Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

(Escrito el sábado 1 a las 15.28)
Gran concierto el de ayer, aunque si os digo la verdad, más por el ambiente que por nosotros. Y no es peloteo. ¿Os fijásteis qué mal sonaba todo? No se oía nada en el escenario. ¿Y qué coño hace tanta peña subida al escenario? Yo sabía que Pablo, Chiri y Vidillas iban a subir, pero tanta gente...(¿Qué hacías ahí, arbolillo?). En fin, que me lo pasé genial, pero que el concierto del miércoles fue mucho mejor musicalmente (ayer tocamos como una pandilla de descerebrados espídicos). Otra vez, os doy las gracias a todos los que vinisteis, desde la gente de la Ilustre Villa a los que viven en Barajas, Chamberí, Castellana y Alcalá. Y si me olvido de alguien, pues se jode (me olvido de Patch). Ayer me terminé El tercer hombre, de Graham Greene. A veces pienso que cada libro que una persona lee, es una paletada de arena que cava para su tumba. Y más al ver lo que nos rodea. Esas cajas negras... Esas personas que están dentro de ellas... Esas otras que se quedan delante... ¡Dejad de leer esto ya! ¡ Perdéis el tiempo! ¡No hay respuestas! ¡No hay nada que buscar! ¡La carrera ya terminó y nadie cobró las apuestas!

A tomar por culo el Madrid. A tomar por culo la Liga. A tomar por culo el fútbol. A tomar por culo La casa de tus sueños. A tomar por culo la televisión. A tomar por culo el resfriado y el invierno en primavera. Espero que nadie más se ofendiera si "se tuvo que joder". No soy quién para joder a nadie que no quiere ser jodido. Ya tomaré medidas para poner fin a las jodiendas. Perdón si alguien se sintió ofendido. No volverá a ocurrir, ¿sabéis por qué?. Porque no pienso volver a retractarme de nada de lo que escriba aquí. Nunca he pretendido ser ofensivo contra nadie en este blog, por lo tanto, no va a volver a haber razones para tener que pedir perdón, escriba lo que escriba. Cada uno puede decir lo que le salga de su sagrado culo y para eso están los foros, o lo que uno quiera. De todas formas, si alguien cree que merece mención aparte en mi vida, que me mande su dirección para que no vuelva a olvidarme. Vale, ya paro.
Mi nariz es como un grifo de mucosidad líquida y transparente. ¿A que no os interesa?. A mí tampoco. Hay cosas más graves en este mundo, como que tus padres y tus hermanos estén agilipollados delante del televisor viendo el nuevo reality de Telecinco: La casa de tus sueños (también es grave que yo me pase como dos horas al día delante de la maquinita esta). Habría que hacer algo para que Berlusconi sólo pusiera programas en sus cadenas como los que hace Patch (y eso que a mí los coches...). Lanzo un grito de guerra contra la televisión basura y la música "de serie".
Mañana es el comienzo del fin. Ya me pongo a estudiar. Poco a poco, no vaya a ser que saque algún sobresaliente. Ya os contaré cómo anda el mercado de verano de la bibliteca. Os dejo a todos. Mañana pondré alguna cosilla por aquí. Que descanséis. Yo me voy con mi resfriado a lidiar con Borges.

Paso de la biblioteca. Ya he estado estudiando un buen ratillo. ¿Y qué hago siempre que vuelvo a casa? Encender el ordenador. Al menos estoy intentando colgar alguna fotillo aquí, a ver si puedo de una vez.

Éramos pocos y parió la abuela. Y a la muy jodía le ha dado por parir papilomas en la planta de mi pie derecho. El podólogo me ha estado echando unas gotitas de un ácido comparable al garrafón de La Notte y veía como salía humo de la planta de mi pie. Ahora sí que siento dolor. Todo por ir a ver qué eran esas manchitas oscuras que tenía. Joder, es como si miles de hormigas carnívoras africanas se hubieran adherido a mi piel y se estuvieran comiendo los malditos papilomas. Menos mal que me ha dicho que en tres o cuatro días me lo quita. Más te vale, cabrón. Si no lo haces, voy a coger el puto ácido con el que me has rociado y te lo voy a echar en los ojos, y cuando haya consumido tus globos oculares, voy a sacar mi polla y voy a mear en tus cuencas vacías. Por supuesto, es coña. El tío ha sido muy simpático. Me ha dado conversación y me ha explicado muy bien todo lo que me iba a hacer. Ha sido el segundo desconocido que en el mismo día me ha dicho que me voy a morir de hambre por estudiar Periodismo. He entrado en mi bar después de comer a tomarme un poleo y el tipo que estaba al lado en la barra se ha puesto a hablarme. Vale, no había ningún problema hasta que se ha puesto a criticar a los periodistas. El hombre estaba en un avanzado estado etílico a las cuatro de la tarde. Decía que era un médico de Oviedo que había venido a trabajar en la Seguridad Social y que sólo llevaba tres días en Madrid. El caso es que me he puesto con el pie estirado delante del ordenador a escuchar a Muddy Waters y se me ha olvidado todo lo que tenía que hacer. El disco que estoy escuchando es tremendo. Es un negrito de los años cincuenta cantando él solo con su guitarra acústica en plan blues. Usa una botella para hacer slide con las cuerdas, lo hace muy country. Ya no hay gente así. Ya no hay gente que arriesga. Somos todos unos cobardes. Esta mañana he estado estudiando un ratillo en la biblioteca. Sigue habiendo buena cantera entre las que estudian Selectividad. Creo que voy a ir dejando esto ya por hoy. Estoy demasiado cansado. Borges es un petardo. Me siento como un personaje de Cube. Estoy demasiado perjudicado físicamente como para no estarlo también mentalmente. A veces pienso que me sobra cuerpo, peso. Si estuviera más delgado, me aprovecharía un montón más (mens sana in corpore sano, o algo así). El caso es que os tenéis que leer el primer poema de Las flores del mal de Baudelaire para que entendáis cómo me siento (el que habla del albatross). Un saludo a todos. Hasta mañana.

Acabo de volver de la biblioteca. Hoy tengo fotografía, así que no tardaré mucho en ir a la facultad. En un descanso del estudio he ido a comprarme una botella de agua y la panadera estaba hablando del calvinismo y otras movidas. Ya sabéis, no os fiéis de nadie, todos pueden ser espías del MI6 o de la CIA. Ahora estoy escuchando una canción religiosa de Dylan. Tremenda. Cada pelo está contado como cada grano de arena.

BALADA DE UN JARDINERO, por Pedro Martínez.
(¿Por qué caen todas las flores muertas en mi jardín?)

Érase una vez un humilde jardinero que trabajaba todo el día sin cesar en los vastos jardines de palacio, recogiendo las hojas secas que caían de los árboles, regando las bellas flores de colores y cortando las malas hierbas que crecían. El rey y la reina lo tenían en muy alta estima y lo alababan por cuidar tan bien de sus patios, que eran los más bellos que ningún rey pudiera soñar tener nunca. “Un artesano con los dedos verdes”, decían unos. “Un decorador de la naturaleza”, señalaban otros. “Y qué obediente y responsable es”, insistía la reina a sus amigas mientras tomaban el té. Sumiso, entregado, trabajador, atento… Incluso aceptaba con entereza las reprimendas de la reina cuando no le gustaba el color de las flores que ponía en el centro de la mesa. Él siempre se disculpaba por no acordarse de que “su majestad, en los días de verano cuando hay tormenta, prefiere los claveles a los gladiolos a la hora de comer, y los gladiolos a los claveles en la cena”. Aun siendo con él más cruel que con ningún otro de sus sirvientes, era al que la reina tenía más cariño.
Y así fueron pasando los días hasta que llegó el otoño. Las hojas empezaron a teñirse de amarillo para luego caer al suelo. Los bellos jardines de la reina perdían su color, pero el humilde jardinero trabajaba cada día más duro para quitar con su rastrillo todas las hojas secas que había. Era en estos momentos cuando la reina lo felicitaba con mayor entusiasmo. “Ninguno lo podría hacer tan bien como tú”, le decía al agotado sirviente. Estas palabras levantaban su moral antes de irse a su casa a descansar para volver al día siguiente con fuerzas renovadas.
Un día, regresaba a casa silbando alegremente cuando, al abrir la puerta de su pequeño jardín, vio que muchas hojas habían caído de los árboles y deslucían su patio. Miró los jardines de todos sus vecinos y vio que estaban mejor aseados y cuidados que el suyo. “¿Por qué caen todas las flores muertas en mi jardín?”, se preguntaba él. “Bueno, otro día las recogeré, hoy estoy muy cansado”. Echaba con el pie a un lado del camino las que le molestaban y seguía andando. “Bueno, otro día lo recogeré todo, hoy estoy también muy cansado”, dijo al día siguiente. Y así, día tras día, mientras iba a limpiar el jardín de la reina todas las mañanas, el suyo se llenaba de hojarasca y maleza, hasta que una noche, cuando volvía de palacio, no pudo entrar en su casa de la cantidad de ramas y hojas muertas que se habían acumulado en su patio y que no le dejaban pasar. Esa noche durmió bajo un árbol. “Mañana por la mañana me pondré en serio y lo dejaré todo lo mejor que pueda”. Justo al rayar el alba, envió a un mensajero con una nota para la reina en donde le decía que le disculpase esa mañana, pero que no iba a poder ir a trabajar porque tenía que arreglar urgentemente su patio para poder volver a entrar en su casa. Pasó todo un día entero quitando hojas secas y podando ramas muertas de sus árboles pero, aún así, todavía le quedaría tarea para unas cuantas semanas más. Cuando el sol empezó a caer, llegó el mensajero con una carta de la reina para él. “Querido jardinero, me he apenado mucho hoy porque usted no ha podido venir a darle color a mi bello jardín. Espero que vuelva pronto, porque ver así de triste mis plantas también me entristece a mí”. Estas palabras de la reina hicieron brotar lágrimas de culpabilidad de los ojos del jardinero.
A la mañana siguiente, abandonó su trabajo doméstico para ir a palacio. La reina le recibió con alegría y él trabajó tanto, que en un día recuperó todo lo que no había hecho el anterior. Al llegar a su casa, su jardín estaba incluso peor que cuando lo empezó a limpiar la jornada anterior. Cuando salió el sol al día siguiente, volvió a mandar al mensajero con una disculpa para la reina por volver a tener que quedarse en casa arreglando sus moribundas plantas. Pero por la noche no volvió el enviado con una carta de la reina, por lo que el entregado jardinero supuso que estaría muy enfadada con él. Al día siguiente, terriblemente avergonzado, se presentó en los jardines lo más pronto que pudo, pero la reina lo estaba esperando con mala cara. Le echó la peor de las reprimendas que nunca nadie le había echado por haber dejado que los jardines se cubrieran de nuevo de maleza. “No saldrás de aquí hasta que vuelva a parecer primavera en mis patios”. Él, llorando, se disculpó y enseguida se puso a trabajar. No se fue de allí hasta que dejó todo precioso otra vez. Hasta parecía que algunas flores estaban floreciendo, pese a ser ya pleno invierno. La reina esta vez no le agradeció su entrega y ni le felicitó por su trabajo. Es más, lo despidió falsamente insatisfecha porque no le gustó cómo había quedado el jardín. Sabía que había hecho un trabajo milagroso, pero no quería reconocerlo.
Llegó llorando a su casa. Se sentía incomprendido. La reina no entendía que su casa, su precioso patio y su antes fértil huerto, se estaban echando a perder porque todos los días tenía que evitar que en el palacio no hubiera hojas secas ni siquiera escondidas detrás de los arbustos. Cruzó a duras penas su siniestro jardín y cuando iba a entrar en su casa, vio una pequeña flor que brillaba escondida debajo de toda la hojarasca. Se agachó a observarla y la acarició. “Me estoy muriendo”, le dijo la flor con voz muy débil. “Todas las flores de tu jardín estamos desapareciendo porque no nos cuidas. Incluso el huerto que tan buenas hortalizas te dio está muriéndose. Somos tus flores, somos tu vida porque tú nos la diste a nosotras. Tú nos plantaste aquí para que floreciéramos y te diéramos de comer, pero ahora nos has abandonado.” Entonces el jardinero se echó a llorar junto a la flor. “Tienes toda la razón. Vosotras sois mis flores y os he abandonado. A partir de ahora no descansaré hasta que mi jardín sea el más bello de todos los jardines y mi huerto vuelva a dar las mejores hortalizas de todo el reino”.

Esta novela corta de Graham Greene sirvió como guión para la excelente película de Carol Reed del mismo título. Todo surgió como un encargo que le hicieron a Greene para hacer un guión. Él prefirió escribir la novela y después hacer un guión aparte. Las interpretaciones de Josheph Cotten y Orson Welles, y la música de Anton Karas son magníficas. La historia se sitúa en la Viena dividida después de la Segunda Guerra Mundial, ciudad a la que llega Rollo Martins invitado por su amigo Harry Lime. Cuando Martins llega a la ciudad, descubre que su colega desde la infancia ha muerto en extrañas circunstancias. Rollo, que escribe novelas baratas, se encargará de descubrir qué es lo que ha pasado de verdad y descubrirá todo el mundo del estraperlo y el comercio ilegal en un tiempo tan difícil.

Este poeta y novelista alemán pero afincado en Los Ángeles desde niño, se desmarca de su personaje estrella, Henri Hank Chinaski, su álter ego, y presenta la historia de Nick Belane, un detective privado muy poco ortodoxo, borracho, violento y salido, que busca la solución a unos casos extraños encargados por personajes extraños. Una novela surrealista y onírica totalmente alejada de lo que solía escribir este beatnik tardío (o beatnik no suscrito).

Novela ambientada en la Italia de la Primera Guerra Mundial. Henry es un conductor de ambulancias enamorado de Catherine Berkley, una enfermera de un hospital. Mientras está de servicio, Henry cae herido en una pierna y es en el hospital donde termina de fraguarse el amor entre estos dos personajes, que acabarán huyendo de Italia en un tortuoso viaje hacia Suiza para buscar la felicidad en pareja lejos del mundo tan difícil que los rodea.

Novela corta del escritor madrileño en la que su protagonista emprende una infantil venganza contra una señorita de ciudad tras un estúpido choque de coches en Atocha. Este ejecutivo de banco y fanático de los Judas Priest terminará enamorándose la de hermana adolescente de Sonsoles, la nueva Lolita llamadada Rosana. Una historia con final sorprendente en la que los escrúpulos se interponen a los impulsos más primarios del hombre.

Fantástica historia ambientada en la Rusia que lucha contra Napoleón a principios del siglo XIX. Todo el libro es un complejo documento histórico en el que la psicología de los personajes (incontables) es desgranada a medida que los hechos que ocurren influyen en ellos. Estos personajes (muchos de ellos son personajes históricos, es decir, completamente REALES) no son meros muñecos de tinta y papel, sino que el lector los ve crecer y evolucionar, vive con ellos, se mete en su mente y los llega a comprender. Todo está aquí. Lo más grande y lo más bajo del ser humano. Una radiografía de la humanidad en uno de los momentos cumbre de la Historia Universal.

Edición oficial de una grabación que ha circulado por los círculos underground de Estados Unidos durante casi cuarenta años. Este doble compacto recopila lo mejor de la gira que cambió PARA SIEMPRE la historia del rock and roll. El primer disco recopila grandísimas canciones (también por su duración) de los primeros álbumes folk de Dylan. Él y su armónica desgranan cada canción verso a verso, acorde a acorde, como si cada palabra pudiera ser la última. En el segundo compact, Dylan y The Hawks (su banda de acompañamiento, que más tarde se llamarían The Band y que harían una gran carrera emancipados de su descubridor) se enfrentan a todo el auditorio de Manchester en un combate de rock and roll y blues, en el que los gritos blasfemos hacia el trovador acústico y cantante protesta que había dejado la guitarra acústica por una Fender Stratocaster y una feroz banda de acompañamiento, se convierten en aplausos aduladores tras comenzar un Like a rolling stone precedido de un grito de alguien entre el público que lo llamaba Judas. La mejor versión jamás grabada de esta canción y, probablemente, el mejor disco en directo jamás grabado.

Antepenúltimo disco de los Cuatro Fantásticos de Liverpool. Las tensiones entre Lennon y McCartney son cada vez más patentes. Hay muchos desplantes por parte de todos en el estudio (Paul llegó a grabar todos los instrumentos de Back in the USSR). Cada uno hace las canciones sin tener casi en cuenta al resto. El binomio Lennon-McCartney parece sólo una estampa comercial. Las hadas parecen haber hecho las maletas, pero la magia no se ha ido de Abbey Road. A pesar de que todo parecía indicar el fin del grupo, los cuatro se vuelven a juntar y hacen un disco imprescindible para entender todo lo que ha venido después. La cantidad, variedad y calidad de las canciones es patente: desde el rock and roll más clásico de Back in the USSR a la balada descarnada de Sexy Sadie, y luego ponte a repasar. Coge una al azar. Son unos Beatles tan confiados en sí mismos que se permiten publicar algo como Revolution 9, que refleja el estado de sus cabezas y sus ánimos (el grupo parecía un auténtico caos).

Los Rolling vuelven a la carga con este disco que toca todos los palos de la música que les influyó de jóvenes y toda la que vendría después de ellos. Un ejercicio de medalla de oro de blues, rock, country, balada... Un Mick Jagger inconmensurable de voz, Keith Richards mágico e inspiradísimo con su guitarra (escuchad Happy y su riff), Mick Taylor despliega el manual de cómo ser un gran guitarrista de rock, Bill Wyman empasta el conjunto con su bajo, y Charlie Watts golpea su batería a modo de martillo para que ningún cabo quede suelto. El disco se grabó en el sur de Francia en una mansión que Keith Richards se compró. Los setenta fueron la peor época de los Stones en cuanto a drogas. Exile on main street se pudo haber ido al retrete en incontables ocasiones (y la vida de los componentes también). A pesar de todo, lo que hace de la música un arte consiguió mantener al grupo junto (y con vida) y terminaron este estupendo disco.

No sé si conseguiré publicar este artículo. Como veis, estoy reformando el blog y no me deja publicar más de diez artículos en un día. La intención es separar un poco todos los diferentes escritos para que no sea tan incómodo leer esto. Además, estoy separando por secciones los mejores libros, discos, películas, etc., para hacer un archivo con pequeñas reseñas de todos. Añadiré cada cierto tiempo reseñas nuevas de libros o películas (o lo que sea) que vaya viendo/leyendo o ya haya visto/leído. Por cierto, son mías, no las he copiado de ningún sitio ni nada.
Ayer por la noche mi hermano me dio una gran noticia: Bowie está confirmado en Santiago de Compostela el día antes de que toque Dylan, con lo cual (si consigo el dinero) me iré los días 16 y 17 de julio a Santiago. Recemos para que eso sea así. Hoy he vuelto a ver humo saliendo de la planta de mi pie. Incluso me ha dolido más que el otro día. Ya me imagino cómo será mañana. Sigo enganchado a Every grain of sand. Ya tardáis en bajárosla. A pesar de todo, sigo viendo luz al final, lo que pasa es que no sé si la salida está cerca y es muy pequeñita o si la distancia está haciendo de la enorme puerta de escape un agujero pequeñito. Ya se verá. Lo mejor es seguir andando, aunque no se vea muy bien (vamos, que no está tan oscuro, no os preocupéis). Nunca he perdido la esperanza.
Ayer colgué un relato. Me parece que os merecéis que regale uno por cómo os habéis portado esta semana conmigo (y cómo lleváis desde tiempos inmemoriables haciéndolo). Este fue de los primeros que escribí y ha aguantado el paso del tiempo (en mi opinión). Bueno chicos, a ver si nos vemos mañana en lo de Andrés. Un saludo y que descanséis.

Disco formado por descartes de otros discos anteriores de este excéntrico guitarrista. No sé qué se les pasaría por la cabeza a los directivos de Lost Highway para dejar fuera de Gold o Heartbreaker canciones como Dear Chicago, Desire o Hallellujah (a lo mejor los dos anteriores ya eran, y lo son, suficientemente geniales). Aquí encontramos todos los estilos que Ryan Adams toca en sus discos: folk, country, rock... Algunas canciones como Starting to hurt o Gimme a sign, empiezan a marcar el estilo que definirá su descarnado siguiente álbum, Rock and Roll. Mención aparte merece Nuclear, la gran canción que abre este disco y que está por encima de estilos o tendencias. Sin duda alguna, es una de las grandes canciones que se han escrito de momento en el siglo XXI.

Disco ignorado por el mercado (como casi todos los de este mítico grupo madrileño) pero muy alabado por la crítica. Son los Nacha Pop en crudo, todo su sonido y su viveza se ve en temas como No necesitas más, Qué hiciste conmigo anoche o Atrás. Antonio y Nacho muestran unas composiciones muy influidas por la Nueva Ola británica con unas guitarras afiladas como cuchillos (los solos de Antonio Vega son increíbles). Canciones muy pegadizas con letras eficientes y directas, hacen de este disco uno de los grandes escondidos de la Movida madrileña de los años ochenta.

Bueno, hoy rapidito, que mi hermana se pira ya a sobar y tengo que salir de su habitación. Joder con mi pie, otra vez humo. El podólogo me ha ofrecido ponerme anestesia, pero he dicho que no. No sé si porque tengo los cojones peludos o porque pasaba de tirarme con el pie tonto todo el día. Lo de Andrés ha estado realmente bien. Todo un jefazo al frente de los Sold Out. Hay madera en ese grupo, no tanta como los Holly Days, pero la hay (es que tengo que poner bien a mi grupo). Al presentador de los monólogos habría que meterle en un barco y hundirlo en medio del océano. Arde en el infierno, capullo. Mira que dejarte vacilar por un jipioso con un pelo que parecía una telaraña negra y una pinta de capullo-porreta que se caía del asiento. En fin. Algunos monólogos han tenido gracia (algunos, muchísima), pero otros parecían la coca-cola light del humor. De todas formas, un muy buen espectáculo. Hoy hace un mes de lo de mi rodilla y todavía me sigue doliendo. Aún quedan 14 días para la resonancia. Sigo buscando un cirujano por el mercado negro para que me opere sin tener que hacer lista de espera. Me he bajado unas cuantas versiones alternativas de canciones de Ryan Adams que son geniales. Por cierto, hoy he metido un par de reseñas más de discos, a ver si os molan. No tengo tiempo para marear la perdiz más hoy, el pescado está vendido. Hoy no hay rayaduras, ha sido un buen día. Todavía estoy esperando el día inolvidablemente genial, aquel que ningún otro por malo que sea te hará olvidar. En fin, un abrazo a todos.

Hoy ha sido un día de esos que empiezan bien pero que acaban jodidamente mal. La agenda de previsiones pronosticaba un día que iba a acabar en ciego gordo desde pronto, pero las cosas se han empezado a torcer a partir de las cuatro y media de la tarde. He ido pronto a la biblioteca y he estudiado bastante. A las once, una aparentemente inofensiva y rutinaria (desde hace una semana) visita al podólogo. Ya iba yo preparado y me he tomado un par de gelocatiles. Todo parecía ir bien. Qué coño, todo iba bien. He estado de cervezas (bueno, minis) y comiendo con los de la Villa y luego he ido a clase. Entonces ha sido cuando el paracetamol se ha empezado a diluir en mi sangre y a desaparecer su efecto. He tenido que coger un taxi para volver desde mi facultad. Llevo desde las seis y media tumbado en el sillón. He estado escuchando a Dylan y los Cure, he visto un documental (bueno, a medias) de serpientes de tamaño descomunal (no haré bromas ni comparaciones), he comprobado que el puto grupo Prisa no regala un mes de prueba del canal Playboy y he cenado como un rajá. ¿A qué parece un plan cojonudo? Pues no, el que lo piense no sabe lo que me duele la jodida planta del pie. Joder, voy con muletas a mear. Eso no es bueno, es una mierda. Coño. Ya me he tomado como cinco pastillas para el dolor en todo el día y sigo sintiendo una enorme sanguijuela chupando líquido en mi pie y restregando sus excrementos sobre las heridas que dejaron sus compañeras caídas. Al menos ha sido una buena mitad de día con los Dunadan, Sego, Fily, Drugs, Luten y Manolo. Joder, parecen nombres de Pokémon, va a haber que cambiarlos. En fin, que tampoco he salido aunque han pasado a buscarme en coche Ana y Marina. Lo siento, hoy os privo a todos de mi presencia por las calles de Madrid. Aprovechad, pero dejadme algo de bebida por si mañana puedo plantar el pie. Un abrazo a todos. Hasta mañana.

Hoy ha sido un día... como otro cualquiera, con sus buenos momentos y con sus momentos jodidos. He ido a teatro. No tendría que haber ido, pero hemos avanzado mucho en una escena y luego me han estado maquillando. Con los potingues en la cara parezco un alcohólico y un drogadicto (¿un guiño al futuro?). El caso es que ha estado bien, aunque ahora que he parado es cuando el pie empieza a resentirse. Por fin me han devuelto el Love is hell Pt.2. Nada más llegar me lo he puesto y ya empiezo a notar sus efectos depresivos. Voy a quitarlo y a ponerme a ver el partido del Madrid. A ver qué coño hacen estos desgraciados hoy. A ver si me da alguien una buena noticia hoy (nadie me ha dado noticias, ni buenas ni malas). Bueno, me despido de todos. Que os vaya bien.

Hoy escribo pronto aquí, me voy al cine con mi hermano a ver The cooler. Mañana os contaré qué tal está. No ha sido un día muy interesante hoy, no me han pasado cosas muy curiosas. Por eso os voy a hablar del libro que me estoy leyendo, Los desnudos y los muertos, de Norman Mailer. Esta ambientado en la Segunda Guerra Mundial y la batalla del Pacífico. A un relato sobre guerras no se le puede pedir más que todo lo que da este libro: muy bien reflejadas las situaciones de combate y una descripción exhaustiva de las mentes de los soldados (miedos, reflexiones, inquietudes). Muy en la línea de Tolstoi y Guerra y paz. Pese a ser muy gráfico y violento, me está encantando, no se me está cayendo de las manos. Me recuerda mucho a El nombre de los nuestros, de Lorenzo Silva. Lo malo de la mayor parte de los libros de la biblioteca de Iglesia es la traducción, y éste no iba a ser menos. Debe ser que cuando el régimen de Paquito el de Ferrol, nadie se preocupaba de poner los libros en castellano-español y los dejaban todos en castellano-güey, con lo cual, el libro está lleno de "ustedes, jódanse" y vocablos que aquí no pronunciaríamos ni después de haber visto todos los episodios de Speedy González. No os recomiendo que os leáis este libro con tanta efusividad con la que os recomiendo otros, pero hacedlo si tenéis oportunidad. De todas formas, si queréis leer algo grande y que sea parecido a esto, no tardéis en coger alguna edición nueva (las antiguas también están en castellano-Disney) de Guerra y paz. Algo más asequible es el que os he dicho antes de Lorenzo Silva. A ver si leo alguno más sobre guerras, que me están gustando todos los que he leído. Ah, se me olvidaba, La rebelión de los tártaros, de Thomas de Quincey. Es cortísimo y precioso. Si queréis os lo dejo. Bueno chicos. Me voy a cenar. Que os vaya bien esta semana. A ver si mañana meto más cuentos o reseñas. Ciao.

"El maletero del coche parecía un laboratorio móvil de la sección de narcóticos de la policía. Teníamos dos bolsas de hierba, setencia y cinco pastillas de mescalina, cinco hojas de ácido de gran potencia, un salero medio lleno de cocaína, y toda una galaxia de pastillas para subier, para bajar, para chillar, para reír... y, además, un cuarto de tequila, un cuarto de ron, una caja de cervezas, una pinta de éter puro y dos docenas de amyls".
Dirigida por Terry Gilliam (de los Monty Pyton), esta película es una creación lisérgica en la que un periodista y su abogado (Johnny Depp y Benicio del Toro) van a hacer un reportaje a Las Vegas sobre una carrera de motos en el desierto de Nevada. A bordo de un descapotable rojo y con la nariz taponada por la cocaína recorren el desierto a toda velocidad en dirección a Las Vegas. Allí destrozarán habitaciones de lujosos hoteles, dejarán sin pagar cuentas astronómicas y reventarán coches caros en un sinfín de aventuras al borde de la ley a lomos del caballo blanco.
Hunter S. Thompson, autor de la novela homónima de 1971, quiso dar constancia del fin del sueño americano. Los Estados Unidos estaban metidos en una guerra que estaban perdiendo (Vietnam) y el caso Watergate estaba a punto de fulminar a su presidente, Richard Nixon. La juventud andaba colgada de un lugar a otro del país y los mayores eran en su mayoría veteranos de la Segunda Guerra Mundial, que venían a estar igual de zumbados que sus hijos y nietos. Ante esta sociedad que parecía perderse, Thompson escribe una novela desquiciada pero que refleja muy bien los tiempos que le tocó vivir: los locos desorientados y los viejos carcas que se dejan la vida en hacer que los demás vivan como ellos (para recordar la escena de la convención sobre drogas).
Volviendo a la película, hay que destacar a Johnny Depp en uno de sus mejores papepeles, a un Benicio del Toro irreconocible, y los cameos de Christina Ricci y Tobey McGuire.

Dirigida y protagonizada por Orson Welles, la película es un documental ficticio que repasa la vida de Charles Foster Kane, un magnate de la comunicación de los Estados Unidos en la primera mitad del siglo XX. La cinta está basada en la figura de William Randolph Hearst, el dueño de periódicos que se encargó de fomentar entre los americanos el odio a los españoles durante la guerra de Cuba y otras muchas "hazañas" desinformativas. Era tal su afán acaparador de poder que trató de secuestrar el rollo original de la película de Welles para que nunca viera la luz. Fracasó y se proyectó unno de los mejores filmes que se haya hecho nunca. La historia es el duro camino de Kane por hacerse un hueco en la redacción de un periódico, ascender en él y hacerlo grande o, mejor dicho, hacer que la gente lo compre para pisar a los demás. Ya multimillonario, Kane intentará progresar como político, pero las mismas armas de periodismo sucio que él empleaba se volverán contra sí mismo y truncarán una carrera con muchos tintes a lo Berlusconi. Después de eso llegará a su decandencia hasta morir sólo y amargado en compañía de cientos de millones de dólares.
En cuanto a los aspectos técnicos, destacan las caracterizaciones de los personajes, cómo envejecen y cómo evolucionan, sobre todo el de Welles, una interpretación extraordinaria. La técnica del flashback es omnipresente para recordar la vida del magnate. Los decorados de Xanadú y las perspectivas traen un ambiente impresionista en muchas ocasiones. Para recordar, la escena en la que Kane destroza la habitación de su mujer después de que esta se vaya de casa. Un King-kong humano destroza todo un mundo de miniaturas y se queda solo. El orgullo y el afán de poder harán que muera triste y sin compañía.
Durante toda la película te estarás preguntando qué es Rosebud. Todo un desenlace.

Como todos los lunes, ha sido un día puto. Es jodido ir a clase un lunes aunque vayas por la tarde. De todas formas, ha sido cojonudo (pese a la lluvia y a mi visita al podólogo). Hoy os recomiendo una película: Un niño grande. No sé quién es el director, pero la protagoniza Hugh Grant. Él es un adulto con la madurez y los sentimientos de un chico de quince años. Conoce a una chica a la que se quiere tirar y, por inercia, también cruzará su camino con una madre suicida y su hijo y bla, bla, bla. Yo también quiero ser una isla como él, pero con ciertas matizaciones. A veces pienso que no está nada mal su vida, aunque sea un tío con una conversación de cinco minutos. Hay gente que es así, que en cinco minutos han agotado toda su munición y otros que se tiran horas y horas hablando de gilipolleces. La verdad es que es un tipo que no se preocupa de nada, vive a su rollo, sin problemas.
Ha llegado a mi casa la colección de biografías del ABC. Ya tengo lectura para todo el verano, aunque hay algunas que me parecen un truño, otras sí tienen pinta de estar bien. Mi hermano también ha ido de compras y por seis euros ha comprado cuatro libros. Entre los adquiridos, hay uno de Graham Greene (Brighton, parque de atracciones) y otro de Sylvia Plath.
También estoy pensando en darle un nombre a estas memorias-escritos-reseñas-relatos. Hunter S. Thompson llamaba al conjunto de sus artículos los "papeles gonzo". A lo mejor estaría bien llamarlos "papeles mojados", aunque no tiene fuerza. Anda, los "archivos lúcidos" no suena nada mal, aunque algunas cosas no son muy lúcidas, son sólo improvisaciones ante las teclas de goma. Sí, me gusta. Lo cambiaré más adelante si encuentro algo mejor. Bueno chicos, os dejo. Me voy con Norman Mailer a la isla de Anopopei a seguir cazando amarillos. Un abrazo.

¿Qué voy a contar que no se haya dicho ya de esta saga? Muchos tendrían que aprender de esta trilogía (incluso los propios que la engendraron, que parecen haber olvidado cómo hacer las cosas bien). Todo un prodigio de efectos especiales teniendo en cuenta la época en que se hicieron. Una historia simple, pero genialmente ambientada en ningún tiempo ni lugar: "hace mucho tiempo, en una galaxia muy lejana". Todo un festival de razas raras de todos los gustos y colores: desde el peludo wookie Chewbacca hasta los fríos soldados imperiales. Y que no se me olvide la fuerza. ¿Qué es la fuerza?. No lo sabremos, pero sí sabremos lo que se puede hacer con ella: convencer a gente de cosas que no son, mover pesados conductos de respiración y empujar a gente a metros de distancia sin tocarlos. Podría hacer una tesis doctoral (bueno, quizás un folio solamente) hablando de los personajes, pero sólo voy a comentar un poco por encima el que tuvo más relevancia para el actor que lo interpretó: Harrison Ford, que desde entonces está inseparablemente unido al canalla con buen corazón de Han Solo. Pirata espacial, contrabandista, chulo, prepotente, engreído, es decir, el héroe por excelencia. Acompañado siempre por Chewbacca, el hombre-perro-lobo-oso de dos metros que se comunicaba con el resto del universo a base de gruñidos irreproducibles, y a bordo del mayor montón de chatarra de la galaxia, pero el más rápido, el sempiterno Halcón Milenario, iba de galaxia en galaxia huyendo de Jabba el Hutt, ese flubber tan grande como un autobús, cuando se cruza en su camino con el viejo Jedi Obi-Wan, con Luke Skywalker y dos extraños androides (los inolvidables R2-D2 y C3PO). Mientras tanto, el Imperio, con Darth Vader a la cabeza y el maléfico Emperador detrás de todo, busca a esos dos ingenios de chapa y cable porque uno de los dos lleva un mensaje de la Princesa Leia con los planos del último grito en armas de destrucción masiva, la Estrella de la Muerte. Después de muchos avatares, consiguen llevar a buen fin los planos y la pequeña flota de naves de la rebelión consigue destruir la estación espacial del imperio. Sin embargo, no todo acaba aquí. Vader sobrevive y patea la galaxia buscando a los rebeldes y a su nuevo líder, el joven Skywalker, aquel que traerá el equilibrio a la fuerza. Éste, mientras tanto, va a Dagobah, un planeta pantano, a aprender las artes Jedi del maestro Yoda, ese viejecito verde tan simpático y que se parece tanto a Jordi Pujol. Para atraer al joven aprendiz hacia el lado oscuro de la fuerza, Darth Vader secuestrará a Han Solo y éste irá en su rescate, pero llega demasiado tarde y el contrabandista es entregado a Jabba. Tras un combate con el sable láser entre Vader y Skywalker, éste último pierde un brazo mientras que el híbrido entre robot y humano le rebela al manco que es su padre. Luke consigue escapar y al inicio de la tercera parte, él irá a buscar a Solo junto a Leia, Chewbacca y Lando Calrrisian, el jefe de las minas de la ciudad nube donde Han es secuestrado. El último asalto contra el Imperio se producirá en la luna de Endor. Nuestros héroes se dividen: Luke se entrega a su padre (antes le revelará a Leia que son hermanos) y lucha contra él y contra el Emperador; Solo, Leia y Chewbacca, ayudados por los entrañables Ewoks, desactivaran el blindaje de la nueva Estrella de la Muerte para que Calrrisian, al mando de toda la flota estelar de la rebelión, penetre en el interior del complejo destructor y acaben de una vez por todas con el Imperio tras una batalla mítica de cazas estelares, el beso entre Leia y Han Solo, y el épico combate entre Luke y su padre y el Emperador. Sé que se me olvidan un montón de cosas y que sólo lo he contado por encima, pero creo que es algo que hay que ver por lo menos tres veces en la vida (yo lo hice más).

Hoy rápido, que me he entretenido más de lo que quería en hacer la reseña de Star Wars. Si es que, cuando a alguno le gusta algo, no importa el tiempo. Qué pena que a veces no les gusta cuando a ti sí (lo siento, me ha venido a la cabeza). Tenía mogollón de cosas que contar hoy aquí, pero se me han ido todas con las prisas por acabar. Es una pena que el tiempo siga así. Iba en el autobús escuchando el disco perfecto para estos días, el Love is Hell pt.2 de Ryan Adams. Estaba absorto entre los viejecitos decrépitos y los pijazos de económicas. Bueno, hoy no escribo más aquí. El tiempo que tardáis normalmente en leer el diario lo podéis emplear hoy en leer las secciones del blog. Un saludo y que os sea leve el vivir (si es que creéis que lo que hacéis es vivir).

Lo siento, no puedo hacer las cosas por obligación. Me siento como si estuviera sentado en una mesa con unos amigos, cenando tranquilamente, y creo que tengo a Robert de Niro detrás de mí con un bate de béisbol en la mano preguntándome si me gusta el béisbol. Es insufrible hacer las cosas así. Luego no me extraña que me quede dormido en todos sitios. Si después de dos cafés, una cocacola y una pastilla de pharmaton me sigo quedando sopa hasta en el Dragon Kahn, sólo hay dos opciones (aparte de la universal, joderse): o la gente tiene que cambiar o me tengo que pasar a las anfetas. Todo esto viene a que me he apuntado "obligado" a un seminario sobre lengua y comunicación. No os diré más.
Esto del E-mule es cojonudo. Ya me he bajado unos cuantos discos. El último es de unos tipos que se llaman The Zuttons. Vi un día el single y me gustó. También me he bajado un vídeo de Ryan Adams y Elton John cantando Oh, my sweet Caroline. Deberíais bajaros la canción (sin el vídeo por supuesto).
Mañana tengo radio a las nueve de la mañana y luego conferencias hasta las siete de la tarde. Después, visita al podólogo. Luego tengo que ir a que me cojan medidas para la caja de madera. Si alguien se quiere venir, quedamos a las diez y media en el tanatorio de la M-30 para que nos midan y luego nos vamos al puente de Toledo. Estaría bien que fuera alguna chica la que me acompañase. Así, si nos suicidamos, pensarán que lo hemos hecho por amor y no por agotamiento existencial. Si esto llegase a ocurrir, no me esperéis el viernes a las tres de la tarde en el Canal de Isabel II para manifestarnos contra el mal tiempo y la lluvia. Lo primero porque ellos no tienen la culpa (yo sé quién la tiene) y lo segundo porque, lógicamente, estaré muerto. Que durmáis bien. Hasta mañana.

Por fin han acabado las conferencias. Qué dolor de gente. Mis quince puntos al bolsillo y a otra cosa. Le hemos comprado los regalos a mi hermano para su graduación. Qué ganas tengod e dárselos para poder usarlos yo también. Mañana hay que ir a Alcalá de Henares al acto. Seguro que me lo paso bien. Conozco a algunas de las tías macizas de su clase y a algún amigo suyo. Tengo que acabar pronto hoy aquí porque me voy a poner a ver con mis hermanas El último samurái. A ver qué tal está. Mi cita con el podólogo ha sido indolora al cincuenta por ciento. La otra mitad ha sido insufriblemente horrible. Parece ser que ya no queda ningún punto negro vírico en mi pie. La rodilla va genial ya. Hoy hasta me he echado alguna carrerilla para pillar un semáforo en verde. A lo mejor el sábado echo un partidillo de fútbol y todo. Todo depende de lo que digan mis servicios médicos. Quizás lo mejor sea reservarme para la final de la Copa del Muro, que se celebra cada verano en la Villa de El Escorial en la plazoleta redonda. Además, estoy apercibido de sanción. Una tarjeta más y no podré vestirme de corto en unos cuantos meses. En fin, vosotros. Que me voy ya a ver la peli. Seguro que me quedo sopa, como siempre. Un saludo y que os vaya bien.

Por fin se graduó mi hermano. Yo más que nada lo quería para darle los regalos. Mis padres le han comprado una Fender Telecaster impresionante. Es mejor que mi guitarra y todo. Tiene cojones la cosa. El caso es que la ceremonia ha estado bien, pero como siempre, me he aburrido. Todos los actos oficiales me aburren. No podría ser diputado. Todavía peor, espero que si algún día me pongo a trabajar en la redacción de algún periódico y otro medio, nunca me manden a cubrir alguna movida de esas. Me he pasado toda la tarde estudiando, leyendo y escribiendo. Hacía ya un par de semanas que no escribía nada nuevo. Ahora voy a salir. Salgo porque me lo merezco y porque creo que tengo cosas que celebrar. Mi pierna derecha está a puntito ya de ser la misma que antes. Espero que no haya ningún andamio por la calle porque esta noche pienso darme un homenaje. Mañana os contaré. Un saludo y buenas noches.

San Isidro Labrador también tenía resacas. Ayer hubo lío por la noche. Botellón reducido pero grande en efectos etílicos. Mañana de dolor de cabeza y zapatilla en la boca. Siento un pequeño dolor a la derecha de mi ombligo, justo debajo del michelín. Mi hermano también llegó bastante tocado a las siete y cuarto de la mañana. Mi habitación olía por la mañana a bodega. Destilerías Martínez. Había que dar el pego después, tenía comida familiar. No se ha notado mucho. Por la tarde he tocado un rato y he estado leyendo a Norman Mailer. Me está costando mucho Los desnudos y los muertos, pero el tiento de esta tarde ha sido letal. Ahora me lo acabaré. Luego he salido con Berta y David a tomarnos un refrigerio. Ha sido el primer helado del año. Me voy a dormir ya. Que descanséis todos.

Mi canción depresiva preferida. Anoche llegué borracho a mi casa y se me ocurrió ponerme algo de música y escuché esta canción. No creo que tengáis problemas para traducirla. La letra es bastante dura. Este tío está realmente jodido.

WHEN THEY CALL YOUR NAME
WILL YOU WALK RIGHT UP
WITH A SMILE ON YOUR FACE
OR WILL YOU COWER IN FEAR
IN YOUR FAVORITE SWEATER
WITH AN OLD LOVE LETTERS

I WISH YOU WOULD
I WISH YOU WOULD

COME PICK ME UP TAKE ME OUT
FUCK ME UP STEAL MY RECORDS
SCREW ALL MY FRIENDS THEY'RE ALL FULL OF SHIT
WITH A SMILE ON YOUR FACE AND THEN DO IT AGAIN
I WISH YOU WOULD

WHEN YOU'RE WALKING DOWNTOWN
DO YOU WISH I WAS THERE
DO YOU WISH IT WAS ME
WITH THE WINDOWS CLEAR
AND THE MANNEQUINS EYES
DO THEY ALL LOOK LIKE MINE

YOU KNOW YOU COULD
I WISH YOU WOULD

COME PICK ME UP TAKE ME OUT
FUCK ME UP STEAL MY RECORDS
SCREW ALL MY FRIENDS BEHIND MY BACK
WITH A SMILE ON YOUR FACE AND THEN DO IT AGAIN
I WISH YOU WOULD

I WISH YOU'D MAKE UP BED
SO I COULD MAKE UP MY MIND
TRY IT FOR SLEEPING INSTEAD
MAYBE YOU'LL REST SOMETIME

I WISH I COULD
I WISH I COULD
I WISH I COULD

Ayer estuve viendo Troya. No os perdéis nada si no la vais a ver. Ojo, si tenéis novia, no dejéis que vaya. Es posible que tenga más orgasmos por minuto que contigo y con mil viagras echando carreras por las venas de tu polla. Hoy he llegado a clase y todas las que la habían visto llevaban bragas de recambio en la mochila por si comentaban la película. Sin duda alguna, Brad Pitt ha mejorado mucho como comedor de esteroides y cortisona. Si los actores hubieran sido unos tirillas o unos gordos, nadie se fijaría en ella. Es más, nadie del reparto destaca. Bueno, el papel de Peter O'Toole es decente, pero qué pena que sea un abuelete (aunque tiene los ojos azules). Apenas hay momentos épicos. Las peleas en la arena de Gladiator no son nada comparables a las de aquí, que parecen sacadas del Street Fighter. El caso es que si te lo quieres pasar bien, ve a verla, pero no te esperes un peliculón como nos la estaban vendiendo desde hace meses.
Hoy he tenido un día tranquilo pese a que he estado estudiando en la biblioteca desde las ocho y media. Es genial enterarte en el mismo día que tienes que hacer una noticia de dos folios y terminarla en un cuarto de hora. También es genial que lo que te vendían en la Universidad como una conferencia única sea repetida. Qué pozo de mierda me estoy dando cuenta que es mi Universidad. Me vuelve a doler el pie, pero espero que se me pase en la cama. Ayer empecé a leer El poder y la gloria, de Graham Greene. Es genial. Si san Pedro hubiera seguido negando a Cristo después de que le detuviesen, sería el protagonista del libro. Una joyita. Por cierto, a ver si sigo colgando reseñas y otras cosas. Ayer añadí también un apartado para las canciones que debéis bajaros de internet.
Bueno, me voy a ir ya, que mañana quiero madrugar para irme a comprar libros de segunda mano. En Fernández de los Ríos están a un euro. Y luego dicen que la cultura es cara. Sólo hay que saber buscar... La respuesta está ahí fuera... No la busques en los periódicos... No la busques en el suelo... Sopla en el viento...

No sé ni en qué día vivo. Bueno, sé que es martes porque he tenido fotografía, pero si no fuera por eso, pensaría que es lunes. Todos los días son jodidos como los lunes. Incluso más. Acabo de cerrar una partida en un trivial de internet. Estaba lleno de frikis (a lo mejor yo también era uno de ellos...). El caso es que hace buen tiempo ya, con lo cual, ya queda menos para que todo el mundo se empiece a quejar de que al sol te torras y demás (ayer nos quejábamos de la lluvia y hoy nos quejamos del sol, ¿alguien está a gusto en este mundo?). Como veo que nadie está a gusto, propongo que nos unamos todos al "Fuck the universe club". En la página de Ryan Adams hay un enlace. No propongo un suicidio colectivo, ni violaciones, ni beber sangre de cabra después de haber realizado el acto sexual con el animal. Mañana iré a estudiar a la biblioteca. El que quiera unirse al club, que me traiga una fotocopia del DNI, número de teléfono y un certificado médico diciéndo que no tiene enfermedades venéreas (esto sólo para mujeres). Un saludo a todos, hasta mañana.

Llega el calor y vuelven las canciones pachangueras, las chicas guapas, el amor... Qué pena que a mí no. En el fondo da igual, aunque hoy he vuelto a ver a la rubia de la biblioteca y hemos tenido la conversación de siempre:
- ¿Está libre...? Anda, eres tú
- Hola, ¿qué tal?
- Bien, ¿y tú?
- Yo también bien. ¿Qué tal en febrero?
- Bien, pero ahora voy fatal.
- Bueno, todavía queda para junio.
- Bueno, pero no mucho.
Será porque es mejor también así, ¿no?. Parecemos gilipollas. Llevo viéndola en la biblioteca desde hace un jodido año y medio y todavía no sé su nombre. Estudia Historia del Arte (como mi hermana) y vasco. Creo que es de esas chicas que cuando las tocas, desaparecen y te despiertas en la cama con una sonrisa de gilipollas, como si hubiera sido verdad. No puede ser tan guapa ni parecer tan dulce. Es de coña. Creo que si la tirasen desde un sexto piso, sacaría las alas de ángel y remontaría el vuelo. Ojalá tuviera menos nervios y más huevos. Cuando hablo con ella tartamudeo como Sean Penn en Yo soy Sam. Llevo todo el día metiéndome hostias en la cabeza por no haberle dicho nada más. Tal vez sea mejor así. No lo sé. Sí lo sé. No sé... Parezco esquizofrénico. ¿Es real? ¿No? ¿Es posible? ¿No? ¿He de creerme? ¿No?
Mañana tengo clase de radio. Grabamos el programa. Creo que va a quedar fatal. En fin, me voy a soñar con la chica de la biblioteca. Ojalá sueñe con ella. Ojalá vosotros también. Sabríais entonces cómo estoy ahora.

Buenas noches a todos, queridos blogueros. El programa de radio ha salido mejor de lo que esperaba. A lo que voy, por fin me han hecho la resonancia magnética, después de un jodido mes de espera y otro más después de la lesión. Justo ahora que había contactado con un traficante de órganos ruso que me había conseguido la pierna de un ex-actor porno al que tuvo que matar porque no le pagaba la cocaína. Era un buen negocio. He tenido que llamarle para cancelar la operación. Creo que no le ha sentado nada bien. Tengo miedo... Alguien llama a la puerta... ¡AAAHHH! Ufff, es mi madre.
El caso es que han tardado casi una hora en hacérmela, y otra que había estado esperando, hacen dos. Me ha dado tiempo a terminar El poder y la gloria (muy bueno por cierto) y a escribir un pequeño relato de mierda que voy a colgar aquí, para que veáis lo aburrido que estaba en la sala de espera. Una vez dentro del tubo me han puesto unos cascos para no oír el ruido infernal de la máquina. Aún así, se seguía oyendo un sonido que era una mezcla entre una ametralladora tipo Equipo-A, una máquina tragaperras y un videojuego de la NES. No me he podido quedar dormido y he aprovechado para... Para nada. Ni siquiera podía ponerme a pensar en tías. Imagina que aparece el tío y te ve con el soldadito firme. Quita, quita. En realidad he aprovechado para pensar en cómo terminar la historia que estaba escribiendo mientras esperaba. No me he quedado nada contento, pero no sé cómo hacerla mejor. No sé si os gustará. De todas formas, leedla. Bueno, me voy ya, que tengo examen de radio mañana por la tarde y tengo que estudiar por la mañana. Un saludo a todos. Ciao

LA SALA DE ESPERA, por Pedro Martínez.

Fue como el último suspiro de un globo antes de desinflarse. Todos lo miramos. Pronto empezó a llegar un aire recalentado y espeso a nuestras fosas nasales. El hombre permaneció impasible mirando a la pared tratando de disimular su vergüenza. El olor del pedo podía cortarse con un cuchillo. Las nalgas de aquel hombre habían dejado escapar una ventosidad que nunca debería haber salido de su colon. Las dos señoras mayores que estaban a mi lado no pudieron reprimir una risita traviesa. El niño pequeño dejó de corretear entre los asientos, se acercó a su madre y con voz alta e inocente le dijo:
- Mami, huele a pedo, y afeó su cara con gesto desagradable mientras se tapaba la nariz. La sala ahogó una carcajada al oír al chiquillo.
Empezó a andar delante de los que esperábamos al doctor, oliéndonos de cerca a todos. Ya se acercaba al viejo, que seguía de piedra mirando al frente, con el bastón en la mano y la boina a cuadros vieja sobre su cabeza.
- Ha sido éste. ¡Se ha cagado!, empezó a canturrear el niño con una infantil melodía. ¡Se ha ca...! ¡¡Ay!!. El hombre golpeó al niño con el bastón. ¡Me ha pegado! ¡Mamá!, sollozó mientras se frotaba el brazo.
Las dos viejecitas le reprocharon al hombre su acción entre risas.
- ¡ Hombre, no le da a Vd vergüenza de pegar al crío!
- ¡ Es un crío maleducado al que le tenían que haber dado unos buenos azotes desde que nació!, a la vergüenza del pedo se le había sumado al viejo la de haber pegado a un inocente pequeño. La madre se puso de pie para defender a su niño, pero no con mucha convicción, pues todavía se estaba riendo de la flatulencia.
- ¡Pero bueno!, fingía enfado. Que no le vuelva yo a ver por aquí. O se va o llamo en seguida a la enfermera para que se lo llevé a hacer sus necesidades a su casa.
No había terminado la madre de hablar cuando se abrió la puerta de la consulta.
- ¿ Emiliano Serrano?, la enfermera movió su nariz al respirar la pestilencia todavía presente en la sala de espera.
- Sí, ya voy si me lo permite esta señorita, dijo dirigiéndose a la madre.
Dio un portazo a su espalda. Una señora mayor bajita que iba con su marido, un señor relleno con camisa, corbata y chaqueta, se echó a reír a carcajada limpia. Se puso roja como una manzana en un momento y su papada se agitaba al ritmo de sus aguda risa. Su marido trataba de hacer que su mujer se recatase un poco mientras se reía más discretamente. Las dos señoras mayores empezaron a llamar “guarro” al hombre a la vez que lo llamaban “animal” por haber pegado al niño, al que se le había pasado la llantina con un caramelo que le dio la madre.
El olor del pedo se fue yendo poco a poco hasta que no nos acordamos de porqué nos habíamos estado riendo tanto. Tras más de diez minutos, el hombre salió de la consulta y se quedó de pie, enfrente de todo el mundo con mirada desafiante. Sacudió un poco una de sus piernas y salió en dirección a las escaleras. La gente se quedó mirándolo marchar.
- ¿Lucas Montoro?, me levanté y pude oler la flatulencia que el viejo había dejado mientras hacía el sencillo gesto de estirar una de sus piernas.
- ¡ Será marrano! ¡Otra vez se ha vuelto a peer el viejo guarro ese!, gritó una de las dos señoras mayores mientras la puerta se cerraba a mis espaldas.

Ayer no escribí nada aquí. Estuve cenando por la noche con Patch, Antonio y Borja, y luego un ratillo por Tribunal. No he podido irme al Escorial hoy porque estoy de trabajos hasta las cejas. Además, me ha mandado Scott, mi profesor de inglés, un texto para que se lo corrija. Me he levantado a la una de la tarde. Sólo he visto la boda en resúmenes estúpidos. ¿Os ha parecido bonito? A mí me sigue pareciendo que el mundo apesta, que estamos anclados todavía en la Edad Media (probablemente sigamos así mucho tiempo si continúan las guerras y los odios). De todas formas... No sé en qué coño piensa la gente que va a hacer cola enfrente del Palacio Real. ¿No tienes nada mejor que hacer? Pues entonces no me digas qué es lo peor que haces en tu vida, que puede que seas sexador de pollos (no tengo nada contra el gremio en cuestión). En teatro hemos estado haciendo movidas de decorados, cosas necesarias pero que a mí no se me dan muy bien. Parece que vamos a mejor ritmo ahora. Como siempre, hemos estado hablando de mujeres, sexo y títulos de películas porno. Además, ha venido una chica nueva (Rocío-Carolina; creo que se llama Rocío, pero me ha dicho Carolina) que me ha caído bien. Será la primavera, digo yo, aunque era una tía maja. Alba me ha dicho que hable en el blog de hoy de este rato en la plaza de Olavide. Pues no sé qué contar, así, de primeras. Bueno, podría decir que... no sé... estoy buscando algo que no sea un topicazo. El caso es que nuestras conversaciones no son muy tópicas. No creo que haya mucha gente en el mundo que hable tanto de mujeres (y que estén tan jodidos por ellas) como Antonio o yo. Tenemos a la pobre Patch martirizada y Víctor no decía nada. Menos mal que se ha ido Andrés pronto, que si no, se arma gorda. Alba jugaba con el perro y se preguntaba si los títulos de las pelis porno eran de películas reales o no. Yo creo que sí son reales. Vaya, ahora me doy cuenta de que Alba también nos sigue el rollo cuando hablamos de guarradas... vaya... Bueno, el caso es que Rocío-Carolina no nos conocía a ninguno mucho y se ha debido de quedar flipando en estéreo. Bueno, no mucho, que me ha pedido que le lea la cartilla de mi hermano. Un poco más y me pide su móvil. Bueno niños, me voy a hacer trabajillos. Que descanséis.

Dándole caña a la Gibson

Miki y Pedro la lían en el escenario

Miki os domina desde las alturas

Sergio rompe esquemas con la batería

Pedro, Miki, Antonio y Sergio en el backstage

Hoy seré breve, que mi hermana se tiene que pirar a dormir. He hecho la corrección para Scott y el reportaje para Redacción Periodística. A ver qué tal. También he puesto una nueva sección en el blog con fotos de mis conciertos. Todas las que hay puestas hoy correponden al concierto de los Holy Days en el Happening 2004. Faltan Holy Days (Borja y Juanje), pero es que no tengo ninguna foto vuestra. Además, la calidad es vergonzosa y los comentarios parecen hechos por el presentador de Música Sí. Es muy triste, pero tenía ganas de colgar alguna fotillo aquí. Mi hermana me ha estado echando una mano con el Photoshop y hemos conseguido dejarlas con una calidad medianamente decente a un tamaño de kilobytes aceptable por el blog. Así que nada, esto es vuestro, decid lo que queráis. Por cierto, Rocío-Carolina, qué sorpresa me he llevado al leer tu comentario. Tranquila, ya nos iremos a tomar más cañas el próximo sábado. Un saludo a todos y que descanséis. Por cierto, invito a una caña a quien adivine quién es el de la foto (minipop).

Última obra de Dostoievski y síntesis de todo su pensamiento. Las pasiones se desatan en esta familia. Fiódor Pavlóvich, el padre, un mujeriego y un borracho, es asesinado. El principal sospechoso es su hijo mayor, Dimitri, con quien no se llevaba muy bien, pero que el fondo de su corazón es noble y sincero como la fe de su hermano pequeño, Aliosha. En medio de estos dos está Iván, un escéptico y vidente de la crisis de la razón, y Smerdiákov, el hijo bastardo nunca reconocido de Fiódor Pavlóvich. Todos tenían motivos para matar a su padre, pero, ¿quién lo hizo?. Una historia intensa, agobiante, detallista y psicológica. Dostoievski hace de una pequeña ciudad de provincia rusa todo un cosmos de historias entrelazadas, amores, pasiones, odios y remordimientos que tendrán en ascuas a todo aquél que se atreva con las casi 1200 páginas que componen este inmeso tratado sobre la psiquis humana. Toda una cima de la Literatura Universal.

Casi quince minutos de canción. Un poema lleno de imágenes imposibles pero que gracias al don del tío Bob para dotar de sentidos insospechados a las palabras se convierte en una de sus mejores canciones. Esta sí que no la voy a traducir, pero quedaros con la última estrofa. Eso sí que es un "piérdete" en toda regla.
Pulsa aquí para escucharla: http://bobdylan.com/songs/desolation.html

They're selling postcards of the hanging
They're painting the passports brown
The beauty parlor is filled with sailors
The circus is in town
Here comes the blind commissioner
They've got him in a trance
One hand is tied to the tight-rope walker
The other is in his pants
And the riot squad they're restless
They need somewhere to go
As Lady and I look out tonight
From Desolation Row

Cinderella, she seems so easy
"It takes one to know one," she smiles
And puts her hands in her back pockets
Bette Davis style
And in comes Romeo, he's moaning
"You Belong to Me I Believe"
And someone says," You're in the wrong place, my friend
You better leave"
And the only sound that's left
After the ambulances go
Is Cinderella sweeping up
On Desolation Row

Now the moon is almost hidden
The stars are beginning to hide
The fortunetelling lady
Has even taken all her things inside
All except for Cain and Abel
And the hunchback of Notre Dame
Everybody is making love
Or else expecting rain
And the Good Samaritan, he's dressing
He's getting ready for the show
He's going to the carnival tonight
On Desolation Row

Now Ophelia, she's 'neath the window
For her I feel so afraid
On her twenty-second birthday
She already is an old maid

To her, death is quite romantic
She wears an iron vest
Her profession's her religion
Her sin is her lifelessness
And though her eyes are fixed upon
Noah's great rainbow
She spends her time peeking
Into Desolation Row

Einstein, disguised as Robin Hood
With his memories in a trunk
Passed this way an hour ago
With his friend, a jealous monk
He looked so immaculately frightful
As he bummed a cigarette
Then he went off sniffing drainpipes
And reciting the alphabet
Now you would not think to look at him
But he was famous long ago
For playing the electric violin
On Desolation Row

Dr. Filth, he keeps his world
Inside of a leather cup
But all his sexless patients
They're trying to blow it up
Now his nurse, some local loser
She's in charge of the cyanide hole
And she also keeps the cards that read
"Have Mercy on His Soul"
They all play on penny whistles
You can hear them blow
If you lean your head out far enough
From Desolation Row

Across the street they've nailed the curtains
They're getting ready for the feast
The Phantom of the Opera
A perfect image of a priest
They're spoonfeeding Casanova
To get him to feel more assured
Then they'll kill him with self-confidence
After poisoning him with words

And the Phantom's shouting to skinny girls
"Get Outa Here If You Don't Know
Casanova is just being punished for going
To Desolation Row"

Now at midnight all the agents
And the superhuman crew
Come out and round up everyone
That knows more than they do
Then they bring them to the factory
Where the heart-attack machine
Is strapped across their shoulders
And then the kerosene
Is brought down from the castles
By insurance men who go
Check to see that nobody is escaping
To Desolation Row

Praise be to Nero's Neptune
The Titanic sails at dawn
And everybody's shouting
"Which Side Are You On?"
And Ezra Pound and T. S. Eliot
Fighting in the captain's tower
While calypso singers laugh at them
And fishermen hold flowers
Between the windows of the sea
Where lovely mermaids flow
And nobody has to think too much
About Desolation Row

Yes, I received your letter yesterday
(About the time the door knob broke)
When you asked how I was doing
Was that some kind of joke?
All these people that you mention
Yes, I know them, they're quite lame
I had to rearrange their faces
And give them all another name
Right now I can't read too good
Don't send me no more letters no
Not unless you mail them
From Desolation Row

Hoy ha sido un día intenso de estudio en la biblioteca. Aún así, voy a llevarme mi ración de suspensos pertinente. Como véis, me he pasado el día metiendo más cosillas por el blog. Cuando me aburro pasan estas cosas. Mañana también habrá jornada intensiva de chapada dura en la biblioteca y de trabajillos. Creo que me estoy empezando a aficionar también a la fotografía. Me dejó mi amiga Ana su cámara para los trabajos de clase y me está dando gustillo hacer fotos a cualquier parida. A ver si el sábado me la llevo a teatro y practico un poquillo. (Mensaje para Rocío-Carolina, si lo lee: yo me pondré a estudiar cuando tú dejes de mirar en el curro los blogs de los demás, que no sé qué haces en internet a las once de la mañana, jejejejeje. El del minipop no es George Bush, lo siento. Nadie ha acertado todavía, no te preocupes). Bueno niños, he quedo con los lunnis ahora para irme al Coyote de Moncloa. Me acaban de llamar y me dicen que pille un poco más de coca para la fiesta, que están Ronaldo y Figo terminándose sus gramillos. En fin, así le va al Madrid. Un saludo a todos.

Esto es el amor (al menos en Madrid). Voy en el metro, línea siete, en dirección a Canal (había subido en Guzmán el bueno). El tren para en Islas filipinas. Se abre la puerta y entra una chica que se despide de otro chico. A la vez que la chica se dirige al fondo del vagón, el chico va andando también en su dirección, pero por el andén. Se miran a través de la ventana. Se sonríen. Se tiran un beso. Se cierran las puertas. El metro reanuda su marcha. Los dos levantan un poco su mano y se despiden. El chico se da la vuelta con la sonrisa en los labios. La chica se sienta en un asiento junto al mío y suspira de alivio mientas tuerce el gesto poniendo cara de asco. Por mí, como si se meten todos en un barco y se hunden en alta mar para que se los coman los tiburones y, después de cagarlos, se los coman los peces linterna que hay en el agujero del océano.
Bueno, hoy hay que seguir trabajando. Creo que me hacen falta unas horas de sueño. Seguramente no hubiera escrito lo de ahí arriba si no hubiera dormido tan mal hoy. De todas formas, no lo voy a borrar. Es algo que ha pasado y algo de lo que hay que dejar constancia. A diario veo (y vosotros también) cosas así por la calle. ¡Qué perros somos! Debería venir una bola de fuego enorme y abrasarnos. O que bajase una enorme mano del cielo y nos abofeteara. No más caña por hoy al género ¿humano?. Sí, q

Esto es el amor (al menos en Madrid). Voy en el metro, línea siete, en dirección a Canal (había subido en Guzmán el bueno). El tren para en Islas filipinas. Se abre la puerta y entra una chica que se despide de otro chico. A la vez que la chica se dirige al fondo del vagón, el chico va andando también en su dirección, pero por el andén. Se miran a través de la ventana. Se sonríen. Se tiran un beso. Se cierran las puertas. El metro reanuda su marcha. Los dos levantan un poco su mano y se despiden. El chico se da la vuelta con la sonrisa en los labios. La chica se sienta en un asiento junto al mío y suspira de alivio mientas tuerce el gesto poniendo cara de asco. Por mí, como si se meten todos en un barco y se hunden en alta mar para que se los coman los tiburones y, después de cagarlos, se los coman los peces linterna que hay en el agujero del océano.
Bueno, hoy hay que seguir trabajando. Creo que me hacen falta unas horas de sueño. Seguramente no hubiera escrito lo de ahí arriba si no hubiera dormido tan mal hoy. De todas formas, no lo voy a borrar. Es algo que ha pasado y algo de lo que hay que dejar constancia. A diario veo (y vosotros también) cosas así por la calle. ¡Qué perros somos! Debería venir una bola de fuego enorme y abrasarnos. O que bajase una enorme mano del cielo y nos abofeteara. No más caña por hoy al género ¿humano?. Que descanséis. He dicho.

Días calientes pero fríos. Necesito dormir y descansar. Todavía no estoy de exámenes y ya estoy molido. Es posible que el día 25 me agarre una melopea de las de acordarte de que no me acuerde de nada. De hecho, si este viernes se tercia... No sé, ya veré. Mañana y pasado promenten ser días "de lío". No me hagáis mucho caso pues. Hoy no escribo más aquí. Me voy a dormir. Dormir. Dormir. Dormir. Dormir. Dormir. Dormir. Dormir. Morir. Dormir. Dormir. Dormir. Dormir. Dormir. Se me pira la pinza, ¿eh?. Es coña, pero ¿a que no os habéis dado cuenta?. Venga, nos vemos. Ciao.

Siento no haber escrito ayer, pero si lo hubiera hecho, es posible que mi teclado y mi monitor hubieran empezado a echar humo y tal vez hubieran salido corriendo hacia el lavabo para apagar su fuego. El caso es que tengo un sueño que me caigo y he quedado luego. No sé qué más deciros, así que voy a poner una foto que lo diga todo.

Ayer tampoco escribí aquí. Soy un "dejao" de la vida. El caso es que son las diez menos veinte y sigo luchando contra el dolor de cabeza. Esta mañana he estado bastante resacoso. Consejo: cuando os estéis yendo de un bar y os ofrezcan un chupito gratis antes de dormir, ¡no lo aceptéis! Por Dios, qué cosa más mala era. Tenía el estómago y la cabeza como un huracán. El caso es que escuchar 'You never can tell' (la canción del famoso baile entre John Travolta y Uma Thurman en Pulp Fiction) hace que se me empiece a ir la jaqueca. Hoy Rocío-Carolina llevaba a teatro dos de mis atentados contra la literatura impresos. Me ha dicho que le molan. Me he hecho ilusión, la verdad, no se los había visto en la mano a nadie excepto a mí. A la pobre le daba vergüenza ir escuchando a Quique González delante de mí cuando me parece el mejor músico español de la actualidad (ni Bunbury ni leches). Una tipa un tanto friki. Bueno señores y señoras, me voy al cine a ver Ladykillers, ya os contaré. Mañana va a ser un día duro. Un saludo a todos. Ciao

¿Segura?, por Pedro Martínez.

¿A que dudas cuando te pregunto si estás segura? Hasta yo dudo de si estoy seguro. Ayer todo era seguro, hoy es seguro que no estás segura. No te preocupes, yo tampoco lo estoy. ¿Mañana? No lo sé con seguridad, pero lo que sí es seguro es que será otro día y que es probable que no se me haya pasado. ¿Pasado mañana? Seguro que seguiré pensando en ti y posiblemente estemos dudando todavía de si estás segura de lo que me dijiste ayer. ¿Al siguiente? Es posible que al siguiente tú estés menos segura todavía y, si no lo estás, es seguro que al siguiente del día siguiente estarás llamándome otra vez por teléfono y me dirás que no estabas segura de lo que me dijiste, y yo te diré que estaba seguro de que no estabas segura y que ahora sí es seguro que podemos volver a empezar.

Parece que le estoy dando un beso a Javi

Sudando

Sudando

Se nota que el veranito ya está aquí. Hoy me he hartado demasiado pronto de la biblioteca y me he venido a casa a hacer cosillas en el blog. He colgado un par de fotillos y un mini-relato. La verdad es que no sé ni cómo hice algo así. Simplemente leí unos cuantos del mismo estilo en internet y quise hacer algo parecido. Ni está bien ni mal. Tiene sólo dos días. No lo he mirado apenas para corregirlo. Es algo inmediato, un impulso. Es como escritura libre pero cuidando un poco la forma. De la biblioteca he sacado tres pelis: Rain Man, Gigante y El cuarto mandamiento. Ya os contaré qué tal están. Musicalmente, ha sido un día especialmente 'freak'. He estado escuchando a Raphael. Lo peor es que está muy bien (aunque suene cañí). Creo que hoy era el Día Mundial Sin Tabaco, ¿no?. Vaya, me enteré demasiado tarde. Mañana tengo que hacer cosas de fotografía. Voy jodido de tiempo. A ver qué tal. Os dejo ya. Hoy no hay nada más interesante que contar. Ya sabéis, no hay respuestas porque las preguntas están mal formuladas. No tiene sentido preguntar, menos entonces lo tiene el pensar. Quizás lo mejor es dejar pasar el tiempo con la cabeza agachada. No tratéis de comprenderlo. La vida nos pasa por encima de la cabeza como una sierra mecánica. Hay algunos a los que no les llega la cabeza para saber qué es la vida, pero los que hacemos el esfuerzo por saberlo y levantamos la mirada, nos la corta como una rebanada de pan bimbo y tenemos que volver a cicatrizarlo todo antes de volver a levantarnos. Es una lata, pero es inevitable volver a caer. En fin. Vigilad vuestras cabezas, no os vayáis a enamorar.