Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

Sí, hoy he llevado el primer currículum de mi vida a una empresa, aunque si me cogen no será el primer trabajo que realice. Iba yo por la Castellana con el sol pegándose a mi espalda como un caracol gigante y el currículum me hablaba desde la carpeta: "¿De verdad quieres trabajar? Tírate a la bartola todo el verano, gilipollas. Podrías estar en tu casa tirado en el sofá viendo la gira asiática de pretemporada del Madrid y bebiendo cerveza como si el mundo entero no existiera". Pero no le he hecho caso. He llegado a las oficinas de Europa Press y allí lo he dejado. Subí en el ascensor hasta la tercera planta. Detrás del mostrador había un segurata y una secretaria hablando por teléfono: "Buenas tardas, ¿qué querías?", el segurata me recibe con una sonrisa. "Venía a dejar un currículum para trabajar aquí". "Pero, ¿tú eres redactor?", su cara cambió y me empezó a mirar pensando: "Pero tú, chaval, ¿cuántos años tienes?". "Soy estudiante de periodismo y venía a dejaros el currículum para ver si había algún trabajo disponible". La chica había estado escuchando mi diálogo con el guardia pese a estar hablando por teléfono. Su cara era la misma y su pensamiento, idéntico al del segurata: "¿no eres un poco pequeño para trabajar aquí?". Allí les he dejado yo mi sobre con mi foto y los faroles que me he tirado en esos dos folios. Me han despedido con el sempiterno "ya te llamaremos". No me han tratado nada mal, pero no han podido evitar su sorpresa ante mí por haberme mostrado tal como soy. Nada más volver a la calle, he sentido un deseo inmenso de currar en algún sitio. Es posible que este deseo sea sólo pasajero, pero me gustaría muchísimo. Ahora toca esperar.
He terminado el libro de Proust. No sé qué coger ahora, ya veré. Mis abuelos me dieron unos eurillos ayer y me he comprado Mientras agonizo, de William Faulkner. Ya os contaré qué tal está. Esta tarde estuve con Ana, Marina, David y Petazeta viendo Shrek 2. Está cachondona. Ha conseguido sacar a ese niño que llevo dentro y que nunca sale porque el mundo se le ha quedado demasiado grande.
Bueno señores, os dejo. Mañana más (o pasado mañana) (o nunca más).

Todo el día dentro de casa asándome como un pollo en el horno. Yo quería tener un verano excitante, lleno de viajes y de emociones, pero de momento paso más tiempo durmiendo que viviendo. Para todo eso se necesita dinero y yo ando peladísimo. Me ha dado tiempo a leerme Un tranvía llamado Deseo, de Tennessee Williams. Es una obra de teatro de 120 páginas. Me ha gustado bastante. Os la recomiendo, sobre todo si os habéis leído también Los renglones torcidos de Dios, de Torcuato Luca de Tena.
Esta tarde vino Anita a casa con mi hermana. Estuvimos los tres cenando luego y se ha ido. Creo que ha sido mi único contacto con el mundo exterior en el día de hoy. Ni siquiera había cervezas en el frigorífico. El agua del grifo está demasiado caliente. Creo que la palabra que me define ahora es apático. ¿Os pasa a todos o sólo a mí? Creo que necesito ese trabajo. Tengo que hacer algo aparte de desecarme en el sofá mientras juego a la Playstation.
Mañana intentaré traer algo más divertido a esta web. Tengo que echarle una mano a mi padre, así que seguro que traigo alguna anécdota cachonda de la gente que se sienta en la terraza. Buenas noches a todos.

Como la canción de los Small Faces. Aquí estoy, a las cinco de la tarde delante del ordenador actualizando esto un poquillo. No escribí nada aquí ni el viernes ni ayer porque he estado trabajando en mi bar y luego he salido hasta tarde. El curro del bar me ha hecho parir una historia paranoica, pero no la voy a colgar aquí. El viernes estuve con Andriuz, Petazeta y los Urbano tomándonos unas copillas por ahí. Hacía tiempo que no veía a los hermanos Urbano. Son feos, dicen tacos, se meten mano entre ellos (a mí también), escuchan música no comercial pero siempre les veo rodeados de tías macizas. La vida tiene esos momentos paradójicos. Ayer estuve en el Herón City de Las Rozas. Andriuz nos llevó en coche. Fui con Petazeta a pedir un combinado alcohólico al único bar abierto y me quedé de piedra al ver a la camarera de lo buena que estaba. Volvimos a la mesa con el resto de gente y mi sorpresa aumentó cuando la camarera resultó ser una amiga de Andriuz. Nos saludó a todos (besos incluidos) y nos invitó a unos chupitos. A lo tonto, la bebida que me pedí estaba jodidamente cargada, pero se me bajó en cuanto nos subimos de vuelta al coche. Luego fuimos a Chueca a las fiestas del orgullo gay, pero no duramos mucho. Yo sólo buscaba a una hembra soltera heterosexual, pero fue imposible encontrarla. Llegué a casa a las cinco y cuarto, pero me dieron las seis y media escuchando música. Me dormí cuando empecé a ver luz por la ventana de mi cuarto.
No puedo irme de aquí sin hablaros de la bestia, la perra de mi vecina. Responde al nombre de Wendy. Es una perrilla del tamaño de un brazo hasta el codo. Un día de viento podría volar como Superman. Todavía estoy esperando a una tormenta de verano para colgarla de mi balcón con una capa roja. Fuera de toda broma, aunque en mi casa se vuelven gilipollas cuando nuestra vecina nos la deja para cuidarla, a mí me parece una perra entrañable. Os dejo con ella. Hasta mañana.

Sí, señores, no me lo esperaba, pero a veces es mejor así. Creo que me están saliendo antenitas y me estoy volviendo viejo y de color verde, como el Dios de Namec. Las notas han sido un poco cutronas, pero al menos no tengo que estudiar en verano. Alguien podría decir que está de puta madre eso de aprobar todo, pero no creo que vaya a cambiar eso mi vida mucho. Esta tarde he tenido que trabajar otra vez (igual que ayer, igual que lunes, seguro que como mañana...). Necesito un día libre para salir y emborrachar en toda regla. No es justo. Quiero agarrarme un buen pedo como hacía antes.
Hoy tampoco creo que pueda dormir. Desde que empecé las vacaciones me estoy durmiendo a las cinco de la mañana todos los días. El lunes estuve jugando a la Playstation, ayer leyendo. Hoy no lo sé, ya veré. Bueno chicos, os dejo ya. Aprovecharé la mañana de mañana para dormir. Por cierto, hoy el tío Bob ha tocado en Barcelona. Ya queda menos para que vaya a Santiago de Compostela a verle.

Ya estoy de vuelta después de abandonar esta página durante unos días. El sábado me escapé a El Escorial (la Ilustre Villa) después de comer. La casa nueva está bastante bien, aunque sigue siendo la casa típica vieja de pueblo. Llegué a las seis y media. Mi abuela tenía preparado café y me tomé uno con ella y mi abuelo. Fue una alegría volver a verlos, y a mís amigos también. Estuvimos jugando un ratillo a la Playstation y luego hicimos pedo-barbacoa. Me parece que trincamos bastante, pero nos lo pasamos genial. Dunadán y yo estuvimos tocando canciones de los Beatles y cantando como dos gatos borrachos. Luego seguimos tocando los clásicos-de-mamaos. Después, de fiesta hasta las 7 de la mañana. De acuerdo, soy un borrachín, pero sólo cuando salgo. En mi vida entre semana no suelo beber (aunque ahora esté dando buena cuenta de una cerveza). El domingo, después de una resaca de grado 8/10, seguimos jugando a la Play. Tengo que pillarme el Pro Evolution Soccer para que no me vuelvan a ganar. No suelo hablar de videojuegos aquí, pero tengo que confesar que tengo una Playstation 2 desde navidades, aunque no me vicio mucho. Me ha dado pena tener que volver esta mañana, pero la vida es así.
Terminé La peste, de Albert Camus. Ya tardáis en empezar a leerlo. Es increíble. Leed la reseña. También he estado escuchando a Wilco, un grupo de alt-country americano, pero me están costando. Les falta un poquito de "punch". Ahora estoy con Mientras agonizo, de William Faulkner y Transformer, de Lou Reed.
Señores, es el momento de dejar de escribir aquí. Muchas gracias por seguir atentos al blog. Nos vemos.

"La mañana del 16 de abril , el doctor Bernard Rieux, al salir de su habitación, tropezó con una rata muerta en medio del rellano de la escalera. En el primer momento no hizo más que apartar hacia un lado el animal y bajar sin preocuparse. Pero cuando llegó a la calle, se lo ocurrió la idea de que aquella rata no debía quedar allí y volvió sobre sus pasos para advertir al portero. Ante la reacción del viejo Michel, vio más claro lo que su hallazgo tenía de insólito. La presencia de aquella rata muerta le había parecido únicamente extraña, mientras que para el portero constituía un verdadero escándalo. la posición del portero era categórica: en la casa no había ratas"
Así comienza la crónica ficticia de los sucesos que tuvieron lugar en 194... en la ciudad de Orán, pero cuyo significado real traspasa las barreras temporales y espaciales. La historia del libro es la historia de una ciudad que poco a poco ve cómo un brote de peste empieza dejando algunas ratas muertas en las calles y que termina dejando a unos pocos hombres vivos en las casas. Nadie quiere saber lo que pasa ni con esas ratas ni con la gente que empieza a morir a causa de la peste. La ciudad acaba cerrando sus puertas convirtiéndose así en una ratonera. Algunos tratan de escapar y otros se esconden o luchan en la ciudad, pero todos terminan aceptando su destino. La esperanza de los que quieren burlarse de la autoridad y escapar no es más que un fantasma de niebla, y los que aguantan en la ciudad no encuentran sitio alguno en el que refugiarse, salvo la constante lucha contra le enfermedad (lo que Camus narró en su ensayo El mito de Sísifo). Todos acaban resignándose a una suerte impuesta por el azar.
Si ese es el argumento del libro, su significado va mucho más allá. Camus escribía sobre la decadencia de una Europa que en menos de cincuenta años había sufrido dos Guerras Mundiales en su corazón y que llevaba a muchos hombres a la pérdida de sentido en sus vidas, lo que finalizaba en la nada absoluta, en la negación de cualquier creencia y el sentido trágico de la vida. La sociedad actual sigue siendo heredera de esta desorientación y se mueve en la dirección que marca una brújula desimantada; es por eso por lo que este libro tiene validez hoy y la tendrá en el futuro.
A parte de su significación oculta, el libro está escrito a modo de crónica periodística, con un lenguaje sencillo y descripciones que con palabras dan la misma nitidez que una fotografía. Se alternan partes descriptivas con diálogos llenos de tensión y emoción humana.
La novela apareció publicada en el año 1947, cinco años después de su primera novela, El extranjero. En el año 1957 recibió el Premio Nóbel y en 1960 murió en un accidente de coche.
"Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. Pues él sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece jamás, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir a una ciudad dichosa".

Odio salir a la calle en verano, y más concretamente, pisar la Gran Vía. He ido a las siete de la tarde. Qué agobio de calor y de gente. Iba con el sol de cara, con cuarenta grados en el cogote y toda la gente parecía venir en dirección contraria a la mía. Además, me he vuelto con las manos vacías, no he encontrado lo que buscaba. Por la noche trabajo. Al menos estuvieron Ana, David, Marina, Andrés y Petazeta y me pude echar unas risillas.
Jodiendas aparte, mañana es el gran día. Viaje a Santiago de Compostela y The Cure y Lou Reed. El resto no me entusiasma mucho, pero creo Muse es tremendo en directo. Pasado, pomada de la buena con el tío Bob. Ya os contaré qué tal los conciertos y os pondré fotos, si las hago.
Os dejo con La Mosca. Esta señora fue profesora mía. Era lo peor. Tenía voz de pito y era ñoña como una niña de guardería. Me dio clase en 6º de EGB. La muy zorra me mandó traer una escoba a clase para limpiar todas las bolitas de papel chupado que había disparado con mi boli bic al techo. Meses más tarde, en una excursión, cuando volvíamos, ocurrió un suceso que me traumatizó, pero del que me descojono ahora. Durante todo el viaje nos estuvo dando el coñazo con que nos estuviéramos sentados y que estuviéramos callados. En la única vez que se puso de pie, el autobús dio un frenazo acojonante y la pobre Mosca voló y se estrelló de espaldas contra la luna delantera del autobús. Se quedó empotrada en las escaleras y dejó agrietado el cristal. Se le partieron dos costillas. En aquel momento, todos nos acojonamos, pero ahora, cada vez que lo recuerdo, no puedo evitar reírme con el vuelo de la Mosca. Soy cruel, pero es que fue surrealista totalmente. Ya os contaré más historias sobre mi antiguo colegio. Un saludo y que descanséis.

Sí, ya estoy aquí otra vez. Y sí, otra vez con retraso vuelvo a escribir en el blog. Tengo que decir que los conciertos fueron geniales y que me lo pasé genial (espero que todos los que fuisteis también os lo pasarais igual o mejor que yo). Al principio íbamos Sergio, Miki y yo en el coche, pero allí nos juntamos con más gente: Cristóbal, Fernando, Patricia, Ángel y Bea (un saludo a todos y a ver si montamos otra como la del sábado por la noche).
En el viaje de ida fuimos escuchando música todo el rato. Fue una contrarreloj. Estuvimos parados en la autopista tres cuartos de hora porque hubo un accidente. Luego tuvimos que aminorar porque empezó a caer un tormentón de flipar. El caso es que nos perdimos a Muse, que nos dijeron que estuvieron cojonudos, y a Starsailor.

A cuarenta kilómetros de Santiago nos llamó Ángel para preguntarnos que dónde estábamos. Él creía que estábamos ya allí y Lou Reed, uno de los que más me interesaba ver, estaba a punto de empezar. Pisamos a tope y llegamos a ver al viejete de Nueva York. No fue nada del otro mundo. El sonido estaba muy mal ecualizado y el repertorio fue demasiado lento y apenas tocó canciones conocidas. Sólo al final tocó Sweet Jane y Perfect Day. Apenas se dirigió al público y no presentó a la banda. Llegó, tocó y se fue. Me quedé bastante decepcionado. Mensaje para Lou Reed: si vienes a sustituir a alguien, en este caso a David Bowie, haz un concierto digno. Todo el mundo echó de menos al inglés y canciones como Rebel, Rebel o Ziggy Stardust.

Sin embargo, no me fui de allí la primera noche con mal sabor de boca. Ni mucho menos. Salieron a tocar The Cure y desde la primera canción pusieron más en evidencia a Lou Reed e hicieron que la gente echase más de menos a Bowie. El concierto de los chicos de Robert Smith fue genial. Qué derroche de energía y de emoción. Las canciones sonaron impecablemente y el hombre de la cara pintada dio una lección de carisma. Todo un líder como pocos hay en el pop actual. Su voz sonaba clara como en los discos aunque estuvo ayudado por algunos efectos sonoros que no la hicieron más artificial, sino que aumentaban la fuerza transmisora de este personaje. Mezclaron temas de su último disco con sus grandes éxitos. Las mejores en mi humilde opinión: End of the world, Just like heaven, Lullaby y Friday I'm in love. Hasta tres veces salieron al escenario para hacer bises. Sin duda alguna, el mejor concierto de los que vi.

Volvimos a Santiago con la sonrisa en la boca y cantando las canciones de The Cure. Buscamos un sitio para cenar, pero no encontramos nada. Miki y yo tuvimos que dormir en una cama de matrimonio.

Al día siguiente, después de cambiar de pensión, salimos a "desayunar". Lo primero que pedimos fue una ración de calamares y una botella de vino. Luego una ración de pulpo y otra botella de vino. Fernando y Patricia nos llamaron y se vinieron con nosotros para comer unas navajas y otra botella de vino. Comimos en Casa Manolo (os lo recomiendo si vais a esa ciudad). Por seis euros nos pusimos hasta arriba. Otra botella de vino. Después nos sentamos en una terraza y nos tomamos un café. Sergio llamó a una amiga suya de la facultad que es de allí y estuvimos con ella y su novio tomándonos una caña después de darnos la hostia en la cabeza en la Catedral.

Llegaba la hora de ir otra vez al Auditorio del Monte del Gozo. Era el gran momento, llegaba Bob Dylan. Mientras entrábamos nos dio tiempo a escuchar la última canción de Amaral, los teloneros de Dylan. Mientras esperábamos a que saliera, tocó un tal Gary Jules. No tenía ni idea de quién era. Fue curioso porque parecía que estaba probando las guitarras de Dylan, pero de repente se presentó y se puso a cantar. Tocó acompañado de otro guitarrista. Las canciones sonaron muy limpias y directas, y la voz fue increíble. Me sorprendió muy gratamente.

Pero llegaba el momento que todos estábamos esperando. Bob Dylan salió vestido de cowboy acompañado de una banda de forajidos que dieron un recital de blues y rock como nunca había visto. Empezó con Maggie's Farm casi sin avisar. Tocaba el piano de pie y de lado, una postura muy extraña. Las canciones no se hicieron ni largas, ni lentas, ni pesadas. Algo curioso fue que salió al escenario sin repertorio. Después de una canción, iba al centro del escenario, hacía un corrillo con el grupo, les decía la canción que iban a tocar y seguían. Digno de un genio. La banda que lo acompañó fue increíble. De las canciones más conocidas, tocó Maggie's Farm, Highway 61 Revisited y un bis de tres canciones casi encadenadas: Mr. Tambourine Man, Like a Rolling Stone y All Along the Watchtower. Ninguna canción de todo el concierto sonó igual que en los discos.

Le llegó el turno a The Corrs. Con esto de la paridad del gobierno de Zapatero tenía que haber un grupo dominado por mujeres (aunque en Galicia sigue en régimen de Fraga). Es que no encuentro una explicación lógica a que The Corrs tocase en este festival salvo que lo hagan para exhibir a las tres hermanas irlandesas, que lucieron sus cuerpos serranos delante de todo el mundo. El padre hizo bien en montar una banda de pop con ellas y no un prostíbulo. Nosotros nos subimos a las gradas y lo vimos más tranquilamente. Sonó bien y el público, más numeroso que con Dylan, estuvo muy entregado.

El pescado estaba ya vendido. No nos quedamos a ver a Eccho & The Bunnymen. Sí, puede que sean buenos, pero no he escuchado una canción suya en la vida, estaba demasiado cansado y tenía ganas de agarrarme un buen pedo. Nos fuimos, hicimos una breve parada en el hostal y a cenar y beber. Estuvimos en un sitio genial. Bueno, en realidad no estuvimos dentro. Era un antro demasiado pequeño cuya temperatura interna superaba los 40º y la humedad no bajaba del 80%. La gente se salía a la calle con sus copas y sus tercios. La música estaba bastante bien y el ambiente empezó a mejorar a medida que llenábamos nuestras tripas de cerveza y otros complementos etílicos. Acabamos cantando por la calle como buenos borrachos, un segurata nos sorprendió meando al lado de uno de los escenarios que había en medio de la ciudad, hicimos una foto de nuestros culos al aire y no me acuerdo de mucho más. Acabé con tirado con Sergio en la Plaza del Obradoiro hablando. Para algunos el pedo acabó muy mal (Fernando, espero que ya estés mejor).

Al día siguiente (unas horas más tarde, quiero decir), cogimos el coche de vuelta hacia Madrid. Todo el rato escuchando música, salvo una parada para comer y dormir la siesta dentro del coche. Hubo retenciones, pero no tuvimos muchos problemas para volver. Hasta hicimos amigas en el atasco.

A modo de resumen. Me lo pasé como un enano. Era la primera vez que iba a un festival de música y fue increíble. Lou Reed, decepción. The Cure, los amos. Bob Dylan, inmenso. Comida, bebida y fiesta, a tutiplén. Me lo pasé muy bien con toda la gente con la que estuve. A Patricia y a Fernando ya los conocía un poco más, pero me cayeron muy bien Ángel y Bea. Cristóbal es un tío peculiar y muy majete. Con Sergio y Miki, mi hermano, ya había ido a más conciertos, pero nunca había hecho algo así. A ver si nos vemos todos otra vez en algún concierto. En fin, toda una experiencia que espero repetir algún día y varias veces a lo largo de mi vida. Si habéis leído hasta aquí es que sois los putos jefes.

Quizás no sea la mejor canción de este grupo, pero sí es la primera que escuché de ellos y es una canción que puedo escuchar una y otra vez sin cansarme. También la tocamos los Holy Days. Por eso es una canción especial para mí. La letra es de la vena ñoña de Robert Smith (Mint car, Just like heaven, Boys don't cry...). Es la canción pop perfecta: tres minutos y medio, estructura sencilla, estribillo claro y melodía pegadiza. Las guitarras suenan muy limpias y hacen arpegios de acordes muy altos. Es preciosa cuando estás enamorado y ahora que no lo estoy, también suena genial. Ya sabéis, no creo que sirva de mucho que os leais la letra, la música está para escucharla y, aunque algunas letras merecen la pena, generalmente no está para ser leída.

i don't care if monday's blue
tuesday's grey and wednesday too
thursday i don't care about you
it's friday i'm in love

monday you can fall apart
tuesday wednesday break my heart
thursday doesn't even start
it's friday i'm in love

saturday wait
and sunday always comes too late
but friday never hesitate...

i don't care if mondays black
tuesday wednesday heart attack
thursday never looking back
it's friday i'm in love

monday you can hold your head
tuesday wednesday stay in bed
or thursday watch the walls instead
it's friday i'm in love

saturday wait
and sunday always comes too late
but friday never hesitate...

dressed up to the eyes
it's a wonderful surprise
to see your shoes and your spirits rise
throwing out your frown
and just smiling at the sound
and as sleek as a shriek
spinning round and round
always take a big bite
it's such a gorgeous sight
to see you eat in the middle of the night
you can never get enough
enough of this stuff
it's friday
i'm in love

Pues sí, hoy es sólo un día más. Por la mañana alquilé Kill Bill, la he puesto después de comer y me he quedado dormido viéndola. La hora "S" (S de siesta) no me respeta nunca. Siempre sucumbo ante la modorra post-comida. Hoy me he quedado dormido en el sillón y ha habido un momento en que me he despertado con la boca abierta y el hilillo de babita siestera a puntito de precipitarse sobre mi camiseta.
Por la tarde he estado con mi hermano ordenando la habitación, tirando basura, poniendo libros en estanterías y esas cosas que uno tiene que hacer para poder entrar en su habitación.
Me ha tocado trabajar hoy, un par de horillas a a mediodía y por la noche otro ratillo. Ya os hablaré de un tipejo que me pone de los nervios. Hoy he soñado con que le metía la paliza de su vida. Qué liberación. Me he despertado con los dientes apretados, echando adrenalina a manguerazos por los poros de la piel. Pero sólo ha sido un sueño.
Buenas noticias: he encontrado el cable de la cámara digital, así que podré colgar alguna fotillo de los conciertos y de Santiago. Ya os iré dando más la brasa con esto.
Como todavía no las he descargado, hos dejo con la foto del director de mi colegio. Creo que es una de las pocas almas que se salvan de ese pozo de despropósitos (aunque tiene cierto parecido con David el gnomo). Un saludo a todos. Que descanséis en paz.