Yo creo que todavía me quedan, por lo menos, dos días más de estar jodido. El jueves empecé con fiebre, el viernes me tuve que volver del trabajo a mi casa, el sábado parecía que la cosa iba a mejor, ayer todo volvió a peor y hoy sigo igual. Es lo que hay: mala vida, jódete cuando te pongas malo.
Otra previsión que tengo yo en la cabeza es que dentro de dos semanas, el Barcelona será campeón de Liga. Y eso que se está dejando puntos a lo tonto, pero es que ni el Madrid, ni el Valencia, ni el Osasuna están por la labor de darle un poquito de emoción a la Liga.
Otra previsión más. Inglaterra va a ganar el Mundial. Tengo esa ligera impresión.
Ya que tengo mucha -pero que MUCHA- cafeína en el cuerpo, voy a responder a la cadena que Sergio ha puesto en su blog y luego, si sigo con ganas de darle a la tecla -llevo desde las tres de la tarde con ello-, pues os cuento más cosas.
Cuatro trabajos que he tenido: camarero, he repartido alguna cesta/regalo de navidad, una vez hice de corrector de una traducción y ahora hago como que soy plumilla
Cuatro películas que puedo ver una y otra vez: La guerra de las galaxias, El gran Lebowski, Pulp Fiction y Aliens
Cuatro lugares donde he vivido: pues en Madrid, en El Escorial los veranos y nada más. Madrileño de callos y bocata de calamares
Cuatro programas de televisión que me gusta ver: Padre de familia, La hora chanante, Mujeres desesperadas y la porno del Plus (es que a esas horas no ponen nada más interesante...)
Cuatro lugares donde he estado de vacaciones: Budapest, Londres, Benidorm y El Escorial
Cuatro de mis platos favoritos: Pollo, pasta, cocido y callos
Cuatro páginas que visito a diario: los blogs del personal, la página de mi trabajo, elmundo.es y wickedweasel.com (esta sólo de vez en cuando)
Cuatro lugares donde me gustaría estar ahora: en la cama con Scarlett Johansson, en un bar tomándome una cerveza, en un concierto de Wilco o en Nashville, Tennesee.
Bueno, pues enmarrono a quien quiera, pero no se libra Patch, que por habérmelo recordado, lo hace. Me parece que no va a haber más tecleteo por hoy. Voy a ver si me tomo algo para dormir, que mañana va a ser un día duro, aunque con final feliz. Me voy a ver a Gary Louris, el cantante de The Jayhawks. Además, espero ver perder al Barcelona. Bueno, aunque si gana -ojo, soy del Madrid-, me alegraría también. Creo que es el único equipo en España que juega a algo parecido al fútbol
El fútbol siempre es un tema recurrente para hablar y ya que estoy, pues voy a decir quién creo que va a ser el entrenador del Real Madrid el año que viene. Telemadrid anunció el sábado en sus informativos que Ancelotti, el del Milán, había firmado hacía unos días, pero nadie quería hacerlo oficial porque su equipo todavía estaba luchando por la Champions. Sinceramente, no me lo trago.
Mi apuesta es que el Madrid ya ha fichado a Quique Sánchez Flores, el entrenador del Valencia. Seguramente la reunión que tuvieron hace dos o tres semanas Benito Floro y Fernando Martín fuera para que el presidente aceptara su propuesta. A Floro le gusta el producto nacional, a Quique le gusta el Real Madrid y, además, el Valencia ha bajado muchísimo su rendimiento -lleva seis jornadas seguidas sin ganar-. No pongo en duda la profesionalidad del entrenador, pero a mí me huele que está dejando de ganar puntos para asegurar la presencia del Real Madrid en la Liga de Campeones sin pasar por la ronda previa.
Os dejo tras este increíble piscinazo. Me gustaría haceros alguna recomendación, pero todavía no me he escuchado bien los últimos discos, así que nada. Pasadlo bien y que os sea leve
Me he hecho amigo de mi S.O.L.E. (Sistema Ortopédico de Localización de Extraviados). Bueno, no somos realmente amigos, pero hablamos bastante y tenemos ciertas cosas en común y opiniones parejas en muchos temas. Ayer estuvimos viendo juntos el telediario y nos alucinamos con lo que pasó en el congreso. Sí, lo de las diputadas que abandonaron sus escaños. Los dos gritamos encendidos contra la tele. Sería la cerveza, pero el caso es que coincidíamos. Más o menos, la conversación iba por aquí: si vas a África, no seas tan banal. No te vistas como una de oriunda si no lo eres. Ni siquiera lo hagas para entrar en contacto con la tradición de allí. Ponte en su lugar si ellas vinieran aquí. ¿Te imaginas la que se montaría si llegase una negrita flacucha y se vistiera de sevillanas y se pusiera a bailar sin tener ni puta idea? ¿Pensarías que se ríe de ti? Yo no me identifico mucho con el folclore español pero el S.O.L.E. sí y, sinceramente, le parecería que se están choteando de él.
Tampoco vayas a África a luchar por los derechos de la mujer trabajadora porque allí todos los días es el Día del Niño Muerto por no tener nada que llevarse a la boca. Vayamos por partes. Lo primero es lo primero. No le vas a quitar el hambre a ese niño ni le vas a dar un trabajo y un sueldo dignos a esa mujer por vestirte como ella y bailar. Ya, en su momento de mayor exaltación, el S.O.L.E despotricó contra la parida de la paridad. Decía que lo que hay que hacer es lograr que el mejor por méritos propios sea el que esté en los puestos de mando. ¿Por qué se tiende hacia la igualdad en el número de mujeres y de hombres en algunas cosas? Si las mujeres están más preparadas, pues que haya más mujeres y no nos quedemos en la paridad. En cierto modo, es una manera de discriminar.
En fin, todo por hacerse la foto, como Bono (el de U2). Esa gente necesita libros, cañas de pescar e infraestructuras. Sí, y también necesita gobernantes honrados. Todo tópicos, pero seguramente más necesarios que palabras bonitas, sonrisas y fotos. Aún así, yo soy muy escéptico con que el problema de África pueda solucionarse (o los muchos problemas que tiene).
**Las de la foto saben que tengo razón aunque no sepa cuál es la solución. Por eso me aplauden**
Y al enésimo mes, apareció. ¿Alguien se acuerda de que se me había perdido una funda con discos? Pues ayer apareció. El sistema de búsqueda S.O.L.E. (Sistema Ortopédico de Localización de Extraviados) lo encontró en el fondo de una bolsa que estaba debajo de una cama que no era la mía. Ya vuelvo a tener el Yankee Hotel Foxtrot (la semana pasada estuve a nada de volver a comprármelo) y otros discos a los que no había echado en falta, pero que son bienvenidos de todas formas. Como las buenas noticias no vienen solas, en esa bolsa aparecieron también cinco botellas de licor que compramos en Budapest cuando estuve de vacaciones. Los discos, las botellas de licor y la botella de whisky que me sobró (y que sigue intacta) son unos buenos ingredientes para montarla gorda antes de irse a cazar antílopes.
Pasadlo bien.
Florentino Peréz deja el Real Madrid antes de ver pañuelos desde la grada. Ha hecho bien “desatascando el tapón”, pero no creo que vayamos a ver resultados hasta el año que viene, salvo intercesión del Espíritu. Daba igual que se fuera ahora o en julio después de unas elecciones. Este año está perdido y queda poco para empezar a salvar el que viene.
La afición no ha dicho su última palabra y apenas se han visto pañuelos, si es que los ha habido, contra el palco, y no creo que los fuera a haber. Los socios están más quemaditos con los jugadores –lo del entrenamiento de hoy ha debido de ser de aúpa, y eso que no estaban muchos de los “confundidos”-. A lo largo de los años, Florentino Pérez ha sabido siempre ponerse detrás de Valdano, Sacchi o Butragueño, y su imagen apenas ha sufrido desgaste. El que le sucede en el cargo es Fernando Martín, un ‘cachorro’ del ex presidente, aunque va a haber polémica con ver quién es el que se sienta el sábado en el palco… No todos están de acuerdo con que él tenga que ser el ‘elegido’. Repito: la afición no ha dicho su última palabra y la condición de ‘designado –casi- a dedo’ de Fernando Martín, el que no fichó finalmente a Jiménez, me deja la inocente sospecha de que Florentino puede seguir moviendo los hilos por detrás.
La plantilla es un polvorín que come pipas en el banquillo y muchos jugadores son un lastre físicamente. Las palabras de Roberto Carlos en Moscú -“a mí me da igual”-, aunque ahora haya matizado, lo dicen todo. El hecho de que no se sentase en la mesa de los capitanes en la cena de Navidad ya era un síntoma preocupante. Ronaldo todavía no ha abierto la boca porque sabe que tiene gran culpa en esto. Helguera, otro igual. Salgado, al que le han fichado dos jugadores este año para ‘picarle’, tampoco está muy cómodo. Raúl ha sabido hablar como capitán que es, pero ¿dónde está Guti?
La solución, para el año que viene. Hay que renovar la plantilla y contratar a un buen entrenador. El Madrid, si quiere recuperarse del golpe, tiene que dejar de fichar estrellas para empezar a fabricarlas o consagrarlas. Yo sólo recuerdo a tres que se hayan hecho grandes aquí en los últimos diez años: Redondo, Raúl y Makelele. El resto, si no me falla la memoria, llegaron aquí sin nada que demostrar a nadie. El sábado, el Bernabéu dicta sentencia. Y ante el Atleti.
Eto’o hizo muy bien anoche. El Zaragoza estaba jugando mucho mejor que el Barcelona, que no daba una de medio campo para arriba. Entonces al camerunés se le ocurrió parar el partido. Con toda la razón del mundo, por cierto. Cuatro gilipollas no pueden seguir profiriendo gritos racistas en los campos de fútbol. Ni cuatro, ni diez, ni cien mil. Sobre todo cuando en su equipo también juegan jugadores de color. Eto’o, viendo que no le salía de las narices jugar más, decidió desfilar hacia el vestuario. El árbitro tuvo que parar el partido y ahí se montó toda la historia. Entre Ronaldinho y Rijkaard acabaron convenciédole de que volviera a jugar. Ahí se acabó el Zaragoza. El primer gol llega de penalti, precedido por un error de marcaje -falta de concentración- a Sylvinho. El Zaragoza se quedó con diez y fin de la historia. El segundo, de Larsson a pase de Eto’o. Impecable. Que haya gente que vaya a seguir gritando y haciendo el ruido del mono cuando un negro toque el balón es algo que va a costar mucho erradicar. El racismo está muy metido en el fútbol actual. Hasta Eto’o hace comentarios racistas, que cuando llegó al Barcelona dijo eso de "correr como un negro para ganar como un blanco". De todas formas, el Barcelona sigue líder. Ahora son nueve puntos con el Valencia y diez con el Madrid, aunque estos tienen que jugar esta tarde y, en principio, no lo tienen muy difícil (Getafe y Mallorca). Ayer el Atlético le dio un repaso al Málaga, un equipo que echa un sospechoso tufillo a Segunda División. Vaya golazo el primero de Valera.
Hay días en los que a uno no le llega la inspiración para escribir sobre algo interesante y se pregunta cómo hace esa gente que tiene que enfrentarse a la hoja de papel en blanco todos los días y consigue llenarla. Algunos, hasta la desbordan. Hoy ni siquiera sabía de qué hablar, aunque para alguien que aspira a ser periodista no vale ninguna excusa cuando uno mismo se exige escribir.
Entonces es cuando abro el libro de los artículos que ha escrito Arturo Pérez-Reverte en los últimos cinco años y creo que tengo que ser como él. Es capaz de escribir sobre cualquier tontería con ese estilo de macarra con sobresaliente en la facultad y siempre llena su página semanal (además de todas las que escribirá al día entre whisky y tabaco). Cada siete días aparece una página suya en El Semanal de ABC. Viene precedido de las cartas, sección que lleva Lorenzo Silva, y le siguen Juan Manuel de Prada y Carlos Herrera. Tela.
De sus novelas sé muy poco. La única que he leído ha sido El club Dumas y fue hace ya casi 5 años. También ha pisado guerras y seguro que como becario se tuvo que comer las mierdas de los demás. Después de haber sido un auténtico hombre de acción, no sé cómo puede aguantar la comodidad de un sillón en la Academia. El caso es que sigo su página en El Semanal de ABC desde hace unos años y cada vez que leo una paso del odio a la adoración y la frustración en el cuarto de hora que tardo en hacerlo.
Todavía me queda un largo camino para llegar a ser la mitad de lo que otros son, por eso me desespero cuando siento ganas de escribir y ni siquiera sé sobre qué hacerlo. No creo que a los grandes les haya pasado esto en la facultad. Ni siquiera en la taza del váter, con ese rollo en blanco al alcance de la mano. A veces lo mejor es sentarse y dejar salir, pero cuando no hay mucho, lo que sale es mejor.
*Por cierto, tenéis que conseguir Comfort of strangers, el último disco de Beth Orton.* * Buenas noches y buena suerte... ni sí, ni no. Ante la duda, id a verla.*
Trece meses trabajando en la sección de deportes, este año puedo cogerme la asignatura de Información Deportiva y la suspendo. No voy a mentirme, pasaba bastante de estudiármela bien, pero también he pasado bastante durante años de lamerle el culo a los profesores. De lo de Derecho, mejor no hablar.
Hoy creo que me agarraré un buen pedo.
**Por cierto, a ver si se me baja de una puta vez la última Hora Chanante, que no se mueve en el eMule**
Se supone que el Real Madrid que estaba jugando las últimas semanas tenía que saber dar la cara ante el Zaragoza, uno de los equipos más en forma de lo que llevamos de segunda vuelta. Pues no, no ha sido así. Ya avisaban de que arriba los de Víctor Muñoz tienen veneno y al tercer gol el Madrid ya estaba 'k.o.'. He dejado de verlo cuando ha llegado el sexto. Lo de Gravesen tiene fácil explicación: quiere irse del Madrid. No aguanta más la presión de la prensa y, lo que es peor, decide tomarse venganza en el campo. No le gusta el fútbol español, además. El resto, de cero, aunque el Madrid estuvo un poco mejor cuando Guti reemplazó al danés en la creación de juego y le desplazó físicamente a un sitio donde no estorbase (sólo hay que ver las imágenes). ¿Acumulación de partidos? Pues anda que no quedan... ¿El Zaragoza fue mejor? 6-1: fue el único. Set y partido.
¿A alguien le parece algo bonito esto? A mí me parece que está pedo o que le ha dado un lametazo al sapo marrón que se han encontrado en a tomar por culo (¿tiene un glande por nariz o son impresiones mías?). Al parecer, un grupo de científicos ha encontrado el cadáver de Curro y un huevo de especies nuevas en una selva. Es acojonante. Todavía quedan por descubrir bichos. En el fondo del mar también debe haber pececillos (o pezonazos) correteando entre los barcos hundidos. Sinceramente, cuando he visto las imágenes en la tele he quedado bastante sobrecogido. Es el milagro de este mundo. Me entra vértigo cuando me pongo en el lugar de los indios americanos y me pregunto qué sintieron cuando llegaron los europeos en barco desde la otra punta del charco. Lo mismo deben pensar estos bichos. O los científicos que se los han encontrado. Quién sabe, a lo mejor alguno de éstos demuestra tener vida inteligente o produce algún tipo de hormona capaz de curar enfermedades... No, creo que no. Los gremlins tenían más gracia. Qué pena que fueran de mentira.
Cojones. A estas dos deberían clonarlas y darle una a cada hombre del planeta Tierra para que cada mañana fuera feliz al trabajo y follara como un puto loco cuando volviera a casa para perpetuar la especie de las tías macizas. Portada del Vanity Fair. Lo malo de la Keira Knighley es que tiene tetas de cabra (o modelo Bebe), pero es guapa como ella sola. Scarlett Johansson tiene un poco cara de guarra, pero su cuerpo es perfecto. Ay, si pudiéramos hacer un híbrido...
Menos mal que no he pagado por ir a verles al Calderón (me parece que es en mayo cuando vienen otra vez). Me quedé hasta tarde el domingo viendo La hora chanante (el pase de las 2.00). En Canal Plus hicieron contraprogramación con la Superbowl y justo hicieron coincidir el descanso, cuando iban a tocar los Rolling, con el inicio del programa de Niki Lauda, así que no vi mucho de Vicentín y "oreja a la plancha". Lo de Mick Jagger y Keith Richards... decepcionante. Dejando de lado lo de la censura (yo ni me enteré), ahora sí que se puede decir que están jodidamente viejos. Se les veía realmente aburridos de tocar, Keith Richards ni se movía (dicen que tiene artrosis en los dedos), sonido maloso, Mick Jagger ni miraba al público, la guitarra de Ron Wood parecía desafinada en Rough Justice (gran canción, por cierto)... En fin, quedé bastante decepcionado. Luego en la cama me puse Exile on Main Street y me olvidé recordando tiempos mejores en los que no estuve.
No he visto ninguna de las películas que fueron nominadas o se llevaron algún Goya. Sí vi un rato la gala, cuando dieron al final los premios gordos. Nada, ninguna. A ver si un día de éstos saco tiempo para ver alguna. Me dio pena Antonio Banderas. Se le veía muy lejos de todo aquello. Es como si ahora a uno que yo me sé le ofrecieran volver a tocar la guitarra en las misas de su colegio.
La película que sí tengo ganas de ver es Walk the line (En la cuerda floja, para los que la veremos en castellano). Cuando vi el trailer hace unos meses me pareció que tenía una pinta regulera, pero después de ver Ray y de haber oído los comentarios que hace la gente de la película me ha picado el gusanillo. Además, Joaquin Phoenix me parece un tío grande. El viernes, con un poco de mucha suerte, no trabajo, así que intentaré escaparme para verla.
Por supuesto, no quiero olvidarme de mis queridos lectores. Sé que muchos estáis de exámenes y otros estáis tomando decisiones importantes en vuestras vidas. Suerte y ánimo a todos, y a ver si acabáis ya, cabrones, que me voy a aburrir como una puta.
Ya he acabado los exámenes, pero sufro un síndrome agudo post intoxicación etílica que me impide levantar la voz, dar saltos de alegría o seguir bebiendo. No tengo ni idea de cuándo me dan las notas pero tampoco me importa. También ha acabado la racha del Barcelona (18 partidos seguidos ganando si no me equivoco). No lo vi, pero por lo que he leído en cinco minutos se pusieron 3-0, el Barça apretó y casi llega a empatar. Un compañero de clase me dijo que el Jorquera está para echarle a los perros y que lo del penalti de Edmilson fue de coña. Bueno, lo que importa es que el Barcelona ha perdido y, por el bien de los que tienen interés en el partido del domingo en general, y los aficionados madridistas en particular, esperemos que traiga consecuencias. Un poquito de emoción no nos viene mal.
Hoy ha hablado el Shrek blanco y ha dicho cosas con mucha miga. Aparte de romper con la prensa española (tampoco es que haya dado grandes titulares) por la mala fama que dice que le han creado, el danés ha defendido su manera de jugar, que asusta porque viene de fuera. Dice que aquí “se fingen muchas faltas”. "Es una cultura completamente distinta: al contrario que en Dinamarca, Alemania o Inglaterra, donde se castiga a los que fingen, en España se ve casi como algo positivo", ha dejado caer.Gravesen es un jugador destructivo, lento y tosco, aunque él se empeñe en decir que puede ser la reencarnación sin pelo de Laudrup, y viene de jugar cuatro temporadas y media en el Everton inglés. Si a su imponente aspecto físico le añadimos que el tío es duro de pelar (dice que no toma ni aspirinas para el dolor de cabeza) y que no le da ningún reparo ponerle a un compañero de su selección los testículos en la cabeza (literal y con foto), tenemos al tipo perfecto para no jugar en nuestra Liga. Que yo sepa, todavía no se ha inventando al mediocentro español ‘marrullero’, imponente y con la dosis proporcional de mala leche. Sí es común en nuestra geografía el central parte-tibias (desde ‘Súper López’ a Javi Navarro, pasando por ‘el Doctor’ Alfaro), pero todavía no he visto a Albelda, Baraja, Orbaiz o Xabi Alonso imponer con su sola presencia. Sí, tienen mucha más calidad que el danés, pero así nos luce el pelo. La selección acaba los partidos desquiciada por las faltas del rival porque en España no estamos acostumbrados a jugar así. En cuanto nos meten un poquito la pierna, ya estamos pidiendo tarjetas en vez de sacar rápido para buscar la jugada o, ya que estamos, repartir algo de leña para amedrentar.
Nos falta mala leche, entre otras cosas. Las lesiones que han sufrido las grandes estrellas esta temporada han sido por acciones fortuitas (salvo la entrada de Perea a Ronaldo en el derbi de Madrid). No digo que ahora todo el mundo vaya a repetir lo de Javi Navarro con Arango, pero sí creo que el fútbol español es a veces demasiado correcto. Ya me estoy imaginando a Gravesen contando los días para que el Madrid juegue contra el Arsenal en Highbury y poder sentirse como en casa.
No creo que lo del Madrid sea casualidad, pero tampoco creo que esto vaya a ser definitivo o definitorio. La Liga está imposible y que nadie se engañe, van a tener que sudar mucho para clasificarse para la Champions. Yo creo que lo que haga el Madrid el resto de la temporada va a depender de cinco jugadores. Si éstos están bien, todavía se podrá salvar algo en la Copa del Rey (y una buena imagen en la segunda vuelta). Que no se lesione Casillas o que no se crea que tiene ya habitación reservada en la concentración del Mundial, porque Reina se lo puede poner muy difícil. El portero es generalmente el último que salva goles y, de momento, lo sigue haciendo bastante a menudo. Las lesiones tienen que respetar a Guti, que está que se sale últimamente. La desgraciada lesión de Raúl y las continuas recaídas de Ronaldo le han venido de perlas. Ojo, quien no lo quiera ver, que no lo vea, pero yo ahora mismo no me imagino a España en el Mundial sin él. Beckham es el jugador más regular que ha fichado el Madrid en los últimos años. Hará lo que le venga en gana cuando no esté jugando, pero cuando lo hace cabe reprocharle muy poco. El cuarto que va a tener que tirar del carro es Robinho. También está en estado de gracia y para nada se le ve ya achantado por silbidos. Por supuesto, quien realmente está dándolo todo es Sergio Ramos. Hace bueno al que tiene al lado, ya sea Mejía, Helguera o Woodgate (¿quién?). Parece una versión rejuvenecida y mejorada de Hierro, y con los años ganará carisma y mando, algo que el Madrid sólo ha tenido con Raúl desde que se retiró el malagueño.
Luego, los demás que se acoplen bien, pero estos cinco son fundamentales. Pablo García y Gravesen, que calienten el banco. Salgado ya se puede poner las pilas, que Cicinho ha llegado muy fuerte y también quiere ir al Mundial. Zidane que siga así, sin forzar mucho y dando la cara cuando se le necesite. Volverá a tener un bajón físico o, peor todavía, a lesionarse, pero con que esté al 50 por ciento cuando el equipo lo requiera, es suficiente. Baptista... Mejor que Cassano pierda kilos y salga de titular. Confiemos en que Ronaldo vuelva pronto y no se vuelva a lesionar. Si todo va así, al menos lo pasaremos bien. Por cierto, muy bien también Benito Floro. Mejor que se esté calladito. Parece que no está realmente porque apenas se le oye hablar. Casi que mejor, discretito y trabajando. Así, si el Madrid la acaba cagando monumentalmente, tampoco habrá mucho que reprocharle porque será como el hombre que nunca estuvo allí.
El Barcelona sigue, de momento, imparable, aunque ha bajado mucho el ritmo y ya no es el mismo de antes. Si hubiera jugado contra el Alavés en la jornada 11, por ejemplo, Pitterman se habría vuelto a casa con un saco de goles que no cabría en el autobús. Se le va a notar más lo de Xavi que lo de Eto’o. De hecho, lo primero ya se lleva notando unas jornadas porque con Larsson de suplente hay de sobra (apuesto a que a éste no le hubiera importado venir al Madrid viendo que en el Barcelona se comía los mocos...). La única esperanza que le queda a los demás es que quiera abarcar tanto que le den en todo con la puerta en las narices. También puede pasar que gane la Champions, la Copa y la Liga, y que el Madrid y el Valencia se queden con la mandíbula tocando el suelo.
Por cierto, iba a responder a la cadena en la que Torpin me ha metido, pero hace poco ya hice un post con cosas que me sacaban de mis casillas. Es del día 11 de octubre, así que el que tenga interés que se meta a verlo. http://pedrogonzo.blogia.com/2005/octubre.php
(Sí, el post esta mañana era más corto, pero la jamelga sigue siendo la misma y sigue estando más buena que el pan)
Hoy, post de transición. Sigo de exámenes. De hecho, estoy en el ecuador. Acabo de terminar el tercero. Me quedan otros tres. No está siendo tan horrible, aunque lo peor es lo de haberme impuesto una hora para levantarme. Vivo al revés con respecto a toda mi familia. Ellos madrugan. Yo no tengo por qué. Cuando ellos están en casa, yo estoy en clase. Cuando yo estoy en casa, ellos están fuera. Paso las mañanas solo. Había pensado contratar los servicios de alguna prostituta... pero creo que no. Estas ideas me vienen porque como no exteriorizo mi estrés, mi almendra, mi puta cabeza, delira y dice paridas que a la gente no tienen por qué interesarle. Bueno majos, os dejo, que llega la hora Playstation. Un abrazo
No suelo leer el Rockdeluxe (aunque alguno lo crea). Mi hermano lo compra de vez en cuando y yo le hecho un ojo, pero que quede claro: YO NUNCA HE PUESTO PASTA PARA ESA REVISTA. Creo que esta noche me voy a ir a la cama y la última canción que voy a escuchar es Mi generación, ese híbrido que ha hecho Modesita Aparte entre My generation, Like a rolling stone y Cómo lo ves. Quiero dejar bien claro que no me considero un tipo como los del Rockdelux. Podréis o no podréis conocer la música de la que hablo aquí o pensar que se me va la olla a Camboya o que sólo es una pose. Lo acepto todo. Pero no creo que la música esté para hacer una raya en el suelo y decir qué está bien y qué no (aunque durante años haya sido así). Según el Rockdelux, la biblia de lo guay y lo no guay, ahora resulta que tengo un cajón lleno de Mixtapes. Lo que de toda la vida se ha llamado cinta o cassette de varios, ahora resulta que se llama Mixtape. Cágate lo modernuqui que hay que ser. Me imagino la redacción y sólo veo a quince treintañeros (o más jóvenes) con gafas de pasta de todos los colores, camisetas a rayas, barbitas ralas de tres días, piercings, vaqueros caídos y viendo todo el rato El viaje de Chihiro (no la he visto) o, en su defecto, Cuatro. Fanáticos del cine de Won Kar Wai, por supuesto, y recién llegados de ver la última película de Isabel Coixet.
No sé qué coño me ha pasado hoy, pero he visto esta revista encima de la mesa y no me ha quedado otra que echarle un ojo. Esto de las modas y esas cosas... No sé, no creo que le hagan bien a nadie (salvo a los que llenan el bolsillo). Coño, ahora que digo lo de llenar el bolsillo. He leído en Part of the Queue (el enlace lo tenéis abajo a la derecha) que las entradas para ver a U2 en el Latinoamérica son las más caras de toda la historia del continente. Un hurra por Bono. Jip, jip, ¡hurra!. Nuestro amigo el Capitán Dublín es todo un sacacuartos disfrazado de Teresa de Calcuta. Ahora lo que falta para terminar de exprimir el escroto monetario de sus fans es anunciar que U2 se retira (gira despedida, disco+dvd en directo, otro recopilatorio, caras B). Por supuesto, dentro de cuatro años, U2 vuelve, pero sin material nuevo (otra gira de bienvenida, disco+dvd en directo de su gira de vuelta a casa, otro recopilatorio y caras B). ¡Y olé!.
Tengo que decir que ese blog es cojonudo. El tío da con una clave del negocio (timo) de la música: ¿Por qué nos cobran más cuando vamos a un concierto multitudinario si es una experiencia totalmente fría y alejada del autor, donde al ir más gente se podría cobrar menos? Yo es lo que nunca he entendido.
Bueno, os voy a dejar. Hoy os pongo a Serena Williams. No sé cómo esta tía puede jugar al tenis. Yo diría que ha estado dando a luz a ñiños desde que cumplió los quince años, pero bueno. Es una de las mejores del mundo, ella verá. Arancha Sánchez Vicario y Conchita Martínez tampoco es que fueran el recopetín.