Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

Una semana hace ya desde que volví de Londres y ya casi no escribo aquí. La verdad es que he estado liado (y eso que "tenía" vacaciones). El tiempo se echa encima y los acontecimientos del presente necesitan ser transmitidos, así que la información sobre el viaje a la ciudad donde se almacena el expolio del Imperio colonial británico ha de esperar.

Lo más reciente, el concierto del martes en Galileo Galilei. Espero que os gustase. A mí me pareció una mierda bien gorda y la grabación lo demuestra. Lo único que se salvó fue el Money con el Doctor y el hecho en sí de tocar en un sitio como este. El sonido arriba, genial. Abajo, no lo sé, no estaba. Al menos esta vez nos invitaron a las copas y acabamos con un pedo bastante gordo. Al día siguiente tenía partido de fútbol por la mañana. Dantesco. Sin comentarios. Mi magia ha desaparecido (si es que algún día la llegué a tener o sólo fue espiritismo futbolístico).

Os pondría una foto de mi habitación, pero creo que paso, muchos no la conocéis y no encontraríais las mil diferencias. La hemos cambiado entera. Ahora os escribo desde el antiguo agujero en la pared, ahora convertido en habitación. He dejado el ordenador de mis hermanas y me he puesto uno nuevo en mi cuarto. Mucho mejor. Comodidad. Independencia. Todo sin salir de casa.

Bueno chicos, otro día que tenga más ganas os cuento algo más. Ahora estoy hasta la polla. Un abrazo.

Mi hermano dice que es otra canción de inspiración católica o una oración. Yo no creo que sea así, a no ser que le des un par de vueltas a la letra. Yo sólo pienso que habla de un tío que está con la mente en blanco y de repente algo le recuerda a alguien. Creo que es la perfecta definición de melancolía. No hay tristeza ni alegría. Podría ser recordar algo jodido cuando el tiempo ha puesto polvo por encima. Puede ser también estar empanado, pero no, esta canción es demasiado bonita como para compararla con un programa de Sardá. Me quedo con la versión del MTV Unplugged. Me da igual lo que digáis, es de los mejores directos de Dylan. Por cierto, tiene la mejor versión de Knockin' on Heaven's door, así que el que crea que la de los Guns ´n roses mola más que ninguna... en fin, debería comparar.

Seen a shooting star tonight
And I thought of you.
You were trying to break into another world
A world I never knew.
I always kind of wondered
If you ever made it through.
Seen a shooting star tonight
And I thought of you.

Seen a shooting star tonight
And I thought of me.
If I was still the same
If I ever became what you wanted me to be
Did I miss the mark or
Over-step the line
That only you could see?
Seen a shooting star tonight
And I thought of me.

Listen to the engine, listen to the bell
As the last fire truck from hell
Goes rolling by, all good people are praying,
It's the last temptation
The last account
The last time you might hear the sermon on the mount,
The last radio is playing.

Seen a shooting star tonight
Slip Away.
Tomorrow will be another day.
Guess it's too late to say the things to you
That you needed to hear me say.
Seen a shooting star tonight
Slip away.

Aquí estoy, delante del ordenador, febril y a punto de delirar. Al principio pensé que era alergia, pero no, estoy cogiendo la gripe. Lo mejor es que hoy en clase me he pillado una coca-cola y a todo el mundo le ha dado por beber, así que mañana mi clase puede parecer la película de Estallido. La verdad es que no sé qué más contaros. Esta mañana estuve comprando un libro para clase y en un estante vi la autobiografía de Dylan y al lado un libro sobre Kurt Cobain. ¿Alguien pone a Portillo teniendo a Raúl al lado de Ronaldo y Owen de sustituto? Pues entonces. Bueno amigos, post cortito hoy, que no estoy nada inspirado. Tenía pensado hacer algunos posts sobre canciones con guitarras acústicas impresionantes o canciones de 3:30 minutos perfectas, pero no consigo nunca ponerme. Algún día, no os preocupéis. Tiempo al tiempo y sexo y alcohol mientras tanto. Por cierto, ya queda menos para que salga el disco de Quique González, La noche americana. De cabeza a por él.

Ya se ha cumplido un año desde que Madrid viviera uno de los peores días de su historia. No sé exactamente cuántas personas palmaron en los fusilamientos del levantamiento contra los franceses, pero que palmen doscientas personas de golpe y porrazo en la ciudad en la que vives... Quieras que no, te deja raro. Algo pasa cuando entras a un bar hasta arriba de gente a las once de la mañana y todo el mundo mira la televisión sin hablar. Mi vida no ha cambiado tanto desde entonces, pero mi recuerdo está ahí y es distinto al que ninguno de vosotros pueda tener.

Ya hacía unos cuantos meses que estaba perdiendo gusto por tocar la guitarra. Siempre lo mismo, las bandas que no terminan de arrancar, conciertos esporádicos y hasta la próxima... Bueno, ahora parece que la cosa no va mal. Después del último concierto con Los cachorros, los Holy Days parece que nos animamos a tratar de arrancar el carro. No somos la mejor banda del mundo ni lo seremos nunca porque no nos interesa(y porque ninguno de nosotros ha compuesto todavía un temazo ni tiene una flor en el culo). Sin embargo, la furgoneta parece que se pone en marcha. Este viernes volvimos a los ensayos después de un par de meses de parada y, en mi humilde opinión, estuvo bien. Creo que es el primer ensayo en mucho tiempo de los Holy Days en el que disfruto de verdad. Esta semana, más y espero que siga así durante mucho tiempo.

No me quedo aquí. Esta mañana mismo he ido a mirar un curso de guitarra eléctrica y este jueves tengo una prueba para ver en qué nivel me ponen. Desde que Jesús López me enseñara a tocar la guitarra (qué tiempos...), siempre he querido aprender a tocar de verdad y no a repetir una y otra vez Enganchado a una señal de bus (y eso que es todo un temazo). Ahora los planetas se han alineado y no voy a dejar escapar la oportunidad. Para rematar, esta tarde estuve tocando con mi hermano y un colega suyo con guitarras acústicas y el momento ha sido para tener una grabadora enchufada que lo grabara todo.

Que no pare la música. Estoy seguro de que Dios dio a unos pocos la capacidad de crear buena música y de interpretarla con maestría (bueno, y el arte en general) para compensar el hecho de que nos matáramos los unos a los otros y fuéramos unos hijos de perra grandísimos.

Hay joderse lo rápido que pasa el tiempo. Ya estamos en Semana Santa y apenas se me ha quitado todavía la resaca de Nochevieja. No importa, todo sigue igual y eso no es malo. Conozco a una persona que dice ser un "amante de la experimentación" y se ríe de mí cuando digo que quiero que las cosas sigan como están ahora mismo: "Ay, madrecita, que me quede como estoy", me dice con el acento de una dama del siglo XVIII que se escandaliza tras leer a hurtadillas unas líneas del Marqués de Sade.

¿A alguien le gusta quedarse en Semana Santa en Madrid? A mí, ni de coña. Tanto si sales de casa como si te quedas, es un suicidio. Tengo verdaderos traumas provocados por el verdadero aburrimiento que me provocaba el hecho de que mi madre me llevara de pequeño a las procesiones. Vaya petardo. Yo no me enteraba de nada y ni siquiera sabía qué coño se "celebraba" ahí (luego, en los Maristas, lo aprendí). Empecé a tomarle asco al tema de las concentraciones callejeras. Luego vino la de Miguel Ángel Blanco. Todos conocemos el caso y yo era la primera vez que conocía de algo tan dramático. Recuerdo que fuimos mi madre y yo en pleno verano; hacía un calor asfixiante y tanta gente junta me agobiaba. Sin embargo, se me pasó el malestar cuando oí a mi madre gritar "no son vascos, son hijos de puta" y otros improperios que la gente coreaba. Mi madre, esa persona que me pegaba un guantazo en los morros cada vez que decía "pito", ahora estaba soltando "hache de pes" a diestro y siniestro. Le cogí gustillo a las manifestaciones. Descubrí que todo el mundo podía decir lo que su bilis le ordenara y nadie le arrearía un hostión en los morros. Luego vinieron las celebraciones del Real Madrid en La Cibeles (de estas hubo unas cuantas). Yo iba tan contento a estrecharle la mano a Mijatovic o a Suker (¡qué tiempos!) y me encontraba otro infierno de gente. Luego llegaban los jodidos Ultra-sur y nos tocaba correr a todos. Llegabas a casa exhausto de salir por patas y sin haber visto nada. Si soy sincero, nunca reconocí a Roberto Carlos o a Raúl subidos a la fuente. Pues eso, que en Semana Santa, o te vas de procesión o vas al cine. El lunes estuve viendo Million Dollar Baby y os la recomiendo. También os recomiendo que le echéis un ojo a La melancólica muerte del niño ostra, de Tim Burton. Es un libro de poemas con ilustraciones del propio director-escritor-dibujante-genio.

Señores, es la hora de dejar de escribir aquí. Este post de hoy huele a diván, así que no os toméis muy en serio lo de que la Semana Santa me parezca aburrida por las procesiones y el que no haya nadie en Madrid. Años más tarde descubrí las Pascuas de los Maristas y me olvidé de que a la Iglesia sólo iban los viejos.

Aunque mi blog se niegue a reconocerlo, ya ha cumplido un año. Está molesto por cumplir años y yo le digo que a nadie le gusta cumplir años. Él me replica diciendo que miento, que a mí sí que me gusta. Dice que es el que mejor me conoce y entonces yo me río de eso. "No estoy tan loco como para contarte todo lo que hago en mi vida. A ver, listo, ¿qué estoy escuchando ahora?". Se calla. "Ves, no tienes ni puta idea ni siquiera de qué estoy escuchando ahora. Ni siquiera sabes si estoy vestido, en pijama o en tutú". Creo que se está empezando a mosquear. "Mira, gilipollas. Por la cantidad de soplapolleces que has escrito aquí puedo decirte que eres un sonao de la vida, un puto depresivo, un flipao y que tienes muy mal gusto para todo. Te crees muy alternativo y no eres más que un tipo corto de miras." Me está empezando a tocar los huevos. "Bueno, no te pases, cretino. Sólo te digo que me tienes que estar muy agradecido de que existas. Si no fuera por mí, ¿qué sería de ti? ¿Existirías? No, no existirías. Seguro que tus bytes que he ocupado yo en el servidor de Blogia los hubiera cogido otro tío tan capullo o más que yo, así que dame gracias de que no me dedico a contar intimidades o desviaciones sexuales como las que tiene la gente por ahí". "Vale tío, vale, tienes razón. Joder, no sé qué me pasa, no me gusta cumplir años". "Te entiendo y creo que sé explicártelo. Cuando empecé contigo estaba muy cabreado con el mundo". "Aparte de deprimido, ¿verdad?". "Sí, claro, también estaba deprimido, pero déjame que te cuente. Yo lo que creo es que estás cabreado porque yo estaba así en ese momento". "Oh, Einstein, ¿has llegado a esa conclusión tú solito?". "Pues sí, pedazo de gilipollas". Qué insoportable se pone. Es como un niño insolente. A veces no le aguanto, me gustaría mandarle a la mierda y que se jodiera, aunque no debería ser tan duro con él.

Ahora hay un rato de silencio entre los dos. El ambiente es tenso. Me mira desde el monitor y yo hago como si no le hiciera caso cuando lo que estoy haciendo es pensar sus próximas palabras. Se ha dado cuenta de que se ha pasado conmigo. "Ey, tío, lo siento. Ahora ya no estás deprimido, ¿verdad?". "No, claro que no". Y nos volvemos a reconciliar. "Creo que ya es suficiente por hoy, ¿no crees?". "Sí, Pedro, descansa. Mañana será otro día. Hasta la próxima". "Hasta la próxima blog. Espero que sea pronto".

Porque sí, los tocan porque sí, porque están en su puto derecho, porque ellos saben y tú no. Porque cuando te quieres dar cuenta, estás solo y ni te están escuchando: ya estás yéndote con la música a otra parte cuando ves que no llegas a los pedales de la bicicleta que te han vendido a precio de oro (y mejor que no te fijes mucho porque las tuercas están muy flojas y no hay garantía). Porque cuanto más levantan el puño, más se ven los billetes de mil euros que aprietan dentro. Porque son el ombligo del mundo: un ombligo pequeño y oscuro donde sólo caben ellos. No quiero pasar por vuestro aro, gracias.

Es posible que esta no sea una de las mejores canciones de Van Morrison, pero sí encaja ahora mismo donde tiene que encajar. Viene en el disco homónimo, por si a alguno le interesa.

When it's not always raining there'll be days like this
When there's no one complaining there'll be days like this
When everything falls into place like the flick of a switch
Well my mama told me there'll be days like this

When you don't need to worry there'll be days like this
When no one's in a hurry there'll be days like this
When you don't get betrayed by that old Judas kiss
Oh my mama told me there'll be days like this

When you don't need an answer there'll be days like this
When you don't have no freeloaders out to get their kicks
When it's nobody's business the way that you wanna live
I just have to remember there'll be days like this

Oh, my mama told me
There'll be days like this
Oh, my mama told me
There'll be days like this

Mañana tengo clase de guitarra y partido de fútbol con mi clase (y con mi equipo de clase, por supuesto). Ya os contaré. Ahora me voy a ir a estudiar, que la semana que viene tengo examen de Historia y la cosa va jodida. Hasta otra.