Se muestran los artículos pertenecientes a Julio de 2005.
Verano en Madrid
Vaya fin de semana me he pegado. Conciertazo en El Escorial (aunque el sonido fue un poco caca) y gran fiesta. Ayer estaba en fuera de juego. Gracias a todos los que vinisteis, fue una gran noche y me lo pasé en grande gracias a vosotros. Espero que vosotros también lo pasárais bien y a ver si lo repetimos más veces (cuando me recupere de las heridas de este sábado). Está bien esto de tener vacaciones, incluso con el calor que hace. Yo no soy un tío de piscinas ni mucho menos de playa, pero sé sacarle al tiempo libre mejor provecho que estar tirado en la arena o en la hierba rodeado de familias histéricas, niños tocacojones y frustrados tenistas de tierra batida. Siempre que tuve que ir a la playa procuraba huir hacia la terraza más cercana para tomarme una caña y leer el periódico.
En vez de irme de vacaciones, me gasto la panoja en discos o deuvedés. Últimas adquisiciones (gracias también a mi hermano): Make believe, de Weezer; Push barman to open old wounds (recopilatorio de Belle and Sebastian); y Live at the 40 Watt, DVD en directo de los Drive-by Truckers. Con esto ya ha suficiente pomada hasta mi siguiente sueldo.
Antes de irme, una recomendación para todos: Ved La hora chanante. Bajaros capítulos de www.lahorachanante.tk. Venga, gambiteros. A cascarla.
Pésimo despertar
Ayer ya me quedé dormido con el grano en el culo de saber que hoy salían publicadas las notas y lo primero que he hecho al despertarme ha sido encender el ordenador para mirarlas por internet. Dos suspensos: Sociología e Historia de las Civilizaciones. No sé si os acordaréis de que tengo un profesor carlista. Pues es el de Sociología. Creo que sólo me salen tacos e imágenes de palizas violentas cuando pienso en él, así que debería hacer algo para aliviar mi estado violento. Este viernes es la revisión y no me gustaría acabar prematuramente mi carrera por incapacitar física y/o mentalmente a un profesor para el resto de sus días. La otra, Historia de las Civilizaciones, es una cabronada de asignatura. Es la más larga de las que he tenido en el curso y el primer cuatrimestre lo tenía aprobado. Ahora me tengo que ir con toda la asignatura a septiembre. Luego dicen que la asistencia a clase importa. ¡Y una puta mierda suelta! Además, la puta revisión es a las ocho y media de la mañana.
Queen of the underworld, Jesse Malin
Este tipo es una mera copia de Ryan Adams. De hecho, The fine art of self destruction, su primer disco, está producido por él. Esto no quita para que sea muy bueno y esta canción muy bonita.Queen of the Underworld
You say you want a revolution
Something you can touch
Like an age old contradiction
With alcohol and lust
And all the things you have are broken
And you can't go back if they've moved
From dysfunction to this function
You know I'm singing just for you
Queen of the underworld
Took a ride on the tilt-a-whirl
Meanwhile another girl
Out on the street you hear their laughter
And pretty green eyes have turned to blue
Everything you've heard I've gotten
Persecution's nothing new
Queen of the underworld
Took awhile baby to unfurl
Meanwhile another girl
Queen of the underworld
I never got an invitation
Never heard too much
I'm gonna make a reservation
But I'm not in a rush
And all across this alien nation
Or in a town called Resume Speed
Out on the highway of perfection
We only wanted to be free
Queen of the underworld, etc.
Don't turn around
San Fermín y por qué Madrid no ha sido elegida
Hoy han empezado los Sanfermines y justo ayer me acabé de leer Fiesta, un libro de Hemingway sobre un grupillo de americanos pijos y señoritos que van a disfrutar de la fiesta. Si os digo la verdad, el libro no me ha parecido nada del otro mundo y lo mismo me está pasando con la obra de este hombre. Haciendo dos grandes excepciones (Adiós a las armas y París era una fiesta), los otros libros que he leído suyos me parecen totalmente superficiales. No plantea un estilo innovador y los personajes son planos como un folio, aparte de unos snobs redomados. Cuando una persona acaba un buen libro, siente algo y no puede quitárselo de la cabeza en mucho tiempo. A mí con este hombre no me pasa.En fin, que me he cabreado con Hemingway, lo siento. A lo mejor debería cabrearme con el COI por haber dado los Juegos Olímpicos de 2012 a Londres y no a Madrid. Yo creo que he descubierto el fallo: las obras que habría que hacer ya están casi terminadas. ¿Qué ciudad no está terminando a última hora y a toda leche el estadio olímpico o cualquier instalación? Luego, para aliviar mi pena por las dos asignaturas suspensas (y para solidarizarme con los apenados por los Juegos Olímpicos), me he ido con Borja a dar una vueltecilla y me he comprado el Yankee hotel foxtrot, de Wilco, y La conjura de los necios, de John Kennedy Toole. Ya os contaré qué tal.
Cuando en el mundo aparece un verdadero genio, puede identificársele por este signo: todos los necios se conjuran contra él. Johnathan Swift.
Otra fecha que no se borrará
Por desgracia, el 7 de julio se va a sumar a otras fechas inolvidables de la Historia: la Declaración de Independencia de Estados Unidos (4 de julio de 1776), la toma de La Bastilla (14 de julio de 1789), levantamiento de Madrid contra los franceses (2 de mayo de 1808), el desembarco en Normandía (6 de junio de 1944), los atentados del 11-s (2001) y el 11-m (2004)... Diferenciemos: salvo los dos últimos y el de hoy, estos sucesos son algunos de los momentos históricos que marcaron un antes y un después configurando la base de la sociedad actual: la libertad, la igualdad, los derechos individuales y esos otros valores que hay quienes se empeñan en acaparar. Si ahora cogemos el 11-s, el 11-m y la fecha de hoy, salen otras tres fechas que, siendo muy fatalista, podrían guardar ciertos paralelismos con las anteriores: otra manera distinta de entender la vida se ha ido gestando en la sombra y ha acabado haciéndose tan grande y tan fuerte que su manifestación resulta dolorosa e irracional para todos los que estamos en el otro polo de la cuestión.El año pasado tuve un profesor que nos metía miedo con cosas como la ouija, el mercado negro de órganos, las torturas en los secuestros, la expansión del radicalismo islámico... El tío era un "flipao de cuidao" y ahora seguramente esté divagando como yo con sus coleguillas en una mesa mientras toma un café y fuma un puro barato. Probablemente tuviera razón sobre el peligro de lo que nos contaba, pero en lo que no puedo ceder es que tratando de acojonarme intentara convencerme. El miedo no puede sobreponerse nunca a la persona y ahora mismo mucha gente vive con miedo en ambos bandos. El miedo, aparte de llevar a la ira y luego al lado oscuro, coarta la razón y la libertad de la persona para actuar, dejando su libre albedrío en manos de unos pocos que lo manejan a su antojo, haciéndonos así moldeables como miga de pan. Mantente atento.
Veranitis
Sigo detrás de la pantalla, aunque ya no escriba casi en el blog ni me meta en el messenger. Julio va acabándose y todavía queda otro mes igual de largo y caluroso. Mientras tanto, Raikkonen sigue regalándole el Mundial a Alonso, el Santos se sigue cachondeando del Madrid a costa de Robinho y el Tokio Verdy le cuela tres albóndigas a Casillas mientras Beckham y Raúl firman autógrafos en la grada. A todo esto, estoy atascado con La conjura de los necios, no consigo terminar de ver Beetlejuice y en el cine no ponen nada interesante. Por supuesto, todavía no he ido a la piscina y este verano no voy a pisar la playa. Entre semana no hay anda interesante en la tele, por lo que la Playstation y la guitarra se convierten en lo único que me levanta de la cama. Salvo los fines de semana y alguna cosa suelta, el verano es un inmenso letargo de colchón, sábana y aire acondicionado. El jueves pasado estuve viendo a Quique González en la sala Galileo Galilei. A mí me hace gracia la gente que dice que la música es cara o no sé qué leches. Ojo al dato: la entrada me costó 10 euros, no me obligaron a tomar nada dentro (cosa que no me hubiera importado), estuvo dos horas en el escenario y sacó de invitados a Miguel Ríos, Pereza, Jorge Drexler y su novia. Por cierto, sus discos están baratos en algunas tiendas. Me hace gracia. Lo lógico sería que si un disco es bueno, cueste más que uno que no lo es, pero resulta que los peores suelen encontrarse entre los más caros.
Como es verano y llevo mucho tiempo sin escribir, os voy a dejar unas cosillas aquí publicadas. Que os sea leve en vuestros trabajos y estudios, y que llueva en la playa y en todas las piscinas del mundo.
Esperando a que mi perro cague la llave
Media hora llevo esperando a que mi perro cague mi llave. Él me mira con ojos inocentes, avergonzado por lo que ha hecho. Hace 25 minutos estaba gritándole enfurecido. Cualquier criatura de la Vía Láctea hubiera entendido que había cometido un error y se hubiera sentido como él se está sintiendo. Me callé cuando me di cuenta de que podía perderle. Es posible que esa llave le arañe las paredes del estómago y el intestino. Es metálica y tiene puntas de sierra, como todas las llaves. Le hubiera llevado al médico a toda prisa si no fuera porque tengo la pierna escayolada desde el tobillo hasta la ingle y todo el mundo está de vacaciones. Sólo mi vecina podría, pero creo que le dejaría morir. No le quiere. Está harta de él. En cuatro meses que llevo viviendo aquí ya se ha tenido que comprar cinco felpudos nuevos. Yo le digo que no se ha acostumbrado a vivir en una casa nueva y que no mide bien las distancias todavía, así que no le da tiempo a salir a la calle y se lo hace antes. Ella me responde airada y dice que si el perro es un maleducado, el dueño sólo puede serlo más. Maldita vieja. Me saca de mis casillas.
Un momento. Empieza a gemir de dolor. Se ha dado cuenta de que algo no va bien y lo ve en mis ojos. Intento meterle la mano en la boca para forzar su vómito. Forcejeo con él. Lo único que estoy consiguiendo es que me arañe la mano. Contengo las lágrimas de dolor, pero no puedo evitar llorar por él. Gime con un silbidito agudo y débil. Tengo que sacar la mano porque no puede respirar bien. Creo que le he hecho daño en la mandíbula. A cualquier otra persona le hubiera mordido, pero a mí no. Sabe que le estoy ayudando. Sus ojos me dicen que no lo está pasando bien, que está sufriendo. Mira los míos y se da cuenta de que yo también lo sé y que estoy tratando de ayudarle. Abre otra vez la boca, invitándome a un segundo asalto. Introduzco otra vez mi mano. Palpo las paredes de su interior intentando forzar un vómito, pero nada. Sigue quejándose, pero cada vez más débilmente. Su cuerpo por dentro está muy caliente y creo que está sangrando por la boca. Sus piernas flaquean y tengo que sujetarlo de pie para que no se caiga. Acaba de cerrar los ojos, ha perdido la conciencia y yace sobre mí pero, aunque parece un pequeño saco de huesos recubierto pelo, respira débilmente. Su corazón late, pero apenas se nota. Saco la mano llena de sangre para hacerle el boca a boca. Ya lo había hecho en mis cursillos de socorrista cuando era joven, pero de eso hacía mucho y nunca lo había intentado con un perro. Tiene un sabor muy amargo y enseguida me empiezo a manchar la cara de sangre. Suelo marearme en cuanto tengo una pequeña hemorragia en la nariz, pero ahora no flaqueo.
Sus párpados empiezan a temblar levemente y vuelve a abrir los ojos. Le siento respirar ahora con más fuerza, pero todavía le duele. “Sálvame”, me grita su mirada, mojada de lágrimas de perro. Vuelvo a meter la mano, ahora con más decisión, pero con menos fuerza, más concentrado en buscar un punto que lo haga vaciar el estómago. Mis ojos siguen asomando lágrimas. “Vamos, ¡échalo!”, le grito, “¡Échalo, joder!”. Se revuelve en mis brazos, intentándose soltar. Le dejo. Anda torpemente hacia un rincón, agacha sus patas traseras y de su ano veo salir la llave, acompañada de heces marrones malolientes. No hay ni gota de sangre en su caca. Vuelve hacía mí un poco más vivaz y me lame la cara con la lengua ensangrentada mientras gime de agradecimiento moviendo la cola. Tengo la mano llena de arañazos de sus dientes y creo que voy a vomitar del olor, pero no me importa, le he salvado la vida.
Un momento. Empieza a gemir de dolor. Se ha dado cuenta de que algo no va bien y lo ve en mis ojos. Intento meterle la mano en la boca para forzar su vómito. Forcejeo con él. Lo único que estoy consiguiendo es que me arañe la mano. Contengo las lágrimas de dolor, pero no puedo evitar llorar por él. Gime con un silbidito agudo y débil. Tengo que sacar la mano porque no puede respirar bien. Creo que le he hecho daño en la mandíbula. A cualquier otra persona le hubiera mordido, pero a mí no. Sabe que le estoy ayudando. Sus ojos me dicen que no lo está pasando bien, que está sufriendo. Mira los míos y se da cuenta de que yo también lo sé y que estoy tratando de ayudarle. Abre otra vez la boca, invitándome a un segundo asalto. Introduzco otra vez mi mano. Palpo las paredes de su interior intentando forzar un vómito, pero nada. Sigue quejándose, pero cada vez más débilmente. Su cuerpo por dentro está muy caliente y creo que está sangrando por la boca. Sus piernas flaquean y tengo que sujetarlo de pie para que no se caiga. Acaba de cerrar los ojos, ha perdido la conciencia y yace sobre mí pero, aunque parece un pequeño saco de huesos recubierto pelo, respira débilmente. Su corazón late, pero apenas se nota. Saco la mano llena de sangre para hacerle el boca a boca. Ya lo había hecho en mis cursillos de socorrista cuando era joven, pero de eso hacía mucho y nunca lo había intentado con un perro. Tiene un sabor muy amargo y enseguida me empiezo a manchar la cara de sangre. Suelo marearme en cuanto tengo una pequeña hemorragia en la nariz, pero ahora no flaqueo.
Sus párpados empiezan a temblar levemente y vuelve a abrir los ojos. Le siento respirar ahora con más fuerza, pero todavía le duele. “Sálvame”, me grita su mirada, mojada de lágrimas de perro. Vuelvo a meter la mano, ahora con más decisión, pero con menos fuerza, más concentrado en buscar un punto que lo haga vaciar el estómago. Mis ojos siguen asomando lágrimas. “Vamos, ¡échalo!”, le grito, “¡Échalo, joder!”. Se revuelve en mis brazos, intentándose soltar. Le dejo. Anda torpemente hacia un rincón, agacha sus patas traseras y de su ano veo salir la llave, acompañada de heces marrones malolientes. No hay ni gota de sangre en su caca. Vuelve hacía mí un poco más vivaz y me lame la cara con la lengua ensangrentada mientras gime de agradecimiento moviendo la cola. Tengo la mano llena de arañazos de sus dientes y creo que voy a vomitar del olor, pero no me importa, le he salvado la vida.
War on war, Wilco
Gran canción de la que muchos consideran que es la mejor banda de rock del momento. Yo digo que es una gran banda, pero no sé si hacen pop, rock, country, rap... De todas formas, esto es una gran canción del Yankee Hotel Foxtrot.It's a war on war
It's a war on war
It's a war on war
It's a war on war
It's a war on war
It's a war on war
It's a war on war
There's a war on
You're gonna lose
You have to lose
You have to learn how to die
Just watching the miles flying by
Just watching the miles flying by
You are not my typewriter
But you could be my demon
moving forward through the flaming doors
You have to lose
You have to learn how to die
if you want to want to be alive, okay?
You have to lose
You have to lose
You have to learn how to die
if you want to want to be alive
You have to die
You have to die
You have to learn how to die
if you want to want to be alive, okay?
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