camisetas a rayas, barbitas ralas de tres días, piercings, vaqueros caídos y viendo todo el rato El viaje de Chihiro (no la he visto) o, en su defecto, Cuatro. Fanáticos del cine de Won Kar Wai, por supuesto, y recién llegados de ver la última película de Isabel Coixet.

No sé qué coño me ha pasado hoy, pero he visto esta revista encima de la mesa y no me ha quedado otra que echarle un ojo. Esto de las modas y esas cosas... No sé, no creo que le hagan bien a nadie (salvo a los que llenan el bolsillo). Coño, ahora que digo lo de llenar el bolsillo. He leído en Part of the Queue (el enlace lo tenéis abajo a la derecha) que las entradas para ver a U2 en el Latinoamérica son las más caras de toda la historia del continente. Un hurra por Bono. Jip, jip, ¡hurra!. Nuestro amigo el Capitán Dublín es todo un sacacuartos disfrazado de Teresa de Calcuta. Ahora lo que falta para terminar de exprimir el escroto monetario de sus fans es anunciar que U2 se retira (gira despedida, disco+dvd en directo, otro recopilatorio, caras B). Por supuesto, dentro de cuatro años, U2 vuelve, pero sin material nuevo (otra gira de bienvenida, disco+dvd en directo de su gira de vuelta a casa, otro recopilatorio y caras B). ¡Y olé!.

Tengo que decir que ese blog es cojonudo. El tío da con una clave del negocio (timo) de la música: ¿Por qué nos cobran más cuando vamos a un concierto multitudinario si es una experiencia totalmente fría y alejada del autor, donde al ir más gente se podría cobrar menos? Yo es lo que nunca he entendido.

Bueno, os voy a dejar. Hoy os pongo a Serena Williams. No sé cómo esta tía puede jugar al tenis. Yo diría que ha estado dando a luz a ñiños desde que cumplió los quince años, pero bueno. Es una de las mejores del mundo, ella verá. Arancha Sánchez Vicario y Conchita Martínez tampoco es que fueran el recopetín.

     Soy el bailarín de una caja de música. Toda mi vida lo he sido, pero hubo un momento en que pude dejar de serlo. Sin embargo, no vivía mi vida en libertad. A diferencia del resto de bailarines de cajas de música, mi creador, un artesano suizo cuyo nombre no quiero volver a recordar, me dio vida. Podía pensar y tenía sentimientos, lo que hacía que mi baile fuera más vistoso que el del resto de cajas, pero dediqué toda mi vida a obedecer al artesano suizo contra toda mi voluntad porque nunca tuve valor para despegarme de esta madera a la que sigo unido y salir a enseñarle al mundo cómo bailaba.

     Durante los primeros años de mi vida estuve metido en una urna de cristal. Todo el mundo me venía a ver y mi dueño-creador me exhibía como la joya más valiosa de su colección. “Mirad cómo baila. Es magnífico”, decía con orgullo a sus amigos y a todos los visitantes que iban a su casa. Luego giraba la pequeña manivela que hay en la parte de atrás de mi cajita y yo bailaba al ritmo de la música que salía de mis pies. Todo el mundo le aplaudía por crearme y a mí me miraban como su objeto maravilloso, pero no tenían en cuenta mis sentimientos y mis deseos. Para ellos sólo era madera y metal, un  figurín vestido de época, con una eterna sonrisa en los labios de una cara coronada con una cabellera rubia como el oro. Día tras día venían a verme muchísimas personas. Todas quedaban maravilladas con mi baile, pero no me felicitaban a mí, al bailarín, sino que estrechaban la mano de mi creador y le daban palmadas en la espalda entre copas de champán y el humo de los puros. Pese a sentirme muchas veces como una mascota, un títere del suizo, yo seguía sonriendo y bailando cada vez mejor, alimentado por la esperanza de que algún día mi esfuerzo se vería recompensado y dejaría mi urna para ir a bailar a los salones más famosos de Suiza, Francia y el mundo entero.

    Muchos fueron los años que esperé. Muchas las sonrisas, las aclamaciones y los aplausos que provoqué pero que no iban dirigidos a mí. Cada vez ponía más ilusión en mi baile y mi sonrisa brillaba como si fuera marfil resplandeciente, pero por dentro mi corazón estaba triste por no poder independizarme de mi caja y mi dueño para salir a vivir mi vida por todas las fiestas del mundo. Mi decepción aumentó cuando descubrí que no estaba solo. El dueño se dedicaba a fabricar otras figuras idénticas a mí, pero nunca llegaron a ser tan geniales como yo. Todas esas imitaciones tenían una sonrisa artificial y bailaban sin sentimiento, como las hojas muertas que caen de un árbol en otoño. Una y otra vez repetían su baile y seguían sonriendo en su aburrida rutina. Ellos no luchaban por despegarse de sus palos. Ni siquiera sabían que esa posibilidad existía. La libertad que yo tanto ansiaba no constaba en su diccionario. Todo el mundo también les sonreía y arrancaban las palmas para el suizo, pero conmigo sus aplausos sonaban con tanta fuerza como la lluvia de una tormenta de verano, aunque no estuvieran dirigidos a mí.

     Empezaba a resignarme, a aceptar que no me pertenecía a mí mismo y que el suizo me tenía como un objeto de orgullo más que como a una creación a la que amaba por la satisfacción que le producía haber hecho algo tan fantástico como yo. Sin embargo, todo pudo cambiar en una ocasión. Después de muchos años dedicados a la profesión de fabricar bailarines decidió retirarse. Se empezaba a hacer mayor y ya tenía suficiente dinero como para  vivir sus últimos días en paz sin tener que trabajar. Muchos hombres de negocios se interesaron en su colección de cajas de música. Un caballero francés se fijó especialmente en mí. Me cogió en sus manos y escrutó con fascinado mirar toda mi fisonomía. Me hizo bailar para él un par de veces y tras verme se puso en pie y me aplaudió. “¡Bravo, bravo! Qué maravilla. Parece que tiene vida propia de lo bien que baila. Te ofrezco un millón de francos por él. Lo quiero para mí”. “Lo siento, caballero”, dijo el suizo. “Éste es de mi colección privada, le tengo demasiado cariño”. “Pero un millón de francos te hará olvidarlo. Yo lo llevaré por todo el mundo para que lo vean y admiren su bailar. Tu nombre también lo oirán por todos los rincones del globo”. Iba a ser libre. Mi sonrisa se estiró más y bailé como nunca otra vez delante de aquel señor. “No, no hay nada que negociar”. Después de mucho insistir, el caballero francés se marchó mientras me aferraba a la esperanza de que me robase y echara a correr. La puerta se cerró y la música cesó.

     Fueron años oscuros los que siguieron a ese suceso. Ya apenas bailaba porque la gente dejó de visitar al suizo, que ahora era un anciano decrépito y débil. Sus manos dejaron de tocarme y ya no me sacaba brillo. Las motas de polvo empezaron a cubrirme como escamas de pescado y todo mi cuerpo reluciente se cubrió del velo gris del abandono. El dueño murió, pero mi suerte no hizo sino empeorar. Fui llevado a un oscuro trastero, donde todavía sigo. Mis pies ya no son los de antes. Me siento viejo y triste, sin vida, como un marco sin una foto, olvidado por los que me sonreían. Ya no espero al caballero francés que tanto interés mostró por mí. He olvidado bailar. No recuerdo los pasos ni la música y he perdido el sentido del ritmo. Ahora ya no queda ni esperar.

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Michel abre la puerta del trastero y una nube de polvo le hace toser. “Phillip, sube aquí, mira qué cantidad de juguetes hay”. Philip corre por las escaleras hacia el trastero, tira su nuevo muñeco recién comprado en la juguetería y se pone a hurgar en todas las cajas cubiertas de polvo. Las abre todas, saca un montón de cosas pero nada le satisface. Todo es viejo y parece abandonado. Al fondo, encima de una desvencijada estantería, ve una pequeña caja de música con un bailarín. Se detiene y la observa. Es el juguete más bello que ha visto en su vida. Estira el brazo para cogerlo pero no llega, está demasiado alto. “¡Papá! ¡Papá! Cógeme eso”, dice señalando al bailarín. “Lo quiero”. Michel va hacia su hijo y lo coge. “Ten cuidado, no lo rompas”. “¿Qué es, papá?”. “Es un bailarín. Baila cuando suena su música. Mira”. El padre hace girar la manivela, pero parece pasada de rosca y no suena nada. El bailarín sigue inerte. “Vaya, qué pena. No se mueve. Bueno, lo dejaremos aquí donde estaba”. “Vaya mierda de juguete”, dice Philip. “No digas esas palabrotas”, le responde Michel.

Hoy, post de transición. Sigo de exámenes. De hecho, estoy en el ecuador. Acabo de terminar el tercero. Me quedan otros tres. No está siendo tan horrible, aunque lo peor es lo de haberme impuesto una hora para levantarme. Vivo al revés con respecto a toda mi familia. Ellos madrugan. Yo no tengo por qué. Cuando ellos están en casa, yo estoy en clase. Cuando yo estoy en casa, ellos están fuera. Paso las mañanas solo. Había pensado contratar los servicios de alguna prostituta... pero creo que no. Estas ideas me vienen porque como no exteriorizo mi estrés, mi almendra, mi puta cabeza, delira y dice paridas que a la gente no tienen por qué interesarle. Bueno majos, os dejo, que llega la hora Playstation. Un abrazo

No creo que lo del Madrid sea casualidad, pero tampoco creo que esto vaya a ser definitivo o definitorio. La Liga está imposible y que nadie se engañe, van a tener que sudar mucho para clasificarse para la Champions. Yo creo que lo que haga el Madrid el resto de la temporada va a depender de cinco jugadores. Si éstos están bien, todavía se podrá salvar algo en la Copa del Rey (y una buena imagen en la segunda vuelta). Que no se lesione Casillas o que no se crea que tiene ya habitación reservada en la concentración del Mundial, porque Reina se lo puede poner muy difícil. El portero es generalmente el último que salva goles y, de momento, lo sigue haciendo bastante a menudo. Las lesiones tienen que respetar a Guti, que está que se sale últimamente. La desgraciada lesión de Raúl y las continuas recaídas de Ronaldo le han venido de perlas. Ojo, quien no lo quiera ver, que no lo vea, pero yo ahora mismo no me imagino a España en el Mundial sin él. Beckham es el jugador más regular que ha fichado el Madrid en los últimos años. Hará lo que le venga en gana cuando no esté jugando, pero cuando lo hace cabe reprocharle muy poco. El cuarto que va a tener que tirar del carro es Robinho. También está en estado de gracia y para nada se le ve ya achantado por silbidos. Por supuesto, quien realmente está dándolo todo es Sergio Ramos. Hace bueno al que tiene al lado, ya sea Mejía, Helguera o Woodgate (¿quién?). Parece una versión rejuvenecida y mejorada de Hierro, y con los años ganará carisma y mando, algo que el Madrid sólo ha tenido con Raúl desde que se retiró el malagueño.

Luego, los demás que se acoplen bien, pero estos cinco son fundamentales. Pablo García y Gravesen, que calienten el banco. Salgado ya se puede poner las pilas, que Cicinho ha llegado muy fuerte y también quiere ir al Mundial. Zidane que siga así, sin forzar mucho y dando la cara cuando se le necesite. Volverá a tener un bajón físico o, peor todavía, a lesionarse, pero con que esté al 50 por ciento cuando el equipo lo requiera, es suficiente. Baptista... Mejor que Cassano pierda kilos y salga de titular. Confiemos en que Ronaldo vuelva pronto y no se vuelva a lesionar. Si todo va así, al menos lo pasaremos bien. Por cierto, muy bien también Benito Floro. Mejor que se esté calladito. Parece que no está realmente porque apenas se le oye hablar. Casi que mejor, discretito y trabajando. Así, si el Madrid la acaba cagando monumentalmente, tampoco habrá mucho que reprocharle porque será como el hombre que nunca estuvo allí.

El Barcelona sigue, de momento, imparable, aunque ha bajado mucho el ritmo y ya no es el mismo de antes. Si hubiera jugado contra el Alavés en la jornada 11, por ejemplo, Pitterman se habría vuelto a casa con un saco de goles que no cabría en el autobús. Se le va a notar más lo de Xavi que lo de Eto’o. De hecho, lo primero ya se lleva notando unas jornadas porque con Larsson de suplente hay de sobra (apuesto a que a éste no le hubiera importado venir al Madrid viendo que en el Barcelona se comía los mocos...).  La única esperanza que le queda a los demás es que quiera abarcar tanto que le den en todo con la puerta en las narices. También puede pasar que gane la Champions, la Copa y la Liga, y que el Madrid y el Valencia se queden con la mandíbula tocando el suelo.

Por cierto, iba a responder a la cadena en la que Torpin me ha metido, pero hace poco ya hice un post con cosas que me sacaban de mis casillas. Es del día 11 de octubre, así que el que tenga interés que se meta a verlo. http://pedrogonzo.blogia.com/2005/octubre.php

(Sí, el post esta mañana era más corto, pero la jamelga sigue siendo la misma y sigue estando más buena que el pan)

Gravesen es un jugador destructivo, lento y tosco, aunque él se empeñe en decir que puede ser la reencarnación sin pelo de Laudrup, y viene de jugar cuatro temporadas y media en el Everton inglés. Si a su imponente aspecto físico le añadimos que el tío es duro de pelar (dice que no toma ni aspirinas para el dolor de cabeza) y que no le da ningún reparo ponerle a un compañero de su selección los testículos en la cabeza (literal y con foto), tenemos al tipo perfecto para no jugar en nuestra Liga. Que yo sepa, todavía no se ha inventando al mediocentro español ‘marrullero’, imponente y con la dosis proporcional de mala leche. Sí es común en nuestra geografía el central parte-tibias (desde ‘Súper López’ a Javi Navarro, pasando por ‘el Doctor’ Alfaro), pero todavía no he visto a Albelda, Baraja, Orbaiz o Xabi Alonso imponer con su sola presencia. Sí, tienen mucha más calidad que el danés, pero así nos luce el pelo. La selección acaba los partidos desquiciada por las faltas del rival porque en España no estamos acostumbrados a jugar así. En cuanto nos meten un poquito la pierna, ya estamos pidiendo tarjetas en vez de sacar rápido para buscar la jugada o, ya que estamos, repartir algo de leña para amedrentar.