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Los archivos lúcidos, aunque cada vez menos, que me hago mayor

Holy Days + Sold Out. En concierto. Sábado 21 de mayo. 22.00. Dreams (Palacio de Hielo). Metro: Canillas

Pues sí, amigos. Concierto este sábado, 21 de mayo, en la sala Dreams. Los Holy Days volvemos a las andadas para daros un poco de caña. Esta vez, acompañados de Sold Out, otro gran grupo que debuta con temas propios y versiones de otra gente. La sala Dreams está dentro del Palacio de Hielo, en el metro de Canillas. Procurad estar allí sobre las diez, aunque ya sabéis, ningún concierto empieza a la hora prevista. Esta vez, procuraremos tener a mano alguna inyección de adrenalina para que no vuelva a ocurrirle a Borja lo mismo que la otra vez y no haya que suspender el concierto por sus problemas (aunque el muy capullo no para de repetir que ya está limpio; ¿a quién quieres engañar?). También procuraremos tener las 500 toallas blancas nuevas que Antonio quiere en el camerino y el ron especial de la bodega de Fidel Castro con el que se emborracha Sergio. El camarero también preparará el combinado de vodka, mamayana y granadina que toma Juanje. Probadlo si os creéis muy machos. Por supuesto, habrá cocaína suficiente para Miki y espero que haya alguna mujer libre que dé buena conversación al menos. Esto último es para un amigo que me lo ha pedido...

Por supuesto, no quiero ver en el concierto a ningún "Bocasecamán". Es decir, todo el mundo a empaparse el gaznate con whisky o lo que sea. Un abrazo a todos y hasta el sábado.

Holy Days + Sold Out. En concierto. Sábado 21 de mayo. 22.00. Dreams (Palacio de Hielo). Metro: Canillas

Pues sí, amigos. Concierto este sábado, 21 de mayo, en la sala Dreams. Los Holy Days volvemos a las andadas para daros un poco de caña. Esta vez, acompañados de Sold Out, otro gran grupo que debuta con temas propios y versiones de otra gente. La sala Dreams está dentro del Palacio de Hielo, en el metro de Canillas. Procurad estar allí sobre las diez, aunque ya sabéis, ningún concierto empieza a la hora prevista. Esta vez, procuraremos tener a mano alguna inyección de adrenalina para que no vuelva a ocurrirle a Borja lo mismo que la otra vez y no haya que suspender el concierto por sus problemas (aunque el muy capullo no para de repetir que ya está limpio; ¿a quién quieres engañar?). También procuraremos tener las 500 toallas blancas nuevas que Antonio quiere en el camerino y el ron especial de la bodega de Fidel Castro con el que se emborracha Sergio. Por supuesto, habrá cocaína suficiente para Miki y espero que haya alguna mujer libre que dé buena conversación al menos. Esto último es para un amigo que me lo ha pedido...

Por supuesto, no quiero ver en el concierto a ningún "Bocasecamán". Es decir, todo el mundo a empaparse el gaznate con whisky o lo que sea. Un abrazo a todos y hasta el sábado.

Noticias frescas

Noticias frescas

Sigo aquí, no seáis impacientes. Esta semana me he quedado sin internet en casa y no he podido ni mirar el correo, ni conectarme al messenger y escribir aquí, claro.

LA NOTICIA MÁS ESPERADA
Los Holy Days + Sold Out, en directo. Sábado 21 de mayo. Sala Dreams (Palacio del Hielo). Metro Canillas. Hora por confirmar.

AVISO PARA LOS AMANTES DE LORNA
El disco nuevo de Ryan Adams, Cold Roses, está genial. Más optimista que Love is Hell, letras muy cuidadas, una producción sencilla... Me encanta. Pensé que me iba a decepcionar, pero nada más lejos de la realidad. Hay muchas canciones para no olvidar, así que si queréis regalarle algo a alguien, compradle este disco (no me responsabilizo si no le gusta, que es lo más probable), o comprároslo vosotros y disfrutadlo, que merece la pena.

SUGERENCIAS, CONSEJOS
El curioso incidente del perro a medianoche, de Mark Haddon.

QUE NO SE VUELVA A REPETIR
Los Rolling Stones inician nueva gira mundial.

El puente de mayo

El puente de mayo

Ya ha pasado un mes más y sólo queda otro para junio y todo lo que eso conlleva. El concierto del viernes fue la gran cagada, el peor desde que toco la guitarra. Dos horas antes del concierto iba a tocar yo el bajo. Javi, el bajista, estaba realmente enfermo y todo se pega. Lo mejor fue ver a gente a la que hacía mucho que no veía y el pedo de después, uno de esos de los que no te acuerdas mucho pero tienes una resaca al día siguiente acojonante. Por la tarde planté un pino que olía como si no fuera mío.

Ayer estuve en El Escorial, que hacía mucho que no subía y me lo pasé bastante bien. Cómo ha cambiado el pueblo en los 20 años que llevo yendo allí. 20 años. 20 años. Madre mía. Fui en autobús y estuve escuchando The Dirty South, de Drive-By Truckers. Qué gran disco. Haceros con él. Un día de estos escribiré una reseña sobre él (pendientes: Lolita, Drive-By Truckers, Beth Orton y Transformer). Llevo años y años haciendo el mismo camino en autobús o en coche y creo que me lo sé palmo por palmo, pero no me importa ir todas las veces mirando por la ventana, no me cansa viajar en autobús. Tengo pendiente también sacarme el carnet de conducir e irme a recorrer el sur de Estados Unidos en coche. También montarme en el transiberiano, pero eso es otra historia.

THE SPANISH PARO

THE SPANISH PARO. VIERNES 29 DE ABRIL. PARANINFO DE LA UNIVERSIDAD COMPLUTENSE DE MADRID. 21.30 HORAS.

Chamberí, chamberí, chamberí

Chamberí, chamberí, chamberí

El jueves pasado estaba tomando unas cervezas con Andrés, Mariano y Jose, cuando se nos ocurrió recordar a gente del colegio. No es que estuviéramos borrachos (aunque luego acabé bastante pedo), sólo nos dio por ahí. Hay que decir que el precedente lo sentamos Javi y yo en el cumpleaños anterior a este de David. Cogimos la orla de 2º de Bachillerato y destripamos uno por uno a todos los del curso. Yo creo que no me he reído más en la vida que esa noche. Por supuesto, todos acabamos bastante ciegos, tuvimos problemas con la Guardia Civil y yo acabé con una rodilla lesionada por subirme a un andamio para celebrar la décima Copa de Europa del Madrid (por decir algo).

El caso es que siempre que me pongo a recordar a la gente del colegio salen un montón de cosas y me pregunto qué será de la gente tres años después de dejar de vernos. Hace unos meses, estábamos Andrés y yo borrachísimos y acabamos hablando en la plaza de Olavide de una chica del colegio que, cuando éramos pequeños era un poco pardilla, y que resulta que ahora está más buena que el pan. Con otra chica me ha pasado algo que me flipa. Nos llevábamos muy bien y quedábamos con algunos amigos bastantes fines de semana, pero de la noche a la mañana (cuando acabó el curso), nos dejamos de ver. Seguimos hablando por el messenger cuando coincidimos y de vez en cuando nos escribimos algún email, pero no la he vuelto a ver, y eso que vive en mi barrio.

También hay gente a la que no he vuelto a ver y a la que no podría volver a mirar a los ojos por ser tan gilipollas como soy generalmente. Aunque he tenido valor para escribir cartas pidiendo perdón nunca he tenido huevos de entregarlas. Luego está la gente que me encuentro en el autobús o en el metro y de la que paso olímpicamente. Con otros me saludo siempre que nos vemos por la calle. A otros se les echa de menos por lo entrañables que eran.

Aunque pueda parecer lo contrario, mis últimos meses en el colegio no fueron tan felices. Acabé bastante hasta los huevos de los profesores. Yo no es que haya sido nunca un santo, pero es que algunos de ellos no podían ocultar el rabo y los cuernos, y sujetar a la vez el tridente. Una pena.

Por cierto, escuchad "Ashes of American flags", de Wilco.

Sigo vivo

Sigo vivo

Tranquilos, esta ausencia del mundo del blog no se debe a ninguna causa extraña. La razón que primero me viene a la cabeza es que últimamente no paro mucho por casa. Sólo unas pocas líneas para decir que no desconecto y que pronto habrá conciertos de los Spanish Paro (antes Los cachorros) y de los Holy Days. Por cierto, no he visto la película.

Receta para superarse a sí mismo

Receta para superarse a sí mismo

Comprar Canciones para el tiempo y la distancia, mezclarlo con un manojo de La noche americana, añadirle unos polvos de Trailer Park, removerlo con un Transformer y un poco de Lolita mientras esperas a que pase algo.

Hasta la vista, Karol

Tenía que pasar un día de estos, así que muchos ya estábamos preparados. Seguro que allá donde esté ahora está mucho mejor que aquí. La gente puede decir lo que quiera, pero negarle la importancia que ha tenido en el mundo en los últimos años es perder el tiempo, así que mejor que revises lo que piensas antes de afirmar eso. Todo hay que decirlo: en este tema (como en todo), me resulta imposible ser imparcial y, por tanto, no puedo callarme ante el que habla no ya desde la ignorancia, sino desde los supuestos falsos, que resulta igualmente grave y peligroso (aunque el desconocimiento y las "teorías" que uno cree que son propias suelen ser compañeros de viaje).

Así pues, no puedo sentir más que indignación, y después pena, cuando alguien que no cree en Dios y se manifiesta "crítico" con la religión me dice que no soy cristiano por tener una postura diferente a la oficial de la Iglesia en temas como la homosexualidad, el matrimonio de los sacerdotes y otros asuntos que no forman parte de mi vida cotidiana, pero que como creyente tengo la obligación de entrar en el debate si quiero cambiar las cosas. La conclusión a la que llegó fue que yo no formaba parte de la Iglesia, que yo tenía mi propia Iglesia. Sin duda alguna, conclusión admirablemente original: nunca se me habría ocurrido semejante desvarío. No os equivoquéis, esta charla la mantuve con una persona a la que tengo mucho aprecio y es por esto por lo que puedo tener una opinión distinta de la suya y que ambos nos respetemos.

Recordad, es mi blog. Escribo sobre mis inquietudes, que pueden ser compartidas o no por los demás. Juan Pablo II ha tenido mucha importancia en mi vida y es posible que este sea el post más personal que haya escrito nunca. No lo olvidéis, todas las opiniones son respetables, pero yo prefiero las que se sutentan sobre una base. Un abrazo a todos.

Days like this, Van Morrison

Days like this, Van Morrison

Es posible que esta no sea una de las mejores canciones de Van Morrison, pero sí encaja ahora mismo donde tiene que encajar. Viene en el disco homónimo, por si a alguno le interesa.

When it's not always raining there'll be days like this
When there's no one complaining there'll be days like this
When everything falls into place like the flick of a switch
Well my mama told me there'll be days like this

When you don't need to worry there'll be days like this
When no one's in a hurry there'll be days like this
When you don't get betrayed by that old Judas kiss
Oh my mama told me there'll be days like this

When you don't need an answer there'll be days like this
When you don't have no freeloaders out to get their kicks
When it's nobody's business the way that you wanna live
I just have to remember there'll be days like this

Oh, my mama told me
There'll be days like this
Oh, my mama told me
There'll be days like this


Mañana tengo clase de guitarra y partido de fútbol con mi clase (y con mi equipo de clase, por supuesto). Ya os contaré. Ahora me voy a ir a estudiar, que la semana que viene tengo examen de Historia y la cosa va jodida. Hasta otra.

Tocando los huevos

Tocando los huevos

Porque sí, los tocan porque sí, porque están en su puto derecho, porque ellos saben y tú no. Porque cuando te quieres dar cuenta, estás solo y ni te están escuchando: ya estás yéndote con la música a otra parte cuando ves que no llegas a los pedales de la bicicleta que te han vendido a precio de oro (y mejor que no te fijes mucho porque las tuercas están muy flojas y no hay garantía). Porque cuanto más levantan el puño, más se ven los billetes de mil euros que aprietan dentro. Porque son el ombligo del mundo: un ombligo pequeño y oscuro donde sólo caben ellos. No quiero pasar por vuestro aro, gracias.

Año I

Año I

Aunque mi blog se niegue a reconocerlo, ya ha cumplido un año. Está molesto por cumplir años y yo le digo que a nadie le gusta cumplir años. Él me replica diciendo que miento, que a mí sí que me gusta. Dice que es el que mejor me conoce y entonces yo me río de eso. "No estoy tan loco como para contarte todo lo que hago en mi vida. A ver, listo, ¿qué estoy escuchando ahora?". Se calla. "Ves, no tienes ni puta idea ni siquiera de qué estoy escuchando ahora. Ni siquiera sabes si estoy vestido, en pijama o en tutú". Creo que se está empezando a mosquear. "Mira, gilipollas. Por la cantidad de soplapolleces que has escrito aquí puedo decirte que eres un sonao de la vida, un puto depresivo, un flipao y que tienes muy mal gusto para todo. Te crees muy alternativo y no eres más que un tipo corto de miras." Me está empezando a tocar los huevos. "Bueno, no te pases, cretino. Sólo te digo que me tienes que estar muy agradecido de que existas. Si no fuera por mí, ¿qué sería de ti? ¿Existirías? No, no existirías. Seguro que tus bytes que he ocupado yo en el servidor de Blogia los hubiera cogido otro tío tan capullo o más que yo, así que dame gracias de que no me dedico a contar intimidades o desviaciones sexuales como las que tiene la gente por ahí". "Vale tío, vale, tienes razón. Joder, no sé qué me pasa, no me gusta cumplir años". "Te entiendo y creo que sé explicártelo. Cuando empecé contigo estaba muy cabreado con el mundo". "Aparte de deprimido, ¿verdad?". "Sí, claro, también estaba deprimido, pero déjame que te cuente. Yo lo que creo es que estás cabreado porque yo estaba así en ese momento". "Oh, Einstein, ¿has llegado a esa conclusión tú solito?". "Pues sí, pedazo de gilipollas". Qué insoportable se pone. Es como un niño insolente. A veces no le aguanto, me gustaría mandarle a la mierda y que se jodiera, aunque no debería ser tan duro con él.

Ahora hay un rato de silencio entre los dos. El ambiente es tenso. Me mira desde el monitor y yo hago como si no le hiciera caso cuando lo que estoy haciendo es pensar sus próximas palabras. Se ha dado cuenta de que se ha pasado conmigo. "Ey, tío, lo siento. Ahora ya no estás deprimido, ¿verdad?". "No, claro que no". Y nos volvemos a reconciliar. "Creo que ya es suficiente por hoy, ¿no crees?". "Sí, Pedro, descansa. Mañana será otro día. Hasta la próxima". "Hasta la próxima blog. Espero que sea pronto".

Ya en Semana Santa

Ya en Semana Santa

Hay joderse lo rápido que pasa el tiempo. Ya estamos en Semana Santa y apenas se me ha quitado todavía la resaca de Nochevieja. No importa, todo sigue igual y eso no es malo. Conozco a una persona que dice ser un "amante de la experimentación" y se ríe de mí cuando digo que quiero que las cosas sigan como están ahora mismo: "Ay, madrecita, que me quede como estoy", me dice con el acento de una dama del siglo XVIII que se escandaliza tras leer a hurtadillas unas líneas del Marqués de Sade.

¿A alguien le gusta quedarse en Semana Santa en Madrid? A mí, ni de coña. Tanto si sales de casa como si te quedas, es un suicidio. Tengo verdaderos traumas provocados por el verdadero aburrimiento que me provocaba el hecho de que mi madre me llevara de pequeño a las procesiones. Vaya petardo. Yo no me enteraba de nada y ni siquiera sabía qué coño se "celebraba" ahí (luego, en los Maristas, lo aprendí). Empecé a tomarle asco al tema de las concentraciones callejeras. Luego vino la de Miguel Ángel Blanco. Todos conocemos el caso y yo era la primera vez que conocía de algo tan dramático. Recuerdo que fuimos mi madre y yo en pleno verano; hacía un calor asfixiante y tanta gente junta me agobiaba. Sin embargo, se me pasó el malestar cuando oí a mi madre gritar "no son vascos, son hijos de puta" y otros improperios que la gente coreaba. Mi madre, esa persona que me pegaba un guantazo en los morros cada vez que decía "pito", ahora estaba soltando "hache de pes" a diestro y siniestro. Le cogí gustillo a las manifestaciones. Descubrí que todo el mundo podía decir lo que su bilis le ordenara y nadie le arrearía un hostión en los morros. Luego vinieron las celebraciones del Real Madrid en La Cibeles (de estas hubo unas cuantas). Yo iba tan contento a estrecharle la mano a Mijatovic o a Suker (¡qué tiempos!) y me encontraba otro infierno de gente. Luego llegaban los jodidos Ultra-sur y nos tocaba correr a todos. Llegabas a casa exhausto de salir por patas y sin haber visto nada. Si soy sincero, nunca reconocí a Roberto Carlos o a Raúl subidos a la fuente. Pues eso, que en Semana Santa, o te vas de procesión o vas al cine. El lunes estuve viendo Million Dollar Baby y os la recomiendo. También os recomiendo que le echéis un ojo a La melancólica muerte del niño ostra, de Tim Burton. Es un libro de poemas con ilustraciones del propio director-escritor-dibujante-genio.

Señores, es la hora de dejar de escribir aquí. Este post de hoy huele a diván, así que no os toméis muy en serio lo de que la Semana Santa me parezca aburrida por las procesiones y el que no haya nadie en Madrid. Años más tarde descubrí las Pascuas de los Maristas y me olvidé de que a la Iglesia sólo iban los viejos.

Que no pare la música

Que no pare la música

Ya hacía unos cuantos meses que estaba perdiendo gusto por tocar la guitarra. Siempre lo mismo, las bandas que no terminan de arrancar, conciertos esporádicos y hasta la próxima... Bueno, ahora parece que la cosa no va mal. Después del último concierto con Los cachorros, los Holy Days parece que nos animamos a tratar de arrancar el carro. No somos la mejor banda del mundo ni lo seremos nunca porque no nos interesa(y porque ninguno de nosotros ha compuesto todavía un temazo ni tiene una flor en el culo). Sin embargo, la furgoneta parece que se pone en marcha. Este viernes volvimos a los ensayos después de un par de meses de parada y, en mi humilde opinión, estuvo bien. Creo que es el primer ensayo en mucho tiempo de los Holy Days en el que disfruto de verdad. Esta semana, más y espero que siga así durante mucho tiempo.

No me quedo aquí. Esta mañana mismo he ido a mirar un curso de guitarra eléctrica y este jueves tengo una prueba para ver en qué nivel me ponen. Desde que Jesús López me enseñara a tocar la guitarra (qué tiempos...), siempre he querido aprender a tocar de verdad y no a repetir una y otra vez Enganchado a una señal de bus (y eso que es todo un temazo). Ahora los planetas se han alineado y no voy a dejar escapar la oportunidad. Para rematar, esta tarde estuve tocando con mi hermano y un colega suyo con guitarras acústicas y el momento ha sido para tener una grabadora enchufada que lo grabara todo.

Que no pare la música. Estoy seguro de que Dios dio a unos pocos la capacidad de crear buena música y de interpretarla con maestría (bueno, y el arte en general) para compensar el hecho de que nos matáramos los unos a los otros y fuéramos unos hijos de perra grandísimos.

11-M

Ya se ha cumplido un año desde que Madrid viviera uno de los peores días de su historia. No sé exactamente cuántas personas palmaron en los fusilamientos del levantamiento contra los franceses, pero que palmen doscientas personas de golpe y porrazo en la ciudad en la que vives... Quieras que no, te deja raro. Algo pasa cuando entras a un bar hasta arriba de gente a las once de la mañana y todo el mundo mira la televisión sin hablar. Mi vida no ha cambiado tanto desde entonces, pero mi recuerdo está ahí y es distinto al que ninguno de vosotros pueda tener.

Third-floor homesick blues

Third-floor homesick blues

Aquí estoy, delante del ordenador, febril y a punto de delirar. Al principio pensé que era alergia, pero no, estoy cogiendo la gripe. Lo mejor es que hoy en clase me he pillado una coca-cola y a todo el mundo le ha dado por beber, así que mañana mi clase puede parecer la película de Estallido. La verdad es que no sé qué más contaros. Esta mañana estuve comprando un libro para clase y en un estante vi la autobiografía de Dylan y al lado un libro sobre Kurt Cobain. ¿Alguien pone a Portillo teniendo a Raúl al lado de Ronaldo y Owen de sustituto? Pues entonces. Bueno amigos, post cortito hoy, que no estoy nada inspirado. Tenía pensado hacer algunos posts sobre canciones con guitarras acústicas impresionantes o canciones de 3:30 minutos perfectas, pero no consigo nunca ponerme. Algún día, no os preocupéis. Tiempo al tiempo y sexo y alcohol mientras tanto. Por cierto, ya queda menos para que salga el disco de Quique González, La noche americana. De cabeza a por él.

Shooting star, Bob Dylan

Shooting star, Bob Dylan

Mi hermano dice que es otra canción de inspiración católica o una oración. Yo no creo que sea así, a no ser que le des un par de vueltas a la letra. Yo sólo pienso que habla de un tío que está con la mente en blanco y de repente algo le recuerda a alguien. Creo que es la perfecta definición de melancolía. No hay tristeza ni alegría. Podría ser recordar algo jodido cuando el tiempo ha puesto polvo por encima. Puede ser también estar empanado, pero no, esta canción es demasiado bonita como para compararla con un programa de Sardá. Me quedo con la versión del MTV Unplugged. Me da igual lo que digáis, es de los mejores directos de Dylan. Por cierto, tiene la mejor versión de Knockin' on Heaven's door, así que el que crea que la de los Guns ´n roses mola más que ninguna... en fin, debería comparar.

Seen a shooting star tonight
And I thought of you.
You were trying to break into another world
A world I never knew.
I always kind of wondered
If you ever made it through.
Seen a shooting star tonight
And I thought of you.

Seen a shooting star tonight
And I thought of me.
If I was still the same
If I ever became what you wanted me to be
Did I miss the mark or
Over-step the line
That only you could see?
Seen a shooting star tonight
And I thought of me.

Listen to the engine, listen to the bell
As the last fire truck from hell
Goes rolling by, all good people are praying,
It's the last temptation
The last account
The last time you might hear the sermon on the mount,
The last radio is playing.

Seen a shooting star tonight
Slip Away.
Tomorrow will be another day.
Guess it's too late to say the things to you
That you needed to hear me say.
Seen a shooting star tonight
Slip away.

Get back

Get back

Una semana hace ya desde que volví de Londres y ya casi no escribo aquí. La verdad es que he estado liado (y eso que "tenía" vacaciones). El tiempo se echa encima y los acontecimientos del presente necesitan ser transmitidos, así que la información sobre el viaje a la ciudad donde se almacena el expolio del Imperio colonial británico ha de esperar.

Lo más reciente, el concierto del martes en Galileo Galilei. Espero que os gustase. A mí me pareció una mierda bien gorda y la grabación lo demuestra. Lo único que se salvó fue el Money con el Doctor y el hecho en sí de tocar en un sitio como este. El sonido arriba, genial. Abajo, no lo sé, no estaba. Al menos esta vez nos invitaron a las copas y acabamos con un pedo bastante gordo. Al día siguiente tenía partido de fútbol por la mañana. Dantesco. Sin comentarios. Mi magia ha desaparecido (si es que algún día la llegué a tener o sólo fue espiritismo futbolístico).

Os pondría una foto de mi habitación, pero creo que paso, muchos no la conocéis y no encontraríais las mil diferencias. La hemos cambiado entera. Ahora os escribo desde el antiguo agujero en la pared, ahora convertido en habitación. He dejado el ordenador de mis hermanas y me he puesto uno nuevo en mi cuarto. Mucho mejor. Comodidad. Independencia. Todo sin salir de casa.

Bueno chicos, otro día que tenga más ganas os cuento algo más. Ahora estoy hasta la polla. Un abrazo.

Ya he vuelto, pero lo primero es lo primero

Ya he vuelto, pero lo primero es lo primero

Ya estoy aquí otra vez y prometí no decir que Londres es "frío y húmedo", pero lo tengo que afirmar: Londres es jodidamente frío y húmedo. Una ciudad triste pero preciosa, como algunos poemas de Bukowski o el Love is Hell de Ryan Adams. Ya os contaré más porque ahora no tengo mucho tiempo para escribir. Lo primero que quería poner era la noticia de la que me enteré ayer: Hunter S. Thompson ha muerto. Este pasado 19 de febrero se ha volado la tapa de los sesos a los 67 años. Para el que no lo sepa, de su novela "Miedo y asco en Las Vegas" he sacado el nombre del blog (Pedrogonzo). El año pasado hice un trabajo para Redacción Periodística II sobre Tom Wolfe y él, así que creo que lo mejor es que cuelgue directamente lo que escribí entonces, aunque sea la leche de largo. Por cierto, este martes volvemos Los cachorros después de "destrozar" la sala Clamores. Ahora, en Galileo Galilei a eso de las diez de la noche. Venid todos los que podáis. Un abrazo.

4.- HUNTER S. THOMPSON Y EL PERIODISMO GONZO.
A raíz del Nuevo Periodismo, surge el Periodismo Gonzo, una manera más underground de entender la profesión y la elaboración de los textos. El principal, y yo diría único, representante de este movimiento es Hunter S. Thompson. En este tipo de periodismo, el reportero se convierte en protagonista de su crónica, forma parte de la acción y sufre las consecuencias de la misma. Thompson no elaboró ninguna tesis acerca de su forma de hacer periodismo. Es más, el hallazgo fue algo totalmente fortuito. Enviado por una revista a realizar un reportaje sobre una importante carrera de caballos, él y su fotógrafo estaban dando cuenta de un canuto cuando la ceniza de éste se les cayó sobre el traje de un importante político. Mientras la ropas de aquél comenzaron a quemarse, los dos periodistas decidieron poner tierra de por medio. "Pasada una semana vino el editor, a quien le habíamos prometido el artículo, a recogerlo. Yo no lo tenía escrito: cuando más consultaba mi bloc de notas, mi mente se quedaba más en blanco. Total, que tuve miedo de que nos quedáramos sin cobrar y le di mis apuntes. Cuando salieron publicados, empecé a hacer las maletas para cambiarme de ciudad, pero todo el mundo empezó a llamarme para decirme que aquello era maravilloso". El “gonzo” lo cogió de un amigo suyo que usaba esa palabra para referirse a la gente que estaba muy descontrolada en el tema de drogas. Como podemos ver, las drogas van a ser muy importantes en este personaje y su obra: "Lejos de mí la idea de recomendar al lector drogas, alcohol, violencia y demencia. Pero debo confesar que, sin todo esto, yo no sería nada". Si del Nuevo Periodismo decíamos que encontrábamos sus raíces literarias en el realismo, del Periodismo Gonzo yo las situaría en la novela naturalista por la continua temática de transgresión de la ley y la presencia constante de las drogas, el alcohol y el rocanrol.
Hunter S. Thompson nació en Louisville (Kentucky) en 1939. Preguntado por su infancia en una entrevista publicada por la revista Star en abril de 1979, Thompson responde: "He sido un delincuente juvenil, el típico que calzaba wambas blancas, camiseta de la Universidad de Oxford y tejanos. Me dedicaba a robar pequeñas cosas, sobre todo licor, que era por lo que nos pagaban más". Inquirido con posterioridad sobre sus condenas contesta: "Sé más de las cárceles que la mayoría de los convictos del país. De los 15 a los 18 años mi vida transcurrió repartida entre las rejas y las calles. Fue precisamente en prisión donde me inicié en el consumo de las drogas duras como la heroína".

Finalizada su experiencia reclusa, Thompson es corresponsal del New York Herald Tribune en el Caribe. De su estancia en Puerto Rico viene a dar cuenta El diario del ron, en cuyas páginas -autobiográficas como casi todas las a él debidas- se nos presenta bajo el nombre de Kemp, un joven trotamundos que acaba de abandonar el Village de Nueva York para emplearse en una redacción portorriqueña. Serán sus compañeros de esos días misántropos, escépticos, perdedores y ambiciosos que lo disimulan bajo un falso interés por la redención de los pobres. Ni que decir tiene que estos últimos serán los que inspiran a Kemp el mayor de sus desprecios. Sin que ello signifique, claro está, que muestra la más mínima solidaridad con los descreídos. Los verdaderos intereses de nuestro corresponsal están en el ron que bebe sin cesar y en las orgías a las que se entregó casi a diario durante su juventud.

Tras una nueva experiencia como corresponsal para National Observer que le mantiene en Sudamérica hasta 1963, Thompson regresa a Nueva York y comienza colaborar en publicaciones como Esquire, el magazine del New York Times, Nation, Reporter y Harper’s.
El “doctor Gonzo”, como gusta que le llamen, siguió una máxima a la que muchos personajes de su generación se aplicaron: “Vive deprisa, muere joven y procura que tu cadáver tenga buen aspecto”. En 1979 salió publicado un libro en el que se recogían sus artículos más importantes, La gran caza del tiburón. Los reportajes aquí publicados tienen una extensión variable. Algunos de los artículos que empezó a escribir para revistas acabaron siendo novelas. Tal es el caso de Los ángeles del infierno: una extraña y terrible saga, de la que me ocuparé más adelante por su importancia. Thompson publicó la mayor parte de sus artículos en publicaciones como Rolling Stone, Scanlan’s Monthly, Nacional Observer, Playboy o Pagean. La mayor parte de los artículos que escribía versaban sobre temas poco interesantes. Por ejemplo, el que da título al libro recopilatorio de los más importantes, La gran caza del tiburón, era un artículo que le encargaron hacer para la revista Playboy. El cometido era cubrir un torneo de pesca en alta mar en Cozumel, México, algo que no interesaría a mucha gente, y menos al lector medio de la revista Playboy. Es tal la personificación y la novelización, sin salirse de la realidad, que hace Thompson que parece que estamos leyendo la aventura de dos drogadictos que intentan volver a Estados Unidos después de dejar sin pagar el alquiler de dos cochazos que están destrozados y la kilométrica factura de un hotel de lujo.

4.1.- Los Ángeles del infierno: una extraña y terrible saga.

Puede que este sea el título de la novela gonzo por excelencia. En ella, Hunter S. Thompson cuenta sus experiencias tras 18 meses de convivencia con los Ángeles del Infierno, la banda de motoristas y criminales más famosa del mundo. Todo hay que decirlo: Thompson se movía como pez en el agua en cualquier ambiente en el que hubiera pastillas de colores y polvo blanco. Esta banda lleva cerca de sesenta años montando sus Harley-Davidson por toda la geografía estadounidense y sembrando el miedo allí por donde pasan. Muchas son las leyendas que acompañan a esta comitiva de sospechosos habituales: drogas, peleas, asesinatos, violaciones… Junto a la John Birch Society (organización anticomunista) y el Ku-Kux Klan, eran el grupo social que más rumorología tenía entre el resto de la población. A pesar de todo ello, todavía hoy se mantienen en pie y en la carretera. En la novela documental, hacen acto de presencia un grupo de poetas del movimiento beat entre los que se encontraba Allen Ginsberg. Su propósito era convencer a los motoristas de que no emprendieran acciones violentas en la fiesta nacional del cuatro de julio. Ginsberg, en un discurso a este colectivo, consiguió convencerles e, incluso, enviaron una carta al presidente de los Estados Unidos en la que se afirmaban en su postura de no-violencia ese día.
Thompson decide adentrarse en este grupo de personajes para escribir un artículo sobre ellos. Al principio, no le aceptan mucho. Al final tampoco, aunque algunos ya se habían acostumbrado a él, otros muchos tenían resentimientos hacia el periodista (pensaban que era un policía o que los iba a tildar de depravados mentales y delatarlos ante la justicia en su artículo). Poco a poco, Thompson se vio absorbido por la historia en la que estaba metiéndose, empezó a acumular material publicable y siguió escribiendo hasta completar esta novela. Eso es Periodismo Gonzo, envolverse en la historia, participar en ella (o ser su protagonista) y sufrir las consecuencias del destino, que en este caso fueron desastrosas: Thompson tuvo que acabar precipitadamente su trabajo por una paliza. Sin venir a cuento, una noche como otra cualquiera en la que estaba bebiendo con los Ángeles, un grupo de cuatro de ellos le empezaron a dar una paliza de muerte. Un quinto se abrió paso entre los que le estaban pegando y lo sacó herido. Lo ayudó a levantarse y Thompson se metió rápidamente en su coche en dirección al hospital más cercano mientras escupía al parabrisas dientes bañados en sangre y gritaba: “¡El horror! ¡El horror! … ¡Exterminad a todas las bestias!”.

4.2.- El Periodismo Gonzo y las drogas, el sexo y el rocanrol: Miedo y Asco en Las Vegas.
Otra novela importantísima, esta vez más por su contenido que como obra literaria, de la Literatura Norteamericana es Miedo y asco en Las Vegas. Si En el camino fue un libro sagrado para toda una generación, lo mismo ocurrió con este otro relato en el que el propio Thompson, bajo el pseudónimo de Raoul Duke (empleado también en otros artículos) va a cubrir, junto a su desquiciado y pasado de drogas abogado, una carrera de motos a Las Vegas, la Mint 400. La historia desarrolla los despropósitos de estos dos personajes con ácido lisérgico en vez de sangre en las venas. El libro es una maratón de drogas, alcohol, coches de lujo alquilados que son destrozados, facturas de hoteles sin pagar y persecuciones paranoicas por a lomos del LSD. Thompson se detiene en describir el ambiente con total detalle. En realidad, la novela pretende dar cuenta del fin del sueño americano que todos los jóvenes persiguieron en los años cincuenta y sesenta. El autor describe con total impunidad las escenas de droga y sus roces con la ley y la justicia.
Esta relación tan estrecha entre las drogas y el ser humano me recuerda a una novela de mediados del siglo XVIII de Thomas de Quincey, Confesiones de un inglés comedor de opio. En esta novela, el protagonista, que es el propio de Quincey, se introduce en la adicción al opio (láudano) y cuenta sus propias alucinaciones y experiencias como un mendigo enfermo. En Miedo y asco en Las Vegas, el propio escritor hace un listado detallado del maletero del coche en el que viajaba y que parecía un laboratorio móvil de la división de estupefacientes de la policía. El libro es una gran alucinación en la que los personajes pasan el día entre raya y raya, o pastilla y pastilla, regándolo todo con alcohol e hinchándose a pomelos para bajar los subidotes y evitar una posible sobredosis.
Pese a todo ello, el autor considera que la obra es un experimento fallido de Periodismo Gonzo. En su opinión, el Periodismo Gonzo tiene que reflejar la realidad como una cámara fotográfica. Su idea era comprar un cuaderno gordo y reflejar todo tal y como pasase en la realidad, luego mandarlo a que lo publicasen y esperar. “El periodista debe participar en los hechos, mientras los describe, o grabar al menos, o, como mínimo, tomar notas. O las tres cosas”. Sin embargo, pronto se lo empezó a tomar como una novela y, pese a la vivacidad que transmite la novela y la palpable implicación del autor en los hechos, él nunca lo consideró como Periodismo Gonzo. La novela fue llevada al cine a mediados de los noventa por Terry Gilliam (de los Monty Python) y contaba en el reparto con Johny Depp, como Hunter S. Thompson, y Benicio del Toro, como el abogado.
En esta novela está muy presente los años sesenta y todo lo que se movía en torno al ambiente enloquecido en que se vivieron esa década. Lo primero que destaca en el libro es la presencia constante de la música. El libro está dedicado a “Bob Dylan, por Mr. Tambourine Man”. Es constante la presencia de Bob Dylan en la obra de Thompson y en todos los años sesenta. De hecho, fue un personaje adorado por la generación Beat. Cuenta Howard Sounes en una biografía sobre Dylan que tal era la influencia del cantante sobre estos escritores que, en la última reunión de todos los poetas beatniks, invitaron al cantante de Minnesotta. Al llegar a un bar del Greenwich, todos cambiaron su combinado alcohólico cuando Dylan llegó y pidió un té verde en la barra. En el año 75, Allen Ginsberg acompañó al músico por Estados Unidos en su gira más alucinógena.
Thompson tuvo muchos momentos de crítica hacia toda la sociedad de su época. Fue manifiestamente opuesto a la guerra de Vietnam y estuvo en contra del presidente Nixon. El caso Watergate fue el detonante de la caída de uno de los peores presidentes que ha tenido nunca Estados Unidos.

Me voy

A la mayoría ya os habrá llegado el mail, así que no me extiendo más. Vuelvo el jueves. Acabo de terminar de hacer la maleta y esas cosas que se hacen antes de un viaje. Ya os contaré a mi vuelta qué tal me ha ido en algún post interesante. Prometo no dármelas de viajante sabido (entre otras cosas, porque no he viajado una mierda) y no pondré topicazos en plan "Londres es frío y húmedo".

Por lo demás, el fin de semana, tranquilito. Cómo jode lo del Madrid. Otra vez a siete puntos. Cómo me jode Eto'o, porque es mejor que Ronaldinho y porque pudo ser del Madrid. En fin. Ya nos vemos. Que os vaya muy bien a todos. Un abrazo