La suerte de los no fumadores

Bueno, por llamarlo suerte, porque no creo que les vaya a afectar mucho. Esta tarde tengo que ir a trabajar y todavía no he asimilado que no podré fumar como llevo un año haciéndolo. No es que sea muy estresante lo que hago (bueno, algunas veces es demasiado), pero de ahí a no poder fumar nada, va un trecho bastante gordo. Al menos espero que nadie haga ningún gesto o comentario en plan "qué a gusto estoy sin tu humo", porque si ha aguantado durante toda su vida con humo, no sé por qué a partir de hoy no puede. Sinceramente, no me creo lo de los fumadores pasivos. Me parece una milonga. Pongo por caso a mis abuelos. Mi abuelo ha fumado durante muchos años (no exageraría si digo que 60). Lleva casi esos mismos casado con mi abuela. Ella no ha sufrido nada por su humo y él sólo algún sustillo por el que lo dejó radicalmente hace algunos años. Sinceramente, creo que el sedentarismo, la mala alimentación o conducir borracho son cosas mucho más peligrosas. ¿No estoy pagando impuestos ya cada vez que me compro una cajetilla? Pues ya estoy pagando entonces mi sanidad. ¿Que no es suficiente para sustentar la sanidad pública? Pues generen más empleo y así más gente contribuirá. Con la cantidad de cosas realmente peligrosas que hay y ahora quieren discriminar a un grupo (muy numeroso, por cierto). El fumador va a ser visto ahora como alguien raro, mirado de reojo o con desprecio. Ya me he fijado en que el gobierno ha pagado a piquetes que se sitúan en todas las paradas de autobús. No falla. Cuando estás esperando uno y te enciendes un cigarro, siempre hay alguien que te mira mal. Esa mirada de "qué tío, qué poca educación. Mírale, fumándose un cigarro delante de mí". Nunca mejor dicho, esta ley es una cortina de humo para que no hablemos de otras cosas (fijaros: ya veréis como la mayoría de los telediarios abren hoy con la ley antitabaco y dejan de lado otras cosas más importantes).

Es una ley totalmente fuera de sentido. Bueno, y eso que yo como fumador soy el que paga, pero el que vive de esto lo va a tener más jodido. Muchos establecimientos dejarán de percibir ingresos porque no se va a poder comprar en todos sitios. Por ejemplo, hace dos años las gasolineras dejaron de vender alcohol. Ahora tampoco van a poder vender tabaco. A este paso, acabarán vendiendo revistas porno y helados (pero sólo en verano).

**Por cierto, la última LHC... muy regulera. ¿Me lo parece a mí o está de capa caída?**

Feliz año nuevo

Por fin se ha acabado el año del Quijote. Qué pesadez. Hasta el la sopa el barbitas. ¿Ha servido de algo? Espero que a alguien sí. A mí no. No me lo he leído, aunque espero hacerlo algún día, cuando se me olvide la saturación caballeresca de 2005. Cualquier excusa era buena para hablar del libro, aunque no viniera nada a cuento. Y eso que no hablamos de un libro como El código Da Vinci. El Quijote es largo y no es fácil. Es como si ahora, de repente, el número 1 de los 40 Principales fuera Desolation Row o cualquiera de las canciones largas de Dylan, y estuvieran pinchándola todo el rato en la radio y en las discotecas. Me he sentido raro hoy (también por la resaca y el sueño) cuando me he levantado y no he oído la palabra Quijote en ningún sitio. Menos mal que hemos cambiado de año. A ver qué tal el 2006. Yo espero que nos vaya lo mejor posible a todos. Voy a irme a la cama. Estoy bastante cansado y mi estómago ha decidido que hoy sólo va a fabricar caca. Llevo con Morgan Freeman asomando la cabeza desde que me he levantado. Un abrazo 

Mi única concesión al frikismo

Ya sabéis que yo no soy muy dado al frikismo. No me gustan mucho los cómics y no veo casi la tele. No me gusta el rol. No me gustan las partidas de juegos de cartas Magic ni esas cosas. Mi única concesión al frikismo es La hora chanante… ¡chanante! Mucha gente no conoce esto. Es un programa peligroso. Ahora mismo estaba con mi hermano repitiendo una de las innumerables paridas del programa y nos hemos dado cuenta de que, sacadas de contexto, podrían crear un incómodo momento “bola de paja”.
Algunos ya sabían que estaba preparando el ranking de los diez mejores testimonios, en mi modestísima opinión, así que no me enrollo más y ahí os los dejo

- En el puesto número 10, tenemos a Margareth Thatcher. Esta dama de hierro se quitaba las bragas a pedos. Quizás lo he cogido porque los tipos del programa consiguen ’explicarte’ algo de historia de los últimos veintipico años hablando en chanante y haciéndote reír. Muy bueno cuando llama al taxista ’ye-yé’.
- La novena posición es para Mick Jagger. Estaba a pelo y a lana y por eso se ha colado entre los diez primeros. No es porque me molen los Rolling (que también), es más bien porque Mick Jagger parece de verdad Mick Jagger. También cuenta la anécdota-leyenda del folleteo de Bowie con ‘morritos’, pero creo que no fue como se cuenta en el capítulo… No sé, no me acuerdo. Los planos de la ‘huevada’ y el ‘I can’t get no satisfaction’, lo mejor. ‘Di stop’.
- David Copperfield, en el octavo lugar. Uno de los más recientes se cuela entre los diez primeros. La magia no es un asunto baladí, ya lo sabéis, pero lo que más vale en este episodio es la traca del cagarreo: el perrote asomando el hocico, hacer de vientre, descomer y sacar la leña al patio. Cuatro maneras de cagar sin decirlo. El truco de las dos mierdas y los primeros planos son el recopetín. Cosa chosca de episodio. Te deja que no te cabe el cañamón por el culo.
- En el séptimo puesto está Salman Rushdie. Lo mejor: ‘635 hojas. ¿Tú crees que un chiíta se ha leído esto? De verdad. No, en serio… ¿Un chiíta se ha leído este…? Hombre, amenazando sin leer las cosas…’ Si le hubiera comido la mano un gorrino, el pobre Salman no estaría perseguido. Por cierto, lo de los pastelitos… sueña a moñiguitos de costo (si es que hay que pillar las sutilezas…). Tremendo lo de la venta del ‘piso’.
- Puesto sexto para Mr. T. La caracterización es acojonante. Es clavado al de la serie. Cuidado con las drogas, ya sabéis, son asuntos sucios. No veáis La hora chanante tomando drogas.

- En quinta posición se cuela John McEnroe de saque directo. John McEnroe. John ‘Mala virgen’ McEnroe. ‘Super mosqueo McEnroe’. Este testimonio lo peta muchísimo. ‘Gordaco’. ‘Fanegas’. Corto pero intenso.

- A un paso del podio de honor se queda Karl Lagerfeld. ‘¡Karl!’. Ya sabéis, tenéis que ducharos porque ‘no es plato de buen gusto tener el rodalazo en la sobaca mora’. Y al que no le guste la colección Escozor, pues que se vaya a Modas Barcelona. Cuidado con las patatas paja, que os ponéis gordos, ternescos, fondones…

- La medalla de bronce es para Mike Tyson. ‘Ironman, ironman, ironman…’. ¡¡¡BUUUUUMMMM!!! A este tío se le fue la olla a Camboya y Joaquín Reyes lo clava. Garrulo como él solo, nos enseña la oreja de Holyfield y nos dice que siempre le ha gustado dar hostias como panes. ¡¡¡BUUUUUMMMM!!! Todo un gañanazo.

- En segundo lugar…Stephen King. La caracterización es otra vez un puntazo. No hace falta que os leáis las novelas de horror, horror en inglés, de King para mearos de este tío, que es muy a cascoporro. Todo un maldito que le tira a los palomos, le da a la farina, que huele a caldofrán, que le huele la boca como un perrote chico… Tiene un ritmo acojonante. Corto pero intenso otra vez.

- Y en primera posición, aunque me ha costado decidirme, está… ¡Anatoli Karpov! Yo le entiendo, a mí nunca me cayó bien Kasparov. Los zanguangos de la federación nunca supieron que él era el mejor. ¿Quíen no le ha proyectado a un amigo la acidez? ¿Quién no le ha hecho el ‘fuck you’ a algún profesor? Karpov, Karpov, hueles a caldofrán. Yo me parto con este testimonio. Está loco, está loco.

Bueno, zagales, no me enrollo más. No me quiero enrollar mucho con esto. Espero no crear una situación de chanantismo en mi entorno. Ya tengo suficiente con los ensayos de los Holy Days, donde dos de cada tres palabras son caldofrán, perrete chico, mangurrián…   

Muchas gracias

No me queda otra que agradeceros vuestra presencia en el concierto de anoche. Fue tarde, hacía frío, era una fecha mala, había que pagar y no fue nada del otro mundo, pero vosotros estábais allí y eso lo hizo genial. Muchas gracias. Esperamos volver pronto a tocar y ojalá volvamos a juntarnos todos para volver a pasar otro buen rato.

La-puta-costumbre-española-de-hacer-las-cosas-tarde

Hoy quiero cagarme en la-puta-costumbre-española-de-hacer-las-cosas-tarde. Somos el único puto país de Europa (no sé si del mundo) cuya Liga de fútbol tiene partidos a las diez de la noche. Gracias a eso, hoy he salido de trabajar a las dos menos cuarto. Por lo que podréis suponer, estoy bastante cabreado. Es tarde para escribir, pero no pasa nada, estamos en España. Aquí quedamos a una hora y siempre llegamos tarde. Comemos a la hora de la merienda, las películas son tarde, salimos tarde de trabajar, los aviones llegan con retraso, siempre perdemos el tren, se nos quema la comida, nos damos cuenta de nuestros errores tarde... Lo único que hacemos bien es llegar a primera hora de la mañana muy borrachos. Claro, como hemos salido tarde, pues llegamos a las tantas a casa. Luego nos metemos en la cama y nos levantamos tarde. Y como en España todo se hace tarde, pues vamos a poner el fútbol tarde. Ya verías tú como si adelantaran el fútbol a unas horas más tempranas empezaríamos a llegar pronto a los sitios, comeríamos a unas horas prudenciales, las siestas serían más largas y seríamos todos un poco más felices. Bueno, al menos más felices que ahora sí.

Mafia

Otra vez tuve problemas con internet. Bueno, con internet no tuve ninguno porque durante unos días no he tenido conexión. Los problemas los he tenido a la hora de intentar recuperarla. El miércoles pasado instalé una tarjeta capturadora de vídeo. Después de abrir el ordenador, meterla en la ranura, cerrar el ordenador, conectar todos los cables y volver a encenderlo, la conexión había desaparecide. Ni dirección IP, ni máscara de subred, ni nada. Empiezo a mosquearme porque ya sé lo que viene detrás. Llamo a Telefónica. Me avisan de que esto me va a salir a 6 céntimos el minuto. Marco la tecla estrella. Marco los 9 dígitos de mi número de teléfono. Me pasan con un tipo. Le cuento toda la movida al tío. Me intenta pasar con los de inalámbricos. Están todos ocupados viendo el partido del Barcelona. Me pide que le dé un número para que me llamen y se lo doy. 5 minutos x 6 céntimos = 3 euros.

 

Por supuesto, nadie me llamó. Llegué ayer de clase y llamé yo de nuevo, pero varias veces. En la primera llamada, fue una mujer la que me atendió. La tía tenía menos idea que yo y, directamente, me dijo que me iban a enviar un técnico a casa en 24-48 horas. "Pero, señora, ¿no se da cuenta de que lo único que necesito son los números de la dirección IP y los que están debajo?". Cuelgo y vuelvo a llamar para que me los den. La siguiente chica sí parece que sabe lo que quiero, pero me pide los cuatro úlitmos números de la cuenta bancaria para confirmar que soy mi padre. Los busco y los rebusco por todos lados y me tiro diez minutos con la chica al otro lado comiéndose los mocos. Le digo que voy a seguir buscando y que cuelgo, pero que en nada estoy de vuelta. Vuelvo a llamar, ya con los números en la mano. Me lo coge otra mujer. Le cuento toda la historia y le pido los números de la IP, pero ella no me pide a mí los de la cuenta bancaria. Me los da mal. No funciona. Sigue sin conectarse. Otro técnico a casa. No contento, llamo otra vez y me lo coge un hombre. Éste sí me los dice bien y me dice cómo tengo que conectarme. Me da los números de la dirección IP sin ningún problema y al rato ya estoy de vuelta en la red. Vamos, que todo esto depende del gilipollas que te toque al otro lado de la línea. Es acojonante.

 

Por supuesto, EL NÚMERO DE ATENCIÓN AL CLIENTE DE TELEFÓNICA ES DE PAGO, y por lo menos he hablado una hora con ellos en los últimos cinco días. Creo que para sufragar la reparación, secuestraré uno a uno a todos los técnicos que vengan a mi casa a arreglarme internet y pediré un rescate por ellos.

 

Por lo demás, todo bien. Ya lo sabréis la mayoría, el viernes 23 de diciembre, los Holy Days volvemos a la carga. Otra vez en la Sala Clamores y otra vez a la 1.30 de la madrugada. Pero esta vez, menos pasta, más calidad y más invitados. Venga, un abrazo y que os vaya bien, que voy a llegar tarde a clase.

Tampa to Tulsa, The Jayhawks

Antes de irme a la cama...

 

Thinking it over
There’s a card game in the back seat
They’re throwing dice in the aisle
And the driver just smiles
With every mile he’s closer to the arms
Of the woman who loves him
Tampa to Tulsa, one layover

Please don’t ask, take my love and make it last
Please don’t ask, ease my worried mind
And take my hand

Picking up nothing but stock quotes
On a GI’s radio
It’s giving me nothing but false hope
I’m putting it all on the line
Tampa to Tulsa, one layover

Please don’t ask, take my love and make it last
Please don’t ask, ease my worried mind
And take my hand

I know that you’re running
But you don’t know what from
Tampa to Tulsa, one layover

Please don’t ask, take my love and make it last
Please don’t ask, ease my worried mind
And take my hand

Tempus Fugit

Recuerdo haberle pedido un día a Dios que el tiempo pasara deprisa. Era muy pequeño y estaba con mi madre en la Cooperativa San José. Me llevó allí porque tenía que comprarse algo. Estaba cerca mi cumpleaños y yo tenía ganas de que llegara. Los días se me estaban haciendo eternos, así que se lo pedí. A partir de ese momento los años se me han ido haciendo cada vez más y más cortos...

 

Y eso que todavía quedan siete largos días para mi cumpleaños...

 

Music from the small hole

Hoy es viernes y me he quedado en casa. Ya tenía no planeado salir porque mis tobillos se han puesto en huelga y han decidido dejar de sostener mis 45 kilos de peso (al menos eso es lo que pesaba la última vez que me pesaron, hace años). Mientras haya gente en el Messenger y buena música, puedo aguantar aquí hasta cobrar otra nómina. Os quería haber contado algo interesante, pero como siempre me pasa, las buenas ideas no pasan el filtro de la acción. Es decir, puedes ir pensando por la calle algo, o encontrar la fórmula para acabar con las miserias del mundo cuando estás en la cama a punto de quedarte frito, pero cuando te sientas a escribirlo, no lo recuerdas o, como mucho, tienes una vaga idea de algo que se te había ocurrido pero ni siquiera sabes qué es. El otro día hablamos de esto en clase. Creo que era algo que decía Freud. Aparte de psicólogo, este tío dio con la gallina de los huevos de oro: el psicoanálisis. ¿Quieres ganar pasta? Hazte psicólogo: hay trabajo fijo y a buen precio. Hoy, mi profesor de Ética ha estado diciendo que los periodistas somos unos alcohólicos y que cada dos por tres andamos con depresiones. Ya me habían hablando en el periódico de las tres ’d’ del periodista (depresivo, divorciado y dipsómano: las cumplo). No es mala persona, pero es de esos que se acarician el ego cuando hablan en público y cuando salen de clase se meten la mano en el bolsillo para acariciarse otra cosa mientras pasa rozándose con grupos de chicas en el pasillo.

Debería dejar de usar lenguaje obsceno. Cuando hablo con la gente se me escapan unas barbaridades de las que en frío me asombro. Peor todavía: mi mente va más deprisa cuando a algún comentario se le puede sacar punta en un sentido cochino. No sé, me estaré volviendo loco. Reflexionamos al vernos al espejo. ¿Qué es lo que pasa? ¿Me estoy volviendo viejo? No. Creo que lo que pasa es que el viernes pasado no fui a ver a Calamaro y que el disco en directo no es suficiente compensación. Es flojo. Sólo se salvan un par de canciones (Vigilante medio argentino y Crímenes perfectos). Creo que va siendo hora de irme a la cama. He empezado este post a la una y ya son las dos.

De muy mala hostia

¿Alguien ha visto mi jodido estuche de cd’s? Como se me haya perdido o me lo hayan robado van a rodar cabezas mojadas en queroseno. Me pongo de muy mala hostia cuando se me pierden las cosas y me paso horas y horas buscándolas para al final no encontrarlas. Me siento imbécil y eso no me gusta. Había pocos discos, pero muy valiosos. Estoy hasta el culo de buscar debajo de mi cama, de mirar detrás de la cadena de música, de levantar libros y de hacer inspecciones de orificios selectivas a la gente que pasa por la calle...

Bueno, seguiré buscando, así dejo de pensar en otras cosas. 

Al parecer vamos al Mundial

Mientras no ocurra un cataclismo horrible, España va a estar en el Mundial de Alemania. El sábado, la selección hizo el mejor partido de toda la fase de clasificación. Muchos dirán que "claro, ante Eslovaquia, cualquiera". Yo creo que es algo positivo el meterle cinco goles a un equipo. La conclusión que hay que sacar es que España deja de ser un equipo dubitativo ante selecciones débiles, algo que ha sido nuestra perdición en la clasificación. En la fase de grupos del Mundial, es posible que nos encontremos al menos a un rival de bajo nivel, alguien a quien habrá que ganar para poder pasar a octamos. Si las pasamos canutas ante el ’paquete’ del grupo, mal iremos. Otra cosa que también puede pasar es que España sea el ’paquete’ de su grupo...

No estuvo mal el partido, aunque tampoco deberíamos chuparnos las pollas, como diría Harvey Keitel en Pulp Ficiton. Lo de Luis García estuvo bien, aunque no deberíamos sobrevalorarle (y eso que me gusta mucho cómo juega). Fernando Torres marcó dos goles a Bélgica y tres a San Marino y todo el mundo empezó a decir que si esto que si lo otro. El sábado no hizo nada y marcó, pero de penalti. Lo mismo de Reyes, que le dio dos asistencias a Torres. El sábado, nada de nada.

¿Optimista de cara al Mundial? Sí, coño, sí. Después de lo de Eslovaquia, cualquiera puede ser optimista. Pero no olvidemos que en un Mundial juegas como mínimo tres partidos, y España ha hecho uno bueno. A ver qué pasa el miércoles en la vuelta. También hay que ganar o ganar, más que nada, para calibrar la ambición del equipo, que a fin de cuentas es lo que hace a una selección ganadora o una selección del montón. Hay buenos jugadores ahora mismo y España puede hacer algo en el Mundial (aunque seamos infinitamente inferiores a Brasil, Argentina, Inglaterra, Italia, Francia, Portugal... y la mitad de las selecciones que irán a Alemania).

Always on my mind, Ryan Adams

Cada día me doy más cuenta de que colgar letras de canciones en el blog es una parida suprema. La gente luego no se las baja, ni siquiera leen la letra y su aportación en la pantalla es más que nula. Pero bueno, da igual, son una excusa para poner un post nuevo cuando te faltan ganas de criticar, alabar o vomitar encima de algo.

Me he fijado en que en el apartado de Canciones para no vivir sin ellas, sólo he puesto una de Ryan Adams: Come pick me up. Fue la primera que colgué y para mí sigue siendo ’de cabecera’. Hoy han estrenado una peli que se llama Elisabethtown y aparece en la banda sonora. Han censurado las partes en las que dice "screw all my friends" y "fuck me up", pero sigue siendo una letra dura como un puño.

Ahora voy a dejar colgada otra de Ryan Adams. Bueno, qué cojones, no es suya. Es de Wayne Carson Thompson, Johnny Christopher y Mark James. No tengo ni puta idea de quiénes son estos honorables señores, pero alguien importante deberían ser, porque para componer esta canción tienes que haber sido tocado por algo. Buscando por el Google he descubierto que han hecho versiones de ella Elvis Presley, Willie Nelson y hasta los Pet Shop Boys. Ryan Adams la ha metido como un bonus track en Jacksonville City Nights. Desde la primera vez que la escuché supe que era una gran canción. Ahí os la dejo. Compraros el disco o, si el mp3 ya os ha cerrado el apetito musical, pues bajárosla. Un abrazo

Maybe I didn’t treat you
Quite as good as I should have
Maybe I didn’t love you
Quite as often as I could have
Little things I should have said and done
I just never took the time

You were always on my mind
You were always on my mind

Tell me, tell me that your sweet love hasn’t died
Give me, give me one more chance
To keep you satisfied, satisfied

Maybe I didn’t hold you
All those lonely, lonely times
And I guess I never told you
I’m so happy that you’re mine
If I make you feel second best
Girl, I’m sorry I was blind

You were always on my mind
You were always on my mind

Tell me, tell me that your sweet love hasn’t died
Give me, give me one more chance
To keep you satisfied, satisfied

Little things I should have said and done
I just never took the time
You were always on my mind
You are always on my mind
You are always on my mind

¿Y Guti?

Guti a la selección. Menos valencianista y más clase. Ayer, Luis Aragonés dijo que sólo llevaba a los que estaban más en forma. No me lo creo. Siguen sobrando algunos y faltando otros en la selección. En fin.

Yo, al que muchos conocéis

Para empezar, quiero daros las gracias a los que vinisteis y a los que de alguna manera habéis participado en nuestro concierto. Yo me lo pasé en grande tocando y espero que los demás os lo pasaseis al menos la mitad de bien que yo. Creo que vosotros pusisteis mucho viniendo y nosotros os correspondimos dándolo todo arriba, así que estamos en paz. Cuando queráis, hacemos otro. Está bien esto de tocar en un grupo. Te sube la autoestima y, quieras que no, te acaricia el ego (algo que no nos viene mal de vez en cuando). Estás tan ’arriba’ que luego es jodido tener que ir a trabajar al día siguiente, y el lunes a clase. Con lo bonito que sería coger un avión y viajar a otro país para tocar también la noche siguiente...  Es lo malo de hacer esto como afición. Por unos momentos eres PEDRO, el guitarrista de este grupo genial, pero al día siguiente (vamos a darnos una noche en la nube) eres otra vez Pedro, el que se sienta en segunda fila, el que viaja en el autobús y sólo se le acerca a hablar gente del colegio a la que lleva sin ver cuatro años, el que vive con sus padres... Vamos, yo, al que muchos conocéis.

Un tío grande como pocos el de la foto 

 

Harina

Ya estoy aquí otra vez, para mal de muchos y consuelo de pocos. He tenido problemas con internet porque Telefónica es una mafia comparable a la de Capone, pero prefiero no hablar del tema. Os recuerdo lo del concierto de este viernes (Sala Clamores, 1.30, 6 euros).

Por cierto, ¿todos los seres humanos somos iguales en esencia? Si lo somos, ¿entonces tenemos los mismos derechos? ¿Puede todo el mundo votar? Yo pienso que todo el mundo debe votar. Ayer, en clase, gente que va en contra del capitalismo, de los privilegios, de las diferencias de clases y lo que ellos suponen que son las ideas de derechas, defendían que no todo el mundo puede votar porque mucha gente hace un voto irresponsable: votar lo que vota su marido, votar por caciquismo, votar porque el que sale en la tele es guapo, votar porque soy zapatero y tengo una tienda de zapatos, votar porque sí..., cuando ellos votan lo que les dice la televisión o determinados medios. ¿No es tan irresponsable eso como creerte a pies juntillas lo que dicen los políticos en la televisión/radio/prensa? ¿O es que se creen lo que dice la la televisión/radio/prensa de los políticos? Tal y como están las cosas hoy, esto segundo es muchísimo peor...

Una vez eyaculada la paja mental, vuelvo a hacer un llamamiento a que nos alejemos del "discursito". Ya sabréis a lo que me refiero: eso de ver la mota en el ojo ajeno pero no ver la viga en el propio, todo el tema de contradicciones personales ("voto a IU y estoy en una universidad privada), defiendo los derechos de los trabajadores cuando en mi puta vida he trabajado, me meto con la estatua de Franco cuando ni siquiera sé que existe ni dónde está... Quizás todo esto sea una terrible falta de humildad y de conciencia de quién es uno. Quizás no somos responsables cada uno de nosotros mismos y tenemos que ir como borreguitos diciendo todos las mismas cosas sin entenderlas siquiera. Vaya... creo que estoy haciendo lo mismo... No, no lo estoy haciendo. La diferencia es que yo sí os voy a decir que votéis, que tengáis las orejas cerradas si os cuentan lo mismo más de una vez, que sepáis qué es lo vuestro y lo mejor para vosotros y lo defendáis como sea y donde sea. Yo ya estoy harto de mentes huecas que reviven el pasado sin conocerlo ni haberlo vivido mientras pasan por alto errores graves del presente.

(Siento haberme metido en harina política, pero me revienta la verborrea en la universidad. Lo dicho, nos vemos el viernes)

Los Holy Days vuelven con balas de plata...

... para tirar a matar a las lobas que vengáis a nuestro próximo concierto.Los Holy Days vuelven a la carga. Será el próximo día 28 de octubre, en la Sala Clamores, a partir de la una y media de la madrugada. Siento decir a mis lectores más agarrados que la entrada valdrá seis euros. Ya sabéis que si por mí fuera, no os cobraríamos, pero ni la hora ni el precio los hemos puesto nosotros. Antes seguramente hagamos quedada borrachuza en algún bar (se admiten apuestas; la mía, Delover). Luego seguimos la fiesta por ahí y ojalá acabemos borrachos y colgados del cuello de una buena mujer.

Estáis todos invitados. Un abrazo.

Hoy, veneno (o cosas que sacan al Dr. Gonzo de sus casillas)

- OT, el hip-hop y la música que no me gusta.
- Los programas de televisión basura, el tiempo que están en pantalla, la gente que los ve y habla de ellos, los que trabajan en ellos y los que viven de ellos.
- Los mails con buenos deseos, consejos, abrazos gigantes, osos amorosos asexuados..., sobre todo si vienen de gente que considero que tienen menos seso que un pez de pecera y la edad mental de un feto.
- Levantar el puño creyéndonos muy rojos y luego no parar de sacar billetes de los bolsillos.
- Las víctimas por voluntad propia: se ríen de las que de verdad sufren.
- Decir la verdad de las cosas cuando estoy solo.
- Las faltas de ortografía en los libros.
- Dárnoslas de listo sin tener ni idea de qué es ser listo.
- Defender lo indefendible.
- El papel mojado.

Un buen día

Sí, hoy ha sido un buen día. No como en la canción de Los Planetas porque es viernes y estoy en casa a la una de la madrugada. Ha sido un buen día porque he visto cómo bajan de su pedestal a veces los que no suelen hacerlo, para darte una palmada en la espalda y disculparse cuando sólo dudas de los que te rodean. Sin embargo, no todo es perfecto: los taxistas de Madrid siguen estando locos, las mujeres siguen pasando de mi culo y la gente sigue lejos de la coherencia (ya me explicaré). Que os vaya bien.

Monday, Wilco

Gran canción de rock que te mete una patada en el culo y te manda a la luna. Tres minutos y medio de guitarras y un estribillo para los que todavía no conocen a este grupo. Hay que decir que esta canción viene en el Being There, cuando todavía no se les había pirado la pinza con las programaciones y el sintetizador (aunque quizás Yankee hotel foxtrot y A ghost is born sean sus mejores discos). Bajaros esta pedazo de canción, por favor (o compraros el disco, que es doble y seguramente no lo encontréis muy caro).

Choo choo Charlie had a pretty good band
But he couldn't understand why no one would go
A world record player's on a tour of Japan
Charlie's fixing his van with the left arm tan

He said
Monday, I'm all high, get me out of FLA
In school yeah, I fooled ya
Now I know I made a mistake

Blister on a turnpike, let me by
I only wanna wonder why when I don't die
Ooh, I shot ya, yeah, I know
I only wanna go where my wheels roll

Monday, I'm all high, get me out of FLA
I fooled ya, in school, yeah
Now I know I made a mistake

Everybody's wondering where'd he go
He must be down in Pensacola hiding from the snow
The world record player's on a tour of Japan
Charlie's fixing his van
He's waiting for a postcard

And he said
Monday, I'm all high, get me out of TLA
I cut class, in school, yeah
Now I know I made a mistake
I made a big mistake

Into the mystic, Van Morrison

Otra gran canción del de Belfast. Aparece en Moondance. Este disco me lo compré hace unos meses pero es ahora cuando estoy empezando a cogerle el gustillo (más bien, gustazo). Un gran disco y una gran canción. Ya sabéis, a comprarse el Moondance.

We were born before the wind
Also younger than the sun
Ere the bonnie boat was won as we sailed into the mystic
Hark, now hear the sailors cry
Smell the sea and feel the sky
Let your soul and spirit fly into the mystic

And when that fog horn blows I will be coming home
And when that fog horn blows I want to hear it
I don’t have to fear it
I want to rock your gypsy soul
Just like way back in the days of old
Then magnificently we will float into the mystic

And when that fog horn blows you know I will be coming home
And when thst fog horn whistle blows I got to hear it
I don’t have to fear it
I want to rock your gypsy soul
Just like way back in the days of old
And together we will float into the mystic
Come on girl...