Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

Sí, ya estoy aquí otra vez. Siento no haberos contado nada aquí en casi dos semanas, pero he estado ocupado trabajando y haciendo otras cosillas. Entre semana sigo currando en el bar a una media de seis horas al día y los fines de semana me escapo a El Escorial, como los dos últimos, que han sido de órdago. La semana pasada hubo fiesta en San Lorenzo y en Villalba. Vi Kill Bill 2 y me gustó bastante. La gente me pregunta que cuál de las dos me ha gustado más, pero yo no sé qué decirles. Hay que ver las dos y decidir. Las fiestas de Villalba estuvieron bastante bien.
Este fin de semana pasado también volví a la Ilustre. Eran las fiestas y no decepcionaron. El viernes hubo cena orgiástica en La Reja y fiesta hasta las seis de la mañana. El sábado algo de resaca, pero no había tiempo porque el Mezclas y Fili celebraban su cumpleaños y había que estar listo para el whisky.
Todos estos excesos me están pasando factura y ahora estoy malo de la garganta y el estómago. Por eso hoy sólo he trabajado un rato en el bar. Creo que voy a desfallecer encima del teclado. Ahora tengo tiempo para hacer otras cosas. Me estoy leyendo Suave es la noche, de Scott Fitzgerald y no voy a tardar en colgar una reseña aquí, que me está encantando.
Durante estas dos semanas sin escribir nada por aquí he hecho un montón de cosas más con mucha gente, pero no me apetece contároslas todas. Lo único que sé es que me han dejado libros para leer y El gran Lebowski, una de mis películas preferidas. Es divertidísima. Siempre he querido ser como el Nota, tío.
Bueno, señores, es el momento de partir. Voy a cenar algo y a sentarme en el sofá a hacer la marmota. A ver si escribo más a menudo a partir de ahora. Vayan con Dios.

"Observémosles, por ejemplo, en el tren que está llegando a la estación de Boyen, donde van a permanecer quince días. Los preparativos en el coche-cama han empezado en la frontera con Italia. La criada de la institutriz y la de Madame Diver, que viajaban en segunda, han venido a ayudar a bajar el equipaje y los perros. Mademoiselle Belois se encargará de supervisar el equipaje de mano, y de los sealyham se ocupará una criada y del par de pequineses la otra. La razón de que una mujer quiera rodearse de vida no es necesariamente que sea pobre de espíritu. Se puede deber a un exceso de intereses y, salvo en sus períodos de recaída, Nicole era perfectamente capaz de ocuparse de todo. Pensemos, por ejemplo, en la gran cantidad de bultos pesados que formaban su equipaje. Iban a ser descargados del furgón cuatro baúles de ropa, otro lleno de zapatos, tres llenos de sombreros y dos cajas de sombreros, varios baúles con las pertenencias de la servidumbre, un archivador portáitl, un botiquín, una caja que contenía un infiernillo, un juego para comidas campestres, cuatro raquetas de tenis en prensas y cajas, un gramófono y una máquina de escribir. Distribuidos en los compartimentos reservados a la familia y su séquito había además otras dos docenas de maletines, bolsas y paquetes, todo ello enmerado y etiquetado, uncluso la caja de los bastones".

Situémonos en los felices años 20: todo el mundo forrado por los beneficios de la bolsa, bebiendo champán como los peces en el río del villancico, viviendo a todo tren sin dar ni golpe y aprovechando la juventud hasta los cuarenta. Los Diver son el aparente paradigma de este "happy way of life". Él es un psiquiatra de prestigio y ella es una niñita de papá montada en el dólar. En unas vacaciones en la costa francesa, se hacen amigos de una joven actriz, Rosemary, la cual se enamora locamente de Dick. Éste también le corresponde y mientras los "que sí", "que no", "¿qué hago?", "me quiere", "no me quiere", "ahora sí", "ahora no", el maquillaje que cubre la verdad sobre este matrimonio se va desvaneciendo. Se descubren los problemas de azotea de Nicole Diver y Dick Diver pierde los papeles por la bebida y el tren de vida que lleva con su mujer, que más que una esposa es un grillete que le mantiene sujete a la cruda realidad, es decir, a la vida que finge y que por momentos parece salvarle. Una historia de amor, engaños, fiestas, borracheras, mentes desquiciadas y corazones rotos.

Francis Scott Fitzgerald es uno de los mejores narradores del siglo XX y uno de los estandartes de la llamada Generación Perdida. Estos escritores eran, fundamentalmente, americanos que iban a París, foco cultural de la época, donde algunos malvivían y otros derrochaban su fortuna en fiestas, mujeres y champán. Fitzgerald también bautizó a los locos años veinte como la Edad del Jazz, pero también se podría haber llamado la Edad del Champán. Como los Diver, Fitzgerald y su mujer, Zelda, llevaron un ritmo propio de un emperador romano. Muchos críticos ven en este libro muchas similitudes entre la pareja ficticia y la real. De hecho, son muy conocidos los problemas mentales de Zelda y los excesos con la bebida de Francis, que lo llevaron a la tumba a los 44 años.

Sí, así me siento, como si me metieran por Detroit inyecciones de cafeína camufladas (porque sólo tomo cocacola con whisky) y que la mierda que cago no es capaz de eliminar. Detroit es mi ojete. Ya hago yo las presentaciones. También he leído en los blogs de Torpin y de Frankeinstein que están jodidos por no poder dormir. Hoy sólo quiero cagarme en el psicoanálisis, en el yo-emocional, en el yo-que vive dentro de mí, y en su puta madre en pepitoria, porque la mía no es. Sí. Es un buen momento. Suena Lullaby. Yo no me dejaría comer por la araña. Me pondría los guantes y jugaría a ser Rubin "Huracán" Carter contra ella. Venga, zorra. Intenta clavarme algo, que te voy a meter de hostias hasta en el carné de identidad. Tengo ganas de decir tacos, de reírme en la puta cara de alguien, de correrme una buena juerga y de mandarlo todo a tomar por culo a la vez. Joder. Hostia. Coño. Ya me voy sientiendo mejor.

Ya véis, últimamente no paso mucho tiempo delante del ordenador y no escribo nada aquí. Tranquilos, sólo he estado unos días pensando y descansando. El alcohol me ha ayudado mucho a la hora de descansar. Llevo un par de fines de semana que no paro de ingerir whisky, cerveza y vino. Se me han grabado las palabras del Sego: "estamos en la edad de hacer lo que hacemos". Pues hagámoslo. Bebamos hasta caer y estemos hasta las ocho de la mañana cantando y enseñándole el culo a todo el mundo. Ya que durante la semana estoy trabajando, dejad que disfrute del verano al menos los fines de semana.
El otro día estuve con Andrés, Berta y Mariano viendo El rey Arturo. Es gaseosa. Penosa. Ni siquiera merece la pena ver a la actriz (Keira Knightley o algo así). La chica es de Castellón de la Plana, se dejó las tetas en casa. También he visto Kill Bill otra vez, con Andrés y Mariano. Creo que me gusta más que la segunda.
Seguro que os podría contar un montón de cosas más que me han pasado durante estas dos semanas, pero no me acuerdo de más. Sólo sé que cuando salgo de casa, ya sea para ir al Escorial o a las once en Iglesia, se me pasan todos los males. Ahora voy a salir. Ya empiezo a estar mejor. Voy a seguir colgando algún post por aquí. (Este post está dedicado a Dunadán).

Tremenda recopilación de clásicos del rock de los años 50 que sirven de acompañamiento para una de las mejores películas que se han hecho sobre la música popular de la segunda mitad del siglo XX. Backbeat cuenta los primeros años de los Beatles, cuando se fueron a Hamburgo a buscarse las habichuelas. El único actor medianamente conocido es Stephen Dorf (el malo de Blade), que interpreta al primer guitarrista de la banda, Stu Sutcliffe, fallecido antes de que el grupo diera el salto al hiperespacio.
El disco suena antiguo pero no viejo. Es pura energía rocanrolera (incluso punk) concentrada en menos de media hora de duración. Las guitarras parecen cuchillos y el bajo suelta las notas con la precisión y la velocidad de un Fórmula 1. Todas las baterías, excelentes, por cierto, del disco están grabadas por Dave Grohl, ex-Nirvana y ahora front-man de Foo Fighters (la peor banda "punk" del momento). Entre las canciones de este espídico disco, hay que destacar Long Tall Sally, Please Mr. Postman (la única que da un poco de respiro), Rock and Roll Music y Good Golly Miss Molly.
Ignoro si está a la venta en las tiendas. Yo me lo compré en una de segunda mano por (atentos) 3'58 euros. Y luego dicen...

Eso es lo que está pareciendo mi verano, una serie de escapadas de fin de semana. Esta semana iba a haber tenido casi diez días de vacaciones, pero el miércoles tuve que volver a Madrid para trabajar. Siento no haberos avisado a ninguno, pero prefería estar solo. Ahora voy a coger otra vez el autobús de vuelta a la sierra y espero no moverme de allí hasta el martes.
He aprovechado para cortarme el pelo. Ya no tengo greñas. Para bien o para mal, sigo siendo el mismo, como la peluquería a la que voy aunque haya cambiado de dueños. Antes la llevaban dos personas mayores que se han jubilado este verano mismo. Ahora está al mando del barco un tío que como mucho tiene cuatro años más que yo. Es un tronco simpático. Hemos estado hablando mientras él trabajaba y yo sopesaba la posibilidad de levantarme y salir corriendo para salvar los pocos mechones largos que me quedaban. Antes había estado trabajando en una peluquería de Sol donde le cortaba el pelo a gente como Pérez-Reverte y otros culturetas que se pasan el día en la zona bohemia de Madrid. Me gusta que este sitio no haya perdido ese toque antiguo que tienen determinados comercios. Nunca lo he hecho, pero cortarme el pelo en una peluquería unisexual no sería de mi agrado. Seguro que el peluquero/a empezaría a preguntarme que cómo quiero cortarme el pelo, intentaría venderme peinados de la otra acera o trataría de convencerme de que me tiñera el pelo de algún color raro para tener más éxito con las chicas. No lo necesito, gracias. El caso es que en mi peluquería sigue sonando Cadena Dial, las tijeras siguen siendo pareciendo viejas y me siguen afeitando las patillas con una cuchilla de barbero que da tirones y te saca los pelos de raíz.
En estos últimos días he estado escuchando un disco de Whiskeytown que me he bajado de internet, la discografía entera de los Sex Pistols y Disintegration, de The Cure. No leáis a Sartre ni a Baudelaire. Tampoco lo intentéis con El viejo y el mar de Hemingway (otros sí). Raymond Chandler es un poco pesado, pero merece la pena. ¿Sabéis lo que os digo? Leed lo que os salga de la polla o del coño. Emborracharos. Fumad. Follad (o masturbaros). Divertiros. Escuchad música a todo trapo. Viajad. No me hagáis caso.